Штаны Капитана Рейнольдса

Там, где согнул пригорок спину,
Где церковь ветхая молчит,
Такая горькая рябина,
Что даже в воздухе горчит.

Густого, пламенного цвета,
Как будто сжечь пришла жильё,
Как будто все закаты лета
Вобрали ягоды её.

Бредёт по замершим долинам,
В сады заходит и леса
Такая красная рябина,
Что розовеют небеса.

И вновь уводит от порога,
Призывную приносит весть
Такая дальняя дорога,
Как будто жизнь вторая есть.

Юрий Адрианов

#ПоПоПо
#поэзия_по_понедельникам

Грозилась тут разобрать свои посты за пять лет существования канала и понаделать подборок.

Сегодня вот придумала для таких подборок тэг и в честь Дня переводчика сделала первую – о переводе, конечно.

Как я хотела стать Анатолием Гелескулом и что из этого вышло

Почему немецкие романтики такие крутые

Потерянный Змий и внезапный слон в переводе Готфрида Бенна

Когда Сильвия Плат — немного Цветаева, и это хорошо

Когда переводчикам кажется, что цыганским стихам «нужно больше золота»(с)

Карл Густав Юнг и таинственная борода Одина

Когда стихотворение непереводимо, но всё-таки переведено

Филологические изыскания и бессердечность индивидуальной рецепции

Как аспидистра превратилась в фикус

Мысль лисится

Немецкая шутейка Тургенева

Об отсылках к поэзии в прозе и об их переводах:

«Улалюм» Эдгара По и «Какая-то ночь в каком-то октябре» Роджера Желязны

Что за арфа уморила всех в «Улиссе» Джойса

Кракен махнул тентаклем:

Про снобов, что читают только в оригинале

и бонусом совет Андрея Зализняка, как читать в оригинале и не сойти с ума

Нет такой профессии —«болванщик»!

Хватит кошмарить переводчиков!

Хотя, конечно, порой есть за что:

«Метафора», которой не было

Романтики крепчают

Принц Корвин как гигантское мороженое

Просто красивое:

Цыганская ночь, русская ночь и метафоры

Анатолий Гелескул о переводе поэзии

Немного Бальмонта в «Дожде» Лорки

Пока всё, но, как говорил конунг Теоден, будет ещё:)

С праздником, дорогие переводчики! Да хранит всех вас святой Иероним!🖤

#список_кораблей

В честь Дня переводчика обновила список переводческих кораблей, а поздравление моё из года в год не меняется:)

Сентябрь

Слава тебе, поднебесный
Радостный краткий покой!
Солнечный блеск твой чудесный
С нашей играет рекой,
С рощей играет багряной,
С россыпью ягод в сенях,
Словно бы праздник нагрянул
На златогривых конях!

Радуюсь громкому лаю,
Листьям, корове, грачу,
И ничего не желаю,
И ничего не хочу!
И никому не известно
То, что, с зимой говоря,
В бездне таится небесной
Ветер и грусть октября…

Николай Рубцов

#ПоПоПо
#поэзия_по_понедельникам

Поговорили с подругой про Речи Высокого, в частности, про «висел я в ветвях на ветру» и весь этот эпизод.

Потом сижу читаю, как ни странно, «Петра Первого» Толстого, а там:

— А ну как тебя шведы в плен возьмут, что тогда, Фельтен?..
— Я слушаю вас, ваше величество...
— Ага, скажут, царский повар! Да и повесят за ноги...
— Ну и повесят, я свой долг знаю...

Люблю такие приветы от дорогого мрзд.

#уцарямидасаослиныеуши

Пофырчу максимально абстрактно, не сдавая пароли и явки, но пофырчу, а то уж давненько негодую внутри себя на подобные штуки.

Распаковалось это моё фырчанье, когда в одной уважаемой мною каналье порекомендовали другую каналию как весьма годную в (около)литературном и даже научном смысле. Рекомендацию снабдили репостом для убедительности. И вот читаю я этот рекомендованный пост и понимаю, что всё это я уже читала, прям слово в слово, но совершенно очевидно — совсем у другого человека, и не в тележке, а в научной статье. Ни ссылок, ни хотя бы имени настоящего автора в посте нет. Как нет и в других постах с кусками из того же текста. И в прочих постах тоже.

Возмущаться отсутствием ссылки на источник в этих ваших интернетах, преисполненных копипасты, вроде бы, даже нелепо.

Но.

Когда автор каналии — pardon my French — позиционирует себя в качестве учёного, пусть и начинающего, а именно о таком случае речь, моё дурацкое возмущение кажется мне весьма справедливым.

Первое, чему учат личинку исследователя на любой кафедре, это уважению к коллегам и их труду. Возмутившая меня личинка ничему ещё не научилась, но уже ведёт большую и вумную каналию. И ведёт её шикарным способом: просто берёт статью по своей теме с какой-нибудь там киберленинки, драконит на кусочки, и вуаля, один кусочек — один пост, профит! Можно приосаниться, собирая папищиков и похвалы за чужой счёт.

Казалось бы, чем фырчать в своей каналье на невоспитанную личинку филолога, пошла бы да поучила её уму-разуму в комментариях (в лучших традициях ЖЖшечки), но у этого ребёнка есть научный руководитель с настоящей, а не воображаемой кафедры, и он за это получает зарплату это его зона ответственности, к тому же — увы, увы! — никогда нельзя исключать и того, что именно научный руководитель ребёнка такому «методу» и научил. Чем была матушка филология, и чем стала (с), ну да, ну да.

Нашла вот картинку и не могу развидеть, что на Иггдрасиле висит Лев Толстой.

Уходит, ничего не говоря,
Беспомощное солнце сентября,
И я живу, не щурясь и не целясь.
Здесь буйствуют кузнечики в тиши,
Здесь мёртвые смеются камыши
И яблоки несладкие приелись.
Я думаю, гуляя вдоль ручья,
Что жизнь бывает чья-то и ничья,
Я, словно камень или сад, заброшен.
Гляжу на всех из страшной глубины,
Где хор червей, где корни видят сны,
Где свет дневной невыносимой ношей
Не ляжет на лицо подземных рек.
Я — человекосад, я — садочеловек,
Сам для себя невидней и виднее.
И смерть моя безумным январём
Подходит, не скрываясь, день за днём,
И яблоки мне делает вкуснее.

Сергей Скуратовский

#ПоПоПо
#поэзия_по_понедельникам

Обнаружили, что в нашем музее Добролюбова появился (возможно, давненько уже) всяческий приятный мерч. Вот у меня теперь есть очки Николая Александровича, например.

Я всё думаю, Добролюбову будто бы не оч повезло не только при жизни, но и после: на уроках литературы детей долбают «лучом света» и прочей «обязательной»критикой, и Добролюбов вместе с Белинским превращаются в каких-то унылых, беспросветных дядек, про которых, окончив школу, и вспоминать-то не хочется.

А меж тем-то, Добролюбову было всего 25, когда он умер. Мальчишка, ну! И все свои статьи, все стихи он успел написать за этот короткий срок, и ведь они классные так-то: не бесспорные (ох, этот юношеский максимализм! *старчески кряхтит), но ироничные, живые, страстные, какими и должны быть суждения умного, просто пока ещё очень молодого человека.

И снова странные сближенья™.

Сегодня Антон Нелихов в «Минутке этнографии» поделился, среди прочего, дивной сказкой «Золотой сундучок»:

Главный герой — богатырь Дмитрий, который боялся, что жена станет ему изменять. Он положил ее в сундук и ходил на подвиги с ним за плечами. Время от времени выпускал жену. И вот однажды, пока богатырь Дмитрий спал, жена заметила идущего с охоты царевича. Слюбились они, жена богатыря и предложила ему забраться к ней в сундук.

С той поры много лет богатырь Дмитрий таскал в сундуке обоих любовников.

В комментариях тут же провели параллель с «1001 ночью», ну а я што — я-то сразу вспомнила Эдварда Лира, прекраснейшего, и его лимерик:

There was an Old Man on some rocks,
Who shut his wife up in a box;
When she said, 'Let me out!'
He exclaimed, 'Without doubt,
You will pass all your life in that box.'

На русский есть разной степени удачности переводы, вот, например, перевод Григория Кружкова:

Жил на свете разумный супруг,
Запиравший супругу в сундук.
На её возражения
Мягко, без раздражения
Говорил он: «Пожалте в сундук!»

Оба супруга, и английский, и русский, оказались весьма разумными, да, и ох бдительными. А вот русская жена, в отличие от английской коллеги, проявила находчивость. Впрочем, возможно, и леди из сундука что-то придумала, просто в лимерик это не поместилось.

#уцарямидасаослиныеуши

Безглагольность

Есть в русской природе усталая нежность,
Безмолвная боль затаённой печали,
Безвыходность горя, безгласность, безбрежность,
Холодная высь, уходящие дали.

Приди на рассвете на склон косогора, —
Над зябкой рекою дымится прохлада,
Чернеет громада застывшего бора,
И сердцу так больно, и сердце не радо.

Недвижный камыш. Не трепещет осока.
Глубокая тишь. Безглагольность покоя.
Луга убегают далёко-далёко.
Во всём утомленье, глухое, немое.

Войди на закате, как в свежие волны,
В прохладную глушь деревенского сада, —
Деревья так сумрачно-странно-безмолвны,
И сердцу так грустно, и сердце не радо.

Как будто душа о желанном просила,
И сделали ей незаслуженно больно.
И сердце простило, но сердце застыло,
И плачет, и плачет, и плачет невольно.

Константин Бальмонт

#ПоПоПо
#поэзия_по_понедельникам

Люблю созвучия и переклички в поэзии разных авторов, разных времён и стран. Такой диалог бывает намеренным, но мне куда занятнее замечать пресловутые странные сближенья™, неосознанно подсунутые памятью или ноосферой то ли поэтам, то ли вовсе только мне самой.

Я как-то писала об одеялке как щите и границе, цитируя Бориса Рыжего и Николая Минского, но обычно я просто дивлюсь пересечениям и ничего о них не рассказываю.

Но вот надысь со мной случилось внезапное озарение, тем более нелепое потому, что я чуть не наизусть знаю оба стихотворения. Тут не про общий мотив, а скорее о причудах (репродуктивной) рецепции, ибо речь о переводе.

У испанского поэта Лорки есть дивное стихотворение Lluvia, известное нам как не менее дивный «Дождь» в переводе Валентина Парнаха. У русского поэта Бальмонта в свою очередь имеется чудесная «Безглагольность». И вот когда я читаю стихотворение Бальмонта и перевод Лорки подряд, я неизбежно слышу отзвук одного в другом. Вот первые четверостишья, например:

Есть в дожде откровенье — потаённая нежность,
и старинная сладость примирённой дремоты,
пробуждается с ним безыскусная песня,
и трепещет душа усыплённой природы.

⠀

Есть в русской природе усталая нежность, Безмолвная боль затаённой печали, Безвыходность горя, безгласность, безбрежность, Холодная высь, уходящие дали.

Поэтический перевод — такая штука филигранная, и не в рабах и соперниках дело, конечно, просто дико сложно оставить поэта самим собой, чтобы при этом он стал близок тем, кто не говорит на его языке. Тут совершенно естественно, пожалуй, что родная поэзия порой служит переводчику мостом, по которому он и приводит иностранного поэта к своим читателям. Не калька, не подражание, а — pardon my French — вайб. Отзвук, дуновение чего-то знакомого. Шёпот, робкое дыхание, да.

Мне кажется, такие мосты могут возникать и неосознанно даже, и вот в контексте моего давешнего озарения мне страшно интересно: это Парнах нарочно «опёрся» на Бальмонта, с которым они, кажется, были даже и знакомы, или бальмонтова «Безглагольность» тихонько вошла в перевод сама, вслед за нежностью и печалью, что есть в стихотворении и Бальмонта, и Лорки?

Турист из Нижнего Новгорода спёр в музее ложку Венедикта Ерофеева, потому что Ерофеев - его любимый писатель.

Абсолютно ерофеевский персонаж! Ну, или довлатовский.

Вот что литература творит с нижегородцами.

А вот если бы мой знатный земляк™ в каком-нибудь немецком музее покрал волосы Шиллера, никто бы даже и не заметил, ибо волос этих — как мне запомнилось, во всяком случае, — по всей Германии несчётное количество.

На писателя он мало похож.
Из газетной статьи

Вот слесарь
    на писателя
    он пожалуй не похож
вот повар
    на писателя
    он едва ли похож
вот солдат
    на писателя
    он вряд ли похож
вот прокурор
    на писателя
    он ничуть не похож
вот грабитель
    на писателя
    он решительно не похож
вот пианист
    но он скорее похож на скрипача
а вот и писатель
    но на писателя он тоже не похож
он похож немножко на повара
              почему-то
          немножко на солдата
              как ни удивительно
          немножко на прокурора
              как ни ужасно
          и немножко на грабителя —
             совсем уж странно!
он похож на пианиста
и одновременно
             на скрипача
и одновременно
              на дирижёра
            камерного оркестра
но на сочинителя
он ничуть не похож
ничуть!
загримирован?
или носит маску?
или сделал пластическую операцию
лица?

Геннадий Алексеев

#ПоПоПо
#поэзия_по_понедельникам

Когда я была юна и прекрасна, я хотела стать не только Анатолием Гелескулом, но и профессором Толкином тоже — преподавать древние языки и литературы, выращивать собственные мифы и населять воображаемые миры дивными эльфами (или кем ещё).

Не сказать бы, что я в этом прям преуспела, впрочем, учитывая, что в младшей школе я планировала блистать в театре, когда вырасту, некоторые достижения всё-таки есть: чот там попереводила, диссер защитила, языки и литературу таки преподавала, ну а теперь вот, глядите, тусую на собственной воображаемой кафедре и рассказываю вам чо захочу.

Правда в последний год тут было слишком много пауз, и Штаны рисковали превратиться просто в паблик с хорошей поэзией (что не так уж и плохо тащемта), и причина тому, среди прочего, «воображаемые миры и дивные эльфы», вернее, как я вскользь упомянула тут в итогах года, «волшебные филологи и цыгане» (каждому Толкину — свои эльфы, чо:)

Как говорится, раньше у людей были хобби, теперь это называется гиперфикс. Несколько лет назад я придумала историю и вот потихоньку пишу её, и чем дольше пишу, тем дальше я от финала — в лучших традициях Джорджа М. и Веры Викторовны К., и радуюсь этому страшно (и робко надеюсь не кончить как Генри Дарджер).

Рассказываю я об этом не потому, что собираюсь превратить Штаны в какой-нибудь там графоманский дневничок (этому не бывать) или забрасывать вас ссылками на свои сочинения (ссылок нет и не будет), а только лишь чтоб уведомить, что нынче нестабильное ведение моей драгоценной канальи связано вот с такой — весьма приятной для меня — штукой.

Просто иногда времени и слов мне хватает только для воображаемого мира, а воображаемая кафедра оказывается в пролёте, но Штаны слишком интересны и дороги мне, чтобы их совсем забросить, поэтому в новом учебном году буду учиться распределять слова и время поровну.

Здесь должно последовать очередное обещание рассказать про Гуннара, after all this time, но я думаю, вы этому обещанию уже не поверите:)

Буду постить, что в голову взбредёт, с этой целью Штаны и создавались, ну.

#вероникаэтобабушкарыцаря

June dawns, July noons, August evenings over, finished, done, and gone forever with only the sense of it all left here in his head. Now, a whole autumn, a white winter, a cool and greening spring to figure sums and totals of summer past. And if he should forget, the dandelion wine stood in the cellar, numbered huge for each and every day.

🌿🌿🌿

Июньские зори, июльские полдни, августовские вечера — всё прошло, кончилось, ушло навсегда и осталось только в памяти. Теперь впереди долгая осень, белая зима, прохладная зеленеющая весна, и за это время нужно обдумать минувшее лето и подвести итог. А если он что-нибудь забудет — что ж, в погребе стоит вино из одуванчиков, на каждой бутылке выведено число, и в них — все дни лета, все до единого.

Ray Bradbury. Dandelion Wine // Рэй Брэдбери. Вино из одуванчиков {перевод Э.И. Кабалевской}

Уходит тихо Лето,
одетое в листву.
И остаются где-то
во сне и наяву:
серебряная мушка
в сетях у паука,
не выпитая кружка
парного молока.
И ручеёк стеклянный,
И тёплая земля,
и над лесной поляной
жужжание шмеля.
Приходит тихо Осень,
одетая в туман.
Она с собой приносит
дожди из разных стран.
И листьев жёлтых ворох,
и аромат грибной,
и сырость в тёмных норах.
А где-то за стеной
будильник до рассвета
стрекочет на столе:
«До бу-ду-ще-го ле-та,
до бу-ду-ще-го ле...»

Тим Собакин

#ПоПоПо
#поэзия_по_понедельникам

Пролетает мимо в ленте:

Штаны известны как существа, ведущие совсем бестолковый образ жизни. От этих существ нет никакой пользы. Штаны могут целыми днями ходить по дорогам, полям, лесам, не делая ничего полезного.

Божимой, думаю, это ж про меня, про каналью мою драгоценную, заброшенную на всё лето. Пригляделась: а, нет, не штаны никакие, а вовсе шатáны — такие мифологические персонажи, забавно описанные в книге Николая Яковлевича Никифоровского «Нечистики: Свод простонародных в Витебской Белоруссии сказаний о нечистой силе» (1907).

Не знаю, какова научная достоверность этих фольклорно-этнографических историй, однако вечер нашему семейству эта книжица скрасила чрезвычайно.

Неустанная и многообразная бесовская деятельность всё же производит некоторое изменение бесовского существа: «старый бес, лысый бес, кривой бес» только и могут образоваться от долголетней деятельности, увечники разных форм — от молниеносных поражений, от столкновений с людьми. Ничего подобного не происходит с Люцыпыром.
*
Если кадук не лишился предательских особенностей бесовства — рогов, хвоста и др., последние давно скрыты под многовековыми наслоениями вещественных прилипов.
*
Благодаря природной лени, неподвижности от отучнения, цмок не всегда откликнется на призыв человека.
*
Истинное положение дела обязывает отметить, что мужчины менее восприимчивы к ведьмачеству, чем женщины, а потому и ведьмаков меньше, чем ведьм.

Чтение прелестное совершенно! Обожаю этот дивный старинный стиль, сразу хочется изъясняться исключительно таким же образом:

Истинное положение дел обязывает отметить, что несмотря на природную лень и неподвижность от отучнения я чувствую потребность сбросить многовековые наслоения вещественных прилипов и прочих забот и вернуться к неустанной и многообразной бесовской деятельности на этом вот самом канале.

Stay tuned!🖤

#уцарямидасаослиныеуши

Ночной сад

О сад ночной, таинственный орган,
Лес длинных труб, приют виолончелей!
О сад ночной, печальный караван
Немых дубов и неподвижных елей!

Он целый день метался и шумел.
Был битвой дуб, и тополь — потрясеньем.
Сто тысяч листьев, как сто тысяч тел,
Переплетались в воздухе осеннем.

Железный Август в длинных сапогах
Стоял вдали с большой тарелкой дичи.
И выстрелы гремели на лугах,
И в воздухе мелькали тельца птичьи.

И сад умолк, и месяц вышел вдруг,
Легли внизу десятки длинных теней,
И толпы лип вздымали кисти рук,
Скрывая птиц под купами растений.

О сад ночной, о бедный сад ночной,
О существа, заснувшие надолго!
О вспыхнувший над самой головой
Мгновенный пламень звёздного осколка!

Николай Заболоцкий

#ПоПоПо
#поэзия_по_понедельникам