Сегодня день рождения Теда Хьюза, любимого и прекрасного, героя моего диссера, невыносимо красивого мужчины и волшебного поэта, которого будто Один с Керридвен создали и кинули в наш мир. Хорошо, что он тут, у нас, погостил🖤
Этот пост я публикую 17 августа каждый год с момента появления этих вот самых Штанов (только в 2024, в молчаливый август тут, пропустила), ну а уж в поэтический понедельник это нужно сделать непременно.
Отправляясь на Итаку, молись, чтобы путь был длинным, полным открытий, радости, приключений. Не страшись ни циклопов, ни лестригонов, не бойся разгневанного Посейдона. Помни: ты не столкнёшься с ними, покуда душой ты бодр и возвышен мыслью, покуда возвышенное волненье владеет тобой и питает сердце. Ни циклопы, ни лестригоны, ни разгневанный Посейдон не в силах остановить тебя — если только у тебя самого в душе они не гнездятся, если твоя душа не вынудит их возникнуть. Молись, чтоб путь оказался длинным, с множеством летних дней, когда, трепеща от счастья и предвкушенья, на рассвете ты будешь вплывать впервые в незнакомые гавани. Медли на Финикийских базарах, толкайся в лавчонках, щупай ткани, янтарь, перламутр, кораллы, вещицы, сделанные из эбена, скупай благовонья и притиранья, притиранья и благовония всех сортов; странствуй по городам Египта, учись, всё время учись у тех, кто обладает знаньем. Постоянно помни про Итаку — ибо это цель твоего путешествия. Не старайся сократить его. Лучше наоборот дать растянуться ему на годы, чтоб достигнуть острова в старости обогащённым опытом странствий, не ожидая от Итаки никаких чудес. Итака тебя привела в движенье. Не будь её, ты б не пустился в путь. Больше она дать ничего не может. Даже крайне убогой ты Итакой не обманут. Умудрённый опытом, всякое повидавший, ты легко догадаешься, что Итака эта значит.
Константинос Кавафис
{Перевод с греческого Геннадия Шмакова под редакцией Иосифа Бродского}
Который август? Яблоко упало, как год, и десять, и сто лет назад. И каждое, на землю пав, мечтало, что вырастет в большой и светлый сад с цветами нежными весной, с прохладой, с густой серебряной листвой. А если из него не выйдет сада, то станет перегноем и землёй. Оно под снегом до весны согрето, оно не знает, станет кем, но кем-то — росточком или травкой прорастёт. Дано навеки: яблоко и лето. Короткий — с ветки в вечность — но полёт.
Как весел грохот летних бурь, Когда, взметая прах летучий, Гроза, нахлынувшая тучей, Смутит небесную лазурь И опрометчиво-безумно Вдруг на дубраву набежит, И вся дубрава задрожит Широколиственно и шумно!..
Как под незримою пятой, Лесные гнутся исполины; Тревожно ропщут их вершины, Как совещаясь меж собой, — И сквозь внезапную тревогу Немолчно слышен птичий свист, И кой-где первый жёлтый лист, Крутясь, слетает на дорогу…
Пролетая над каньоном, чайка — становится галочкой. Даль ограничивается зелёным лесом. В поднебесье, сине-алое смотрит девочка. Распустила волосы. Щурится. Солнце на медальоне. Жизнь — цветоносные полосы дней недели. В её ладонях.
Пролетая над каньоном, ласточка — становится точкой. Когда бы мог подобрать синоним — сообщил бы иначе, а вновь — отсрочка. Расстояния не намажешь на хлеб, о тебе лишь слова — упорядочил. Наутро, в каждый пробел ставил точки и галочки.
Потемнели срубы от воды, В колеях пузырятся потоки. Затянув кисейкою сады, Дробно пляшет дождик одинокий, Вымокла рябинка за окном, Ягоды блестят в листве, как бусы. По колоде, спящей кверху дном, Прыгает в канавке мальчик русый. Изумрудны рощи и сады. В пепле неба голубь мчится к вышке. Куры на крыльце, поджав хвосты, Не спускают сонных глаз с задвижки. Свежий дождь, побудь, побудь у нас Сей своё серебряное семя... За ворота выбегу сейчас И тебе подставлю лоб и темя.
Книжным людям сегодня следует штото говорить про финалистов Большой Книги, но жизнь уносит меня в другие дела и заботы, как Туве Янссон свою великолепную кошку, у которой, очевидно, тоже были какие-то планы.
То что всегда, всегда, Сколько б ни кануло лет Сердцу живая вода — Серый над полем свет, Запах костра вдали, Дерево под рукой, В лужах до дна налит Одуванчиковый покой. Лето сопит, как кот, Небо укрыв хвостом. Поворот, ещё поворот Калитка, тропинка, дом.
У меня в голове сейчас открыто столько вкладок, что День филолога почти уже прошёл, а я так и не собралась написать об этом чот такое прям ну ваще:) Да и лучше, чем написала сегодня Екатерина Ракитина, прекраснейшая, всё равно не скажу, чего уж.
Просто поздравлю с праздником всех, кто однажды выбрал профессию филолога, и особенно тех, кто смог в ней остаться несмотря ни на что🖤
