TGViewer
Channel Public Channel
Shot! [🗡]

Shot! [🗡]

@infantrymanmiller

«Вас привела какая-то собака к небольшому поместью, старому, в американском классицизме. Вас привлекает сидящая на крыльце фигура, к которой подбегает та самая собака.»
Open in Telegram
Subscribers
12
Photos
26
Videos
0
Links
9
Recent Posts 20 shown
Post #43 10
         🌟🌟🤍🤍🤍🤍🌟🌟

|🔫| — 🔠ood evening, my, I confess, unknown reader.

🔠 never wanted a dog. Never saw the sense in it. A man who’s spent years sleeping with one eye open doesn’t need something else to worry over. I figured I’d be better off alone—quiet, undisturbed, with no one looking at me like I’m supposed to have all the answers.

It happened on a raw October morning. I was walking back from the mill, minding my own business, when I heard this pitiful yelp from the ditch. Half-drowned in mud and rain, shivering so hard his teeth chattered, was this scrawny pup. Looked like he’d been fighting the world and losing. I almost kept walking. Almost.

But there’s a thing about a helpless creature that cuts through even the hardest heart. Or maybe I was just too tired to argue with my own conscience. I grumbled something about foolishness, knelt down, and hauled him out of the muck. He didn’t fight it—just pressed against my coat, trembling, as if I were the last solid thing in a world gone sideways.

The first night was a mess. He whined through the dark hours, paced the floor, and knocked over my lantern—nearly burned the place down. I swore up and down I’d take him to the blacksmith’s in the morning. But when dawn came and I found him curled up right by my boots, so small and worn out, I couldn’t do it. Couldn’t hand him off like a broken tool.

So he stayed. And in time, he stopped being “the pup from the ditch” and became just… him. He taught me that some loyalties aren’t earned with grand deeds—they’re given freely, before you’ve done a thing to deserve them. And maybe that’s what I needed most: someone who didn’t care about my past, who just wanted to be near me.

Now he’s the one who drags me out of bed, the one who reminds me there’s still a world worth stepping into. I won’t say I’m soft on him—I’ve got a reputation to keep—but if anyone so much as looks cross-eyed at him, they’ll answer to me. That’s the kind of fool I’ve become.

         🌟🌟🤍🤍🤍🤍🌟🌟

Я никогда не хотел собаку. Не видел в этом смысла. Человеку, который годами спал вполглаза, ни к чему ещё одно существо, о котором надо тревожиться. Я думал, мне лучше одному — тихо, без суеты, без этих взглядов, будто я обязан знать ответы на все вопросы на свете.

Всё вышло серым октябрьским утром. Я шёл с мельницы, никого не трогал, и тут из канавы донёсся жалобный визг. В грязи и дожде, дрожа так, что зубы стучали, сидел тощий щенок. Вид у него был такой, будто он сражался со всем миром — и проигрывал. Я почти прошёл мимо. Почти.

Но есть в беспомощном существе что-то, что пробивается даже сквозь самое чёрствое сердце. А может, я просто слишком устал спорить с собственной совестью. Пробормотал что-то про собственную глупость, присел и вытащил его из жижи. Он не сопротивлялся — только прижался к моему пальто, дрожа, будто я был последней твёрдой точкой в мире, который пошёл наперекосяк.

Первая ночь вышла сущей бедой. Он скулил до рассвета, метался по дому и опрокинул фонарь — чуть не спалил всё к чёрту. Я клялся себе, что утром отнесу его к кузнецу. Но когда рассвело и я увидел его, свернувшегося калачиком прямо у моих сапог, — такого маленького и измученного, — не смог. Не смог сбагрить его, как сломанный инструмент.

Так он и остался. Со временем он перестал быть «тем щенком из канавы» и стал просто… им. Он научил меня, что не всякую преданность надо заслуживать великими делами — её дарят просто так, ещё до того, как ты хоть что-то сделал, чтобы её заслужить. И, может, именно это мне было нужнее всего: кто-то, кому нет дела до моего прошлого, кто просто хочет быть рядом.

Теперь это он вытаскивает меня из постели, он напоминает, что мир всё ещё стоит того, чтобы в него выходить. Не скажу, что я с ним размяк — репутацию ещё держать надо, — но если кто косо на него глянет, будет иметь дело со мной. Вот таким вот простаком я стал.
Post #42 9
         🌟🌟🤍🤍🤍🤍🌟🌟

|🔫| — 🔠ood evening, my, I confess, unknown reader.

🔠y dog—a scruffy, unimpressive-looking fellow with more energy than sense—pulls at the leash like we’re charging into battle, not treading down a quiet country path.

We keep to the edge of the woods. The air’s thick with the smell of wet earth and pine, and every rustle in the underbrush sends him into a frenzy. He’ll freeze, ears pricked, tail stiff as a rod, convinced he’s found the greatest threat since the British line. Then, nine times out of ten, it’s just a squirrel giving him a scornful look before vanishing up a tree. I can’t help but chuckle—quietly, mind you. I’ve got my reputation to keep.

He doesn’t care about reputations.

         🌟🌟🤍🤍🤍🤍🌟🌟

Мой пёс — лохматый, ничем не примечательный на вид малый, у которого энергии куда больше, чем здравого смысла, — тянет поводок так, будто мы идём в атаку, а не бредём по тихой просёлочной тропе.

Держимся края леса. Воздух густой от запаха сырой земли и хвои, и каждый шорох в подлеске приводит его в неистовство. Он замирает, навострив уши, с хвостом, твёрдым как прут, убеждённый, что обнаружил величайшую угрозу со времён британской линии. А потом, в девяти случаях из десяти, оказывается, что это всего лишь белка, которая бросает на него презрительный взгляд и исчезает в кроне дерева. Не могу удержаться от усмешки — тихо, разумеется. Мне ещё репутацию поддерживать.

А ему до репутации дела нет.
  • ❤ 1
  • 🔥 1
  • 👾 1
Post #41 9
         🌟🌟🤍🤍🤍🤍🌟🌟

|🔫| — 🔠ood evening, my, I confess, unknown reader.

🔠 horse isn’t like a musket—you can’t just clean it and set it aside till the next fight. A horse needs watching every day, like a stubborn child that’ll get itself into trouble the moment you blink.

This morning I started with the hooves. Mud’s a cunning thing: it packs tight, hides stones, and turns a steady walk into a limp. I picked each hoof clean with the hook, checked for cracks, made sure the shoes were holding. Old Sergeant’s voice again: “A good rider takes care of the feet first. The rest follows.” I never liked taking advice, but with horses, you learn quick that pride doesn’t keep them sound.

Then came the brush. I worked it slow, not to hurry the dirt off, but to feel the muscle underneath, to know if there’s a knot or a bruise hiding under the coat. This one’s chestnut, with a white blaze down her face—she tolerates my fussing with a flick of her ears and a sigh that sounds half-annoyed, half-grateful.

         🌟🌟🤍🤍🤍🤍🌟🌟

Лошадь — не мушкет: её не протрёшь и не поставишь в угол до следующей битвы. За лошадью надо смотреть каждый день, как за упрямым ребёнком, который непременно найдёт себе беду, стоит только на миг отвернуться.

Сегодня с утра начал с копыт. Грязь — хитрая штука: набивается плотно, прячет камешки, и вот уже уверенный шаг превращается в прихрамывание. Я вычистил каждое копыто крючком, проверил, нет ли трещин, убедился, что подковы держатся крепко. Снова в голове голос старого сержанта: «Хороший всадник сперва смотрит на ноги. Остальное приложится». Никогда не любил слушать советы, но с лошадьми быстро учишься: гордость не убережёт их от хромоты.

Потом взялся за щётку. Водил медленно — не чтобы скорее стряхнуть грязь, а чтобы почувствовать мышцы под шерстью, понять, не прячется ли где-то узел или ушиб. Моя — гнедая, с белой проточиной на морде. Она терпит мои хлопоты: дёргает ушами и вздыхает так, будто наполовину раздражена, а наполовину благодарна.
  • ❤ 1
Post #40 6
         🌟🌟🤍🤍🤍🤍🌟🌟

|🔫| — 🔠ood evening, my, I confess, unknown reader.

🔠here’s a leak in the roof above the bed. I patched it with tar and a scrap of canvas, but I know it’s only holding until the next storm. That’s the way of things out here: you fix one thing, and two more show their teeth. But fixing them keeps the dark out, and that’s enough for now.

The coffee’s bitter, the fire’s low, and the day’s still long. But the chores don’t wait for a man to feel ready. So I’ll put this paper aside, wash the ink from my fingers, and get back to it.

         🌟🌟🤍🤍🤍🤍🌟🌟

В крыше над кроватью течь. Я замазал её смолой и куском холста, но знаю: это продержится лишь до следующего ливня. Так тут всё устроено: починишь одно — а два других тут же показывают зубы. Но пока ты их чинишь, темнота держится на расстоянии, и на сегодня этого довольно.

Кофе горький, огонь в очаге почти погас, а день ещё длинный. Но дела не станут ждать, пока человек почувствует себя готовым. Так что я отложу эту бумагу, смою чернила с пальцев и вернусь к работе.
  • ⚡ 1
  • 🆒 1
  • 👾 1
Post #38 8
         🌟🌟🤍🤍🤍🤍🌟🌟

|🔫| — 🔠ood evening, my, I confess, unknown reader.

🔠don’t write letters. Never saw the point in putting words on paper when a nod or a grunt does the job. But here I am, scratching this out with a pen that feels like it’s made for a schoolboy, not a man who’s marched through mud up to his knees and tasted smoke instead of supper.

They say the war’s over, and I suppose it is—on paper, at least. Paper’s good at ending things. It can’t tell you how cold a bayonet gets when the frost bites deep, or how quiet a field gets after the last shot fades. I’ve seen fields go quiet too many times.

         🌟🌟🤍🤍🤍🤍🌟🌟

Я не пишу писем. Никогда не видел смысла переносить слова на бумагу, когда кивка или ворчания вполне достаточно. Но вот я тут, царапаю эти строки пером, которое, похоже, годится лишь для школяра, а не для человека, что месил грязь по колено и вместо ужина вдыхал пороховой дым.

Говорят, война окончена, и, наверное, так оно и есть — по крайней мере, на бумаге. Бумага хорошо умеет заканчивать дела. Только она не расскажет, как стынет штык, когда мороз пробирает до костей, или какой тишиной накрывает поле, когда затихает последний выстрел. Я видел, как поля умолкают, слишком много раз.
Post #37 16
Они расстроились, но не сдались. Один, самый упрямый, достаёт палку и заявляет: «Я буду рыцарем! Вот мой меч!» Я посмотрел на эту палку, потом на него, потом на небо — и расхохотался. «Меч, — говорю, — это не палка, которую ты у забора подобрал. Меч — это сталь, вес и опыт. А ты с этой штукой и комара не победишь».

В конце концов я не выдержал. «Слушайте сюда, — говорю им строго, — ещё одна выходка — и я позову лесника. Он вас в два счёта в лес вернёт, где вам и место. А пока — марш отсюда, и чтоб я вас неделю не видел!» Они понурились, пошептались — и разлетелись кто куда.
Вот сижу теперь, курю и думаю: ну почему природа создала существ настолько наивных? Война была проще — там враг виден, стреляет в тебя, а ты в него. А тут… Тут враг — это собственная доброта, которая не даёт на них всерьёз разозлиться. Чёрт бы их побрал, этих лунных гномов. Но всё равно, где‑то в глубине души… чуть‑чуть их жалко.
Post #36 15
         🌟🌟🤍🤍🤍🤍🌟🌟

|🔫| — 🔠ood evening, my, I confess, unknown reader.

I’m sitting on the porch, puffing my pipe, and thinking: how much longer must I endure this nonsense? Around our town, blast them, have settled these… what do you call them… moon gnomes. Small, about the size of a cat, with ears like bats and eyes like two saucers. And it’d be all right — let them live — but they’re as thick as two short planks!

Yesterday morning I goes out for firewood — and they’ve dug up all my garden beds. They stand there, grinning, pointing at their little shovels: “We wanted to help, good sir!” Help, blast it… I told them a hundred times: “Don’t touch my garden, or I’ll scoop you all into a sack and toss you in the river!” But they’re at it again.
And the day before, these same fools decided my well is a magic fountain that grants wishes. They threw in three rusty nails, a crow’s feather, and an old boot. And now they stand there, waiting for a miracle. I shout at them: “Fools, this is a well, not a fair of wonders!” And they answer me: “But that’s what they do in the tales!” In the tales, blast them… In the tales, dragons are kind and kings are just — but life’s different!

This morning I come to the shed — and there’s a whole delegation. The chief gnome, who calls himself a chieftain, steps forward and says: “O great warrior, teach us to fight! We wish to be heroes!” I nearly dropped my pipe. “Fight?” I says. “You’d scatter at the first shot! Better go pick mushrooms or sing songs — that’s what you’re good at.”
They got disappointed, but didn’t give up. One, the most stubborn, pulls out a stick and declares: “I shall be a knight! This is my sword!” I looked at the stick, then at him, then at the sky — and burst out laughing. “A sword,” I says, “is not a stick you picked up by the fence. A sword is steel, weight, and experience. With that thing you couldn’t even beat a mosquito.”

At last I’d had enough. “Listen here,” I tells them sternly, “one more prank — and I’ll call the forester. He’ll have you back in the woods where you belong in no time. Now — off with you, and I don’t want to see you for a week!” They drooped, whispered among themselves — and scattered every which way.
Now I sit here, smoking, and think: why did nature make creatures so naïve? War was simpler — there the enemy’s visible, shoots at you, and you shoot back. But this… Here the enemy is your own kindness, which won’t let you truly lose your temper with them. Blast those moon gnomes. But still, somewhere deep down… I feel a bit sorry for them.
         🌟🌟🤍🤍🤍🤍🌟🌟

Сижу на крыльце, дымлю трубку и думаю: да сколько ж можно терпеть эту бестолочь? Вокруг нашего городка, будь они неладны, поселились эти… как их… лунные гномы. Маленькие, ростом с кошку, с ушами как у летучих мышей и глазами, будто два блюдца. И всё бы ничего — пусть живут, но они же тупые, как пробка!

Вчера утром выхожу за дровами — а они все грядки мне перекопали. Стоят, улыбаются, показывают на свои лопаточки: «Мы хотели помочь, добрый сэр!» Помочь, чтоб их… Я им сто раз говорил: «Не трогайте мои грядки, иначе я вас всех в мешок соберу и в реку спущу!» А они опять за своё.
А позавчера эти же чудаки решили, что мой колодец — это волшебный фонтан, который исполняет желания. Бросили туда три ржавых гвоздя, перо ворона и старый башмак. И теперь стоят, ждут чуда. Я им кричу: «Дураки, это колодец, а не ярмарка чудес!» А они мне в ответ: «Но ведь в сказках так делают!» В сказках, чтоб их… Да в сказках и драконы добрые, и короли справедливые — а в жизни всё иначе!

Сегодня утром прихожу к сараю — а там целая делегация. Главный гном, который себя вождём называет, выступает вперёд и говорит: «О великий воин, научи нас сражаться! Мы хотим стать героями!» Я аж трубку выронил. «Сражаться? — говорю. — Вы ж разбежитесь при первом выстреле! Лучше идите грибы собирайте или песни пойте — это у вас хоть получается».
Post #35 12
         🌟🌟🤍🤍🤍🤍🌟🌟

|🔫| — 🔠ood evening, my, I confess, unknown reader.

I’m sitting on the porch, scowling at an empty bottle — and thinking: I’d be better off giving that coin to a dog than to that scoundrel at the market.
Bought it, of course. Paid three silver coins — near as much as for a barrel of good ale. Brought it home, poured a glass: the colour — like someone spat chewed tobacco into water. The smell… Lord have mercy, it reeks as if apples rotted, yeast soured, and a mouse died in the same cask.

Took a sip — and nearly choked. It burns like acid, scrapes the throat, darkens the eyes. My stomach churns as if a company of raw recruits were brawling after supper. I cough, wipe the tears with my sleeve: “Well, Jack,” I says to myself, “you old fool. Caught again by a market charlatan’s sweet talk.”

Set the glass down, went to the shed, fetched my treasured canteen — still got some whiskey left, the kind my sergeant gave me back at Yorktown. Now that’s a drink! Not some muck, but true fire: smooth, with a hint of smoke, warms the soul and the body.
And this “cognac”… I poured it into the pigs’ trough. They sniffed it, wrinkled their snouts — and walked away. Even the pigs are smarter than me!

Tomorrow I’ll go to the market, find that peddler. I’ll tell him straight: “Friend, if you ever try to foist this poison on an honest veteran again — I’ll fit that bottle over your head, and drive the cork into your ear. And don’t go complaining after!”

So the lesson’s learned: don’t trust sweet talk, don’t trust shiny labels, trust only your own nose and experience. And experience tells me: a glass of clean well water’s better than such “French cognac”. And cheaper too.

         🌟🌟🤍🤍🤍🤍🌟🌟

Сижу на крыльце, хмуро гляжу на пустую бутылку — и думаю: лучше бы я эту монету собаке отдал, чем тому прохвосту на базаре.
Купил, конечно. Заплатил три серебряных — почти как за бочонок доброго эля. Принёс домой, налил в стакан: цвет — будто кто‑то в воду табачной жвачки плюнул. Запах… Господи помилуй, пахнет так, будто в одной бочке сгнили яблоки, прокисли дрожжи и сдохла мышь.

Глотнул — и чуть не задохнулся. Жжёт, как кислота, горло дерет, в глазах темнеет. В животе забурлило так, будто там рота новобранцев устроила потасовку после ужина. Закашлялся, вытер слёзы рукавом: «Ну, Джек, — говорю сам себе, — ты старый дурак. Опять попался на сладкие речи базарного жулика».
Поставил стакан, пошёл в чулан, достал заветную флягу — там ещё осталось немного виски, что мне сержант ещё под Йорктауном подарил. Вот это — напиток! Не какая‑то бурда, а настоящий огонь: мягкий, с дымком, греет душу и тело.

А этот «коньяк»… Вылил его свиньям в корыто. Они понюхали, поморщились — и отошли в сторону. Даже свиньи умнее меня оказались!

Завтра пойду на базар, найду этого торговца. Скажу ему прямо: «Друг, если ещё раз попытаешься всучить честному ветерану эту отраву — я тебе эту бутылку на голову надену, а пробку загоню в ухо. И не обижайся потом!»

В общем, урок усвоен: не верь сладким речам, не верь блестящим этикеткам, верь только своему носу и опыту. А опыт мне говорит: лучше стакан чистой воды из колодца, чем такой «французский коньяк». Да и дешевле.
Post #34 11
         🌟🌟🤍🤍🤍🤍🌟🌟

|🔫| — 🔠ood evening, my, I confess, unknown reader.

I’m sitting on the porch, smoking my pipe, and I’m still so angry my fingers tremble. An hour ago, a brick came flying through my window, blast it all! Straight into the glass, with a crash and a tinkle — felt just like being under fire again.

I jumped up, ran out into the street — and there they are, a bunch of boys, five or six of them, standing and giggling. The smallest one, a red‑haired lad, even shouts: “Uncle Anderson, it wasn’t us! It was the wind!” The wind, blast it… A wind that hurls bricks like cannonballs!
“Here now,” I bellow at them, “come here, you whelps! Who threw it — step forward!” They glance at each other, the giggling dies down. The red‑haired one shuffles, then steps out: “I threw it, sir… But I didn’t mean for it to hit the house — I was aiming at the tree!”

I walk up to him, look him in the eye — and he’s trembling, but he doesn’t back down. There’s something in him, blast it. Not a coward, just a fool yet.

“Here’s how it’ll be,” I say sternly. “Pick up the brick, fix the window, clean up the mess. And be here tomorrow at eight in the morning — you’ll clean my yard for a week. And if the wind starts throwing bricks at my windows again — I’ll catch that wind and box its ears. Understand?”
The red‑haired boy nods, pale but with some dignity: “Yes, sir.” The others stand there, eyes to the ground, no more laughter.

I sent them off to fetch the brick, and went back inside. The glass is shattered, of course, shards on the floor, dust in the air. But the anger’s gone — now I’m near laughing. Fancy that: I’ve been through war, stared death in the face, and what riles me is a brick through the window.

Now I’m sitting, waiting for them to come back with the brick. But they’ll remember the lesson. And the window… well, I’ll fix it. But at least I know: if anyone starts misbehaving again, they’d best run far away. I’m an old soldier, and my jokes are old — stern, but fair.

         🌟🌟🤍🤍🤍🤍🌟🌟

Сижу на крыльце, курю трубку и до сих пор злюсь — да так, что пальцы дрожат. Час назад в моё окно влетел кирпич, чёрт бы его побрал! Прямо в стекло, с треском, с звоном — будто снова под обстрелом оказался.

Я вскочил, выбежал на улицу — а там мальчишки, штук пять или шесть, стоят и хихикают. Самый мелкий, рыжий, ещё и кричит: «Дядя Андерсон, это не мы! Это ветер!» Ветер, мать его… Да такой ветер, что кирпичи метает, как ядра!

«А ну, — ору на них, — ко мне, паршивцы! Кто кинул — шаг вперёд!» Они переглядываются, хихиканье стихает. Рыжий мнётся, потом выходит: «Я кинул, сэр… Но я не хотел в дом — я целился в дерево!»

Подхожу к нему, смотрю в глаза — а он хоть и трясётся, но не отступает. В нём что‑то есть, чёрт возьми. Не трус, просто дурак ещё.

«Значит, так, — говорю строго. — Кирпич подобрал, окно починил, мусор убрал. И чтоб завтра в восемь утра был здесь — будешь мне двор убирать неделю. А если ещё раз ветер начнёт кирпичи кидать в мои окна — я этот ветер поймаю и уши надеру. Понял?»

Рыжий кивает, бледный, но с достоинством: «Да, сэр». Остальные стоят, глаза в землю, уже не смеются.

Послал их за кирпичом, а сам вернулся в дом. Стекло, конечно, разбито, на полу осколки, пыль столбом. Но злости уже нет — скорее смех разбирает. Вот ведь напасть: прошёл войну, видел смерть в лицо, а вывел из себя кирпич в окне.

Теперь сижу, жду, когда придут с повинной. Но урок запомнят надолго. А окно… что ж, окно починю. Зато теперь знаю: если кто-то опять начнёт хулиганить — пусть лучше бежит подальше. Я старый солдат, и шутки у меня старые — суровые, да честные.
Post #33 13
С тех пор мы и дружим. Он лечит, я сторожу порядок в городке. Раз в неделю он приходит ко мне на крыльцо, мы пьём виски и смеёмся над той историей. И я каждый раз думаю: хорошо, что он забыл про ту дуэль. Иначе не было бы у меня лучшего друга — человека, который не играет в честь, а просто делает то, что должен.
Post #32 13
         🌟🌟🤍🤍🤍🤍🌟🌟

|🔫| — 🔠ood evening, my, I confess, unknown reader.

It was after the skirmish at Plattsburgh. We were camped, had a bit too much by the fire. I, young and hot‑headed, went and bellowed: “Lee, you’re always poking about in guts and bones, but you’ve got the courage of a chicken!” He just grinned, narrowed his eyes: “Anderson, if you’re so keen to test my mettle — name the time and place. Just know this: I shoot straight.”

So I did. Pride and whiskey — that was all the wisdom I had then. We set the meeting at dawn by the old mill. I came with a pistol, mad as a bear in early spring, and waited. A minute, another, half an hour — no Lee. An hour passed — still no Lee. I was about to go looking for him, and give him a proper scolding.

And then I see him coming, calm as if for a stroll, satchel in hand. He walks up, claps me on the shoulder: “Ah, Anderson! What are you doing out so early?” I was taken aback: “What do you mean, ‘what’? We have a duel, have you forgotten?!” He blinked, scratched his head: “A duel? Oh, yes, the duel… Listen, Anderson, I quite forgot about it. Thought you were jesting. Besides — what’s the sense in shooting each other over drunken talk? Better help me: Private Baker’s wound’s festering, needs rebandaging.”

I stand there, pistol in hand, looking at him — and it hits me: here’s a real man. Not one who runs about with a pistol chasing honour, but one who puts life above foolish pride.

I tossed the pistol into the grass, rolled up my sleeves, and went with him. Helped rebandage Baker, passed the instruments, listened as Lee explained what he was doing and why. And when we finished, he straightened up, wiped his hands on his apron, and said with a grin: “Well, Anderson, is the duel still on?” I laughed: “Blast the duel. Let’s have a drink, Doc. And thank you for being wiser than me.”

We’ve been friends ever since. He heals, I keep order in the town. Once a week he comes to my porch, we drink whiskey and laugh at that tale. And I think every time: it’s a good thing he forgot about that duel. Else I’d not have my best friend — a man who doesn’t play at honour, but simply does what must be done.
         🌟🌟🤍🤍🤍🤍🌟🌟

Дело было после стычки у Платтсбурга. Мы стояли в лагере, выпили лишнего у костра. Я, молодой да горячий, возьми да и рявкни: «Ли, ты всё копаешься в кишках да костях, а храбрости у тебя — как у цыплёнка!» Он только усмехнулся, глаза прищурил: «Андерсон, если тебе так неймётся проверить мою храбрость — вызывай на дуэль. Только учти: я стреляю метко».

Ну я и вызвал. Гордость да виски — вот и вся моя мудрость тогда. Назначили встречу на рассвете у старой мельницы. Я пришёл с пистолетом, злой, как медведь ранней весной, и жду. Минута, другая, полчаса — Ли нет. Час прошёл — всё нет. Я уже собрался идти его искать, да заодно и проучить как следует.
И тут вижу: он идёт, спокойный, будто на прогулку, с саквояжем в руке. Подходит, хлопает меня по плечу: «А, Андерсон! Ты чего тут делаешь так рано?» Я аж опешил: «Как — чего? Дуэль у нас, забыл, что ли?!» Он моргнул, почесал затылок: «Дуэль? Ах да, дуэль… Послушай, Андерсон, я совсем про неё забыл. Думал, ты шутишь. Да и потом — какой смысл стрелять друг в друга из‑за пьяной болтовни? Лучше помоги мне: у рядового Бейкера рана загноилась, надо перевязать».

Стою я, держу пистолет в руке, смотрю на него — и вдруг до меня доходит: вот он, настоящий человек. Не тот, кто бегает за честью с пистолетом, а тот, кто ставит жизнь выше глупой гордости.
Бросил я пистолет в траву, закатал рукава и пошёл с ним. Помогал перевязывать Бейкера, подавал инструменты, слушал, как Ли объясняет, что и зачем делает. А когда закончили, он выпрямился, вытер руки о фартук и говорит с усмешкой: «Ну что, Андерсон, дуэль всё ещё в силе?» Я рассмеялся: «К чёрту дуэль. Давай лучше выпьем, док. И спасибо, что оказался умнее меня».
Post #31 11
         🌟🌟🤍🤍🤍🤍🌟🌟

|🔫| — 🔠ood evening, my, I confess, unknown reader.

I sit on the porch, smoke my pipe, and watch the sunset. Here’s retirement, blast it — silence and peace. Used to be, every day was a battle: forced marches, orders barked, mud up to the knees. Now — just the wind and the creak of the swing.

My legs ain’t what they used to be. The knee aches before rain — an old shrapnel fragment reminding me it’s there. My fingers tremble when I pour the whiskey — not from fear, no, but from the years that wrung me dry.

The neighbours call me for gatherings, but I rarely go. Too many questions: “Is it true that…”, “How was it…”, “Was it frightful…”. Yes, it was frightful. And filthy. And painful. And I don’t want to stir it up again.

But now I can spend whole days watching the river, counting the clouds, and remembering those who didn’t live to see this quiet. I remember and think: they gave their lives so I could sit here, smoke my pipe, and grumble about the weather. So it’d be a sin to complain.

Sometimes I dream of the war — the same faces, the same orders, the same rain. I wake up in a sweat, light the lamp, and stare out the window. And there — peace. Real peace. And I’m in it. An old man on a porch. But still alive.
         🌟🌟🤍🤍🤍🤍🌟🌟

Сижу на крыльце, курю трубку и гляжу на закат. Вот она, пенсия, чёрт бы её побрал — тишина да покой. Раньше-то каждый день был как бой: марш-броски, приказы, грязь по колено. А теперь — только ветер да скрип качелей.

Ноги уже не те, что прежде. Колено ноет перед дождём — старый осколок напоминает о себе. Пальцы дрожат, когда наливаю виски — не от страха, нет, а от тех лет, что выжали из меня всё до капли.

Соседи зовут на посиделки, но я редко хожу. Слишком много вопросов: «А правда ли, что…», «А как это было…», «А страшно ли…». Да, страшно. И грязно. И больно. И не хочу я снова это ворошить.

Зато теперь могу целыми днями смотреть на реку, считать облака и вспоминать тех, кто не дожил до этой тишины. Вспоминаю и думаю: они отдали жизнь, чтобы я мог сидеть тут, курить трубку и ворчать на погоду. Так что грех жаловаться.

Иногда снится война — те же лица, те же приказы, тот же дождь. Просыпаюсь в поту, зажигаю лампу и гляжу в окно. А там — мир. Настоящий мир. И я в нём. Старик на крыльце. Но всё ещё живой.
  • 👾 1
Post #30 12
         🌟🌟🤍🤍🤍🤍🌟🌟

|🔫| — 🔠ood evening, my, I confess, unknown reader.

Well, lads, another day in this blasted mud. My feet don’t feel the boots anymore — feels like I’m lugging around a pair of wooden stumps. Yesterday we marched another twenty miles in the rain, and our captain bellowed that we were “crawling too slow, like snails with rocks on their backs”. Blast that captain!

They gave us just enough grub to keep us from starving — a biscuit and some salt pork, tough as the sole of an old boot. Joey tried to chew it yesterday and cracked a tooth. Now he’s grumbling that he’ll get even with every pig in creation.
And then there’s those mosquitoes at night — vicious as demons from the netherworld. They won’t let a man sleep, biting so bad you want to scream. But you can’t scream — the sergeant’ll hear and have us marching till dawn. Best to bear it.

So, a foot soldier’s life is mud, sweat, blood, and a few jokes to keep from going mad. But we hold on. For if we break, who’ll defend this country? Though, to be honest, sometimes it feels like the country don’t care much for us.

I wrote this crap back in 1813. Do you think anything has changed? No, it's the same old crap. We're all knee-deep in it.
         🌟🌟🤍🤍🤍🤍🌟🌟

Ну что ж, братки, вот и ещё один денёк в этой проклятой грязи. Ноги уже не чувствуют сапог — будто деревянные чурки таскаю. Вчера опять шли двадцать миль под дождём, а наш капитан орёт, что мы «слишком медленно ползем, словно улитки с камнями на спинах». Да чтоб его, этот капитан!

Еды дали ровно столько, чтобы не сдохнуть, да и та — сухарь да солонина, жёсткая, как подошва старого ботинка. Вчера Джоуи попытался её разжевать — так зуб выломал. Теперь ходит, ворчит, что будет мстить всем свиньям на свете.
А ночью опять эти комары — злые, будто демоны из преисподней. Не дают уснуть, кусают так, что хочется орать. Но орать нельзя — сержант услышит и заставит маршировать до рассвета. Лучше уж терпеть.

В общем, жизнь пехотинца — это грязь, пот, кровь и пара шуток, чтобы не сойти с ума. Но мы держимся. Потому что если сломаемся — кто тогда защитит эту страну? Хотя, честно говоря, иногда кажется, что стране на нас наплевать.

Я написал это дерьмо ещё в 1813 году. Думаете, здесь что-то изменилось? Нет, такое же дерьмо. Мы все в дерьме по колено.
Post #29 27
         🌟🌟🤍🤍🤍🤍🌟🌟

|🔫| — 🔠ood evening, my, I confess, unknown reader.

My charger, a creature of mettle and unwavering loyalty, has taken to a most vexing obstinacy. For three days now, he refuses his oats, his manger remaining untouched. His coat, once gleaming, now bears a dullness that mirrors the disquiet in my own breast. He stands in his stall, a statue of sorrow, his great head bowed, his ears drooping as if burdened by some unseen weight.

I have tried the finest hay, the sweetest apples, even a measure of crushed barley, all to no avail. He turns his head, a silent protest, his large, dark eyes fixed on some distant, unseen horizon. It is as if the very spirit has been leached from him, leaving only a hollow shell.

He was with me through the dust and the din, a bulwark against the storm. Now, in the quiet of peace, he languishes. I know not the cause, nor the remedy. My heart aches for the beast who has served me so faithfully.
         🌟🌟🤍🤍🤍🤍🌟🌟

Мой скакун, существо мужественное и непоколебимо преданное, проявляет крайне раздражающее упрямство. Вот уже три дня он отказывается от овса, а его кормушка остается нетронутой. Его шерсть, когда-то блестевшая, теперь приобрела тусклый оттенок, отражающий беспокойство в моей собственной груди. Он стоит в своем стойле, как статуя скорби, его огромная голова опущена, уши опущены, словно под тяжестью какого-то невидимого груза.
Я пробовал лучшее сено, сладчайшие яблоки, даже немного дробленого ячменя, но все безрезультатно. Он поворачивает голову в молчаливом протесте, его большие темные глаза устремлены куда-то вдаль, к невидимому горизонту. Как будто из него вынули весь дух, оставив только пустую оболочку.
Он был со мной в пыли и грохоте, был оплотом против бури. Теперь, в тишине и покое, он томится. Я не знаю ни причины, ни средства. Мое сердце болит за зверя, который так верно служил мне.
Post #28 30
         🌟🌟🤍🤍🤍🤍🌟🌟

|🔫| — 🔠ood evening, my, I confess, unknown reader.

Right then, gather 'round, and I'll spin ye a yarn, as it were, about a recent ramble of mine. You see, after my years in the, tramping through mud and over hillocks with a musket for company, one develops a certain… appreciation for a good stretch of the legs. And now, with my campaigning days behind me, I find my greatest pleasure in the company of my faithful hound, a sturdy fellow named Captain.

Just the other morn, with the sun barely peeking over the eastern treeline, painting the sky in hues of rose and gold, I took it into my head to venture into the woods that border my modest estate. Captain, bless his eager heart, was beside himself with joy at the very mention of "walkies," his tail a veritable metronome of delight.

We set off, then, into the cool, crisp air, the dew still clinging to the blades of grass like a thousand tiny diamonds. The path, such as it was, was little more than a deer-track, winding its way through ancient oaks and towering pines. The scent of damp earth and decaying leaves filled the air, a perfume far more agreeable to my nostrils than the acrid tang of gunpowder, I can assure you.

Captain, with his nose to the ground, was a picture of canine industry, snuffling and sniffing at every interesting scent, his ears twitching at the rustle of a squirrel or the distant call of a wood pigeon. He'd dart ahead, then pause, looking back with those intelligent eyes, as if to say, "Are you coming, old man? There's adventure to be had!"

And adventure there was, of a quiet sort. We stumbled upon a babbling brook, its waters clear and cold, where Captain, with a joyful bark, plunged in for a refreshing dip, emerging with a vigorous shake that left me speckled with droplets. We saw a flash of crimson as a robin flitted past, and heard the industrious tap-tap-tap of a woodpecker high in the canopy.

There's a certain peace to be found in such solitude, a balm for the soul that even the finest port cannot quite replicate. The worries of the world, the endless chatter of politics and commerce, they all seem to fade away amidst the whispering leaves and the gentle murmur of the forest. It's a place where a man can truly breathe, where the only orders to follow are those of his own choosing, and the only company he needs is a loyal four-legged friend.

We walked for a good hour or two, I reckon, until the sun was high enough to filter through the branches in dappled patterns on the forest floor. My old bones, though no longer as spry as they once were, felt invigorated, and Captain, though a little muddy, was clearly in his element. As we turned homeward, the thought struck me, as it often does: there's a profound simplicity to these moments, a quiet grandeur in the natural world, that far outshines any parade or victory march. And for a former infantryman, that's saying something indeed.
         🌟🌟🤍🤍🤍🤍🌟🌟
Post #27 20
А теперь соберитесь вокруг, и я расскажу вам историю, так сказать, о моей недавней прогулке. Видите ли, после долгих лет службе, когда я бродил по грязи и по холмам в компании с мушкетом, у меня появляется определенная... потребность хорошенько размять ноги. И теперь, когда дни моей военной кампании остались позади, я получаю величайшее удовольствие в компании моего верного пса, крепкого парня по имени капитан.
Буквально на днях утром, когда солнце едва выглянуло из-за деревьев на востоке, окрашивая небо в розовые и золотые тона, мне пришло в голову отправиться в лес, который граничит с моим скромным поместьем. Капитан, благослови господь его пылкое сердце, был вне себя от радости при одном упоминании о "уоки-токи", его хвост превратился в настоящий метроном восторга.
Затем мы отправились в путь, вдыхая прохладный, бодрящий воздух, роса все еще блестела на травинках, словно тысячи крошечных бриллиантов. Тропинка, какой бы она ни была, была не более чем оленьей тропой, петлявшей между вековыми дубами и высокими соснами. Воздух наполнился запахом влажной земли и опавших листьев, и, уверяю вас, этот аромат был гораздо приятнее для моих ноздрей, чем едкий запах пороха.
Капитан, уткнувшийся носом в землю, являл собой образец собачьего усердия: он принюхивался к каждому интересному запаху, его уши подергивались при шорохе белки или отдаленном крике лесного голубя. Он устремлялся вперед, затем останавливался, оглядываясь своими умными глазами, как бы говоря: "Ты идешь, старина? Впереди нас ждут приключения!"
И приключения были, правда, тихие. Мы наткнулись на журчащий ручей с чистыми и холодными водами, и капитан с радостным лаем нырнул в него, чтобы освежиться, а вынырнув, энергично встряхнулся, отчего на мне выступили капельки воды. Мы увидели алую вспышку, когда мимо пролетела малиновка, и услышали трудолюбивое "тук-тук-тук" дятла высоко в кронах деревьев.
В таком уединении можно обрести определенный покой, бальзам на душу, который не сможет в полной мере воспроизвести даже самый лучший портвейн. Мирские заботы, бесконечная болтовня о политике и коммерции - все это, кажется, исчезает среди шелеста листьев и нежного шепота леса. Это место, где человек может по-настоящему дышать, где он может выполнять только те приказы, которые он сам выбирает, а единственная компания, которая ему нужна, - это верный четвероногий друг.
Я думаю, мы шли добрых час или два, пока солнце не поднялось достаточно высоко, чтобы сквозь ветви просочились пятнистые узоры на лесной подстилке. Мои старые кости, хотя и не были уже такими подвижными, как раньше, чувствовали прилив сил, а капитан, хотя и немного перепачканный грязью, явно был в своей стихии. Когда мы повернули домой, меня, как это часто бывает, поразила мысль: в этих моментах есть глубокая простота, спокойное величие природы, которое затмевает любой парад или победный марш. И для бывшего пехотинца это действительно о чем-то говорит.
Post #26 35
[⭐️]: Старший сержант обходит строй:
— Рядовой Иванов, почему ремень набок?
— Так точно, товарищ старший сержант, для маскировки!
— Маскировки от кого?
— От противника, товарищ старший сержант!
— А он где?
— В тылу, товарищ старший сержант…
— Тогда почему ремень не на животе — для контратаки?!
Post #24 48
         🌟🌟🤍🤍🤍🤍🌟🌟
🔠н, конечно, приподнял бровь, услышав столь пылкий отказ.
— Как изволите, — промолвил он, возвращая табак в кисет и пряча его глубоко в свою дорожную сумку.
Миллер  оставался невозмутим. Он направился к поместью, что виднелось в паре верст отсюда.
Он внимательно выслушал своего собеседника, но ответ его не заставил себя долго ждать.

— Из полиции, говорите? Что ж... Знавал я таких.

🔠н слегка нахмурился, а затем едва заметно покачал головой, почти неосознанно поглаживая большим пальцем свои усы.

— Что за место? Да черт его знает, сам таким же вопросом задавался, а теперь уж все равно стало, главное, еда есть и жить можно, жить есть где.

🔠 потом громко вздохнул, выпуская огромные клубы дыма из своей курительной трубки.

— А вот понятия не имею. Обо мне молва разная ходит. Местные меня считают слишком громким, злым и грубым. Я признаюсь, что строг и в словах могу не сдерживаться, но злым я быть не могу. Если для них зло не начинается с того, что я отломал ветку от дерева или сорвал сорняк на территории поместья.

🔠н несколько раз подхватывал его за плечо или одежду, посчитав слишком слабым для подъема в ночную гору через снег.
         🌟🌟🤍🤍🤍🤍🌟🌟
  • 🙏 2
  • ❤ 1
  • 👾 1
Post #23 54
         🌟🌟🤍🤍🤍🤍🌟🌟
🔠иллер, выпустив изо рта густое облако табачного дыма, что медленно рассеивалось в воздухе, принялся шарить в своей дорожной сумке. Его пальцы, привычно нащупывая что-то внутри, не мешали ему, однако, отвечать на все вопросы собеседника, что сыпались на него один за другим.

— "Последний раз, мистер Рихтер, когда я был в Балтиморе, был, если мне не изменяет память, тысяча восемьсот двадцатый год. Что же до дома… — он усмехнулся, и уголки его глаз слегка прищурились, — о нем, прошу вас, не беспокойтесь. Поверьте, бывали уже прецеденты, и не раз."

🔠аконец, его рука извлекла из недр сумки скрученный табачный лист, так называемый «твист». Он принялся неспешно раскручивать его, разглаживая пальцами каждую складку, и при этом не отрывал взгляда от собеседника, словно изучая его реакцию на каждое свое движение.

—"Признаться, ваше появление и внешний вид несколько смущают," — произнес Миллер, его голос звучал ровно, но в нем чувствовалась легкая настороженность и сухость, — "но я, право слово, каких только тварей не видывал в этих лесах, особенно в глуши. Однако, ради приличия, я все же позволю себе спросить: кто вы, сэр, и кем были до сего момента?"

🔠атем, отломив от твиста изрядный кусок, он протянул его собеседнику.

—"Табак изволите?"
         🌟🌟🤍🤍🤍🤍🌟🌟
  • 🫡 2
  • 👾 2
  • ❤ 1
Post #22 41
         🌟🌟🤍🤍🤍🤍🌟🌟

🔠иллер глубоко вздохнул, приподнял бровь и с легким фырканьем выразил свое недовольство.

— "Роскошь, говорите?" — произнёс он с оттенком иронии. — "Признаюсь, жевательный табак стоит дешевле и не требует огня, но и это для нас — нечто большее, чем просто привычка. В рядах американской армии табак доставался либо из собственных запасов, либо приходил посылками от родных. Интересно, не слишком ли дорог он у немцев?"

🔠н вновь затянулся, выдохнув сдержанно, словно стараясь удержать дыхание. Миллер покрутил в руках трубку и ответил:

— "Да... Положение, мягко говоря, плачевное. Впрочем, я никогда не бывал в Германии и не могу судить о том, как там обстоят дела."

🔠 этот момент Миллер опустил взгляд вниз, и его овчарка, фырча и высунув язык, подошла к хозяину, усевшись у его ног. По одежде было трудно сразу определить его принадлежность, но мундир, скрытый под длинной меховой шубой, выдавал военного. Штаны плотно облегали ноги благодаря штрибкам, а лайбан с четырьмя швами — двумя боковыми и двумя шаговыми — завершал образ.

— "Я — американец, бывший пехотинец пятнадцатого полка," — произнёс он. — "И что вы имеете в виду под «хорошая страна была»? Разве Соединённые Штаты распались?"

🔠нова сделав затяжку, он обернулся.

— "Дом мой действительно находится недалеко, " — добавил он, — "но ваши слова звучат почти как оскорбление. Это не хижина, а небольшое поместье."
         🌟🌟🤍🤍🤍🤍🌟🌟
  • ❤ 2
  • 🔥 2
  • 👾 2
Older posts →

About this channel

How can I read @infantrymanmiller without a Telegram account?
TGViewer shows the public web preview Telegram publishes for Shot! [🗡]: recent posts, photos, videos and the subscriber count, with no app, login or account.
How many subscribers does Shot! [🗡] have?
Shot! [🗡] (@infantrymanmiller) has 12 subscribers on Telegram, refreshed roughly every 30 minutes.
Does Shot! [🗡] know I viewed it here?
No. Public channel previews carry no viewer identity, and TGViewer has no accounts or tracking of what you look up.
Threads Profile ViewerView any public Threads profile without an account.Open ThreadLook →Writing with AI? Make it sound human.Metric37 rewrites AI drafts so they read naturally. Free AI detector, 1,500 words free.Try Metric37 →