🌟🌟🤍🤍🤍🤍🌟🌟

|🔫| — 🔠ood evening, my, I confess, unknown reader.

Well, lads, another day in this blasted mud. My feet don’t feel the boots anymore — feels like I’m lugging around a pair of wooden stumps. Yesterday we marched another twenty miles in the rain, and our captain bellowed that we were “crawling too slow, like snails with rocks on their backs”. Blast that captain!

They gave us just enough grub to keep us from starving — a biscuit and some salt pork, tough as the sole of an old boot. Joey tried to chew it yesterday and cracked a tooth. Now he’s grumbling that he’ll get even with every pig in creation.
And then there’s those mosquitoes at night — vicious as demons from the netherworld. They won’t let a man sleep, biting so bad you want to scream. But you can’t scream — the sergeant’ll hear and have us marching till dawn. Best to bear it.

So, a foot soldier’s life is mud, sweat, blood, and a few jokes to keep from going mad. But we hold on. For if we break, who’ll defend this country? Though, to be honest, sometimes it feels like the country don’t care much for us.

I wrote this crap back in 1813. Do you think anything has changed? No, it's the same old crap. We're all knee-deep in it.
         🌟🌟🤍🤍🤍🤍🌟🌟

Ну что ж, братки, вот и ещё один денёк в этой проклятой грязи. Ноги уже не чувствуют сапог — будто деревянные чурки таскаю. Вчера опять шли двадцать миль под дождём, а наш капитан орёт, что мы «слишком медленно ползем, словно улитки с камнями на спинах». Да чтоб его, этот капитан!

Еды дали ровно столько, чтобы не сдохнуть, да и та — сухарь да солонина, жёсткая, как подошва старого ботинка. Вчера Джоуи попытался её разжевать — так зуб выломал. Теперь ходит, ворчит, что будет мстить всем свиньям на свете.
А ночью опять эти комары — злые, будто демоны из преисподней. Не дают уснуть, кусают так, что хочется орать. Но орать нельзя — сержант услышит и заставит маршировать до рассвета. Лучше уж терпеть.

В общем, жизнь пехотинца — это грязь, пот, кровь и пара шуток, чтобы не сойти с ума. Но мы держимся. Потому что если сломаемся — кто тогда защитит эту страну? Хотя, честно говоря, иногда кажется, что стране на нас наплевать.

Я написал это дерьмо ещё в 1813 году. Думаете, здесь что-то изменилось? Нет, такое же дерьмо. Мы все в дерьме по колено.