Фикция.

Мы входим без спроса — не выбрав ни имени,
ни матери, ни языка.
Нас мир принимает не криком, а ливнями
законов на все времена.

Нам кажется: воля рождается с опытом,
но выбор — лишь сумма причин.
Мы тянемся к свету, ведомые ропотом
нейронов, привычек, морщин.

Мы любим. Но чем это чувство написано?
Гормоном? Наследием? Сном?
И если желание кем-то подписано —
то где здесь решение: «моё»?

Бунтарь опрокинет железные правила,
оставив руины вокруг.
Но следом построит такие же здания,
лишь выкрасив стены в другой цвет и звук.

Свободы не будет. Есть только движение
материи, мысли, крови.
И даже сомнение — часть уравнения,
в котором мы были людьми.