Букстаграм: ЛитМорг на кухне

— Ты выбрал ошибку, которая выглядит правильно.
Голем кивнул.
— Он стучал, — сказал Голем. Он прижал ладонь к двери, будто пытался почувствовать прошлое. Он будто снова услышал этот стук. — Сказал: «Открой. Это я». Потом… тишина.
— И что ты сделал потом? — спросила Саламандра. Она присела рядом с ним и впервые не шутила. Ей хотелось вернуть время назад, хотя она знала, что это невозможно.
— Я стоял дальше, — сказал Голем. Он произнёс это с пустотой в голосе. Это была самая страшная часть: жизнь продолжилась.
Саламандра молчала долго, затем подошла к замку.
— Ты откроешь сейчас, — сказала она. Она упёрлась плечиком в дверь, маленькая и упрямая. Её голос стал твёрдым.
— Там никого, — сказал Голем. Он поднялся и сделал шаг. Ему было страшно увидеть пустоту.
— Я знаю, — сказала Саламандра. Она посмотрела на него прямо. — Откроешь не для него. Для себя.
Голем подошёл. Его ладонь легла на замок.
— Мне нельзя, — сказал он. Он произнёс это автоматически — как молитву. Старая программа пыталась удержать его.
— Нельзя было тогда, — сказала Саламандра. Она кивнула на пыль, на руины, на пустой храм. (Она показывала реальность.) — А сейчас… кому ты служишь? Камням?
Голем замер. Потом очень медленно повернул ключ.
Щёлкнуло.
Дверь подалась.
За ней была ночь, снег и пустая тропа. Ветер не помнил имён.
Голем стоял и смотрел, будто впервые увидел мир без инструкции.
— Ну вот, — сказала Саламандра. Она встала рядом и легонько ткнула его в бок. — Теперь ты не сторож.
— Прости, — сказал Голем, не уточняя кому. Он опустил голову. Ему стало легче и страшнее одновременно.
— Идём, железяка, — сказала Саламандра. Она прыгнула в его тень и согрела её изнутри. Это и было её заботой. — Научу тебя одному запрещённому искусству.
— Какому? — спросил Голем. Он шагнул в снег, и тот скрипнул под ногой впервые за сто двенадцать лет.
— Жить без приказа, — сказала Саламандра. Огонь в её глазах стал спокойным.

#Снежная_битва_Акбишо_13

Кузница жила в развалинах храма, как сердце в груди умирающего зверя: билась, потому что не знала, что уже поздно. Стены были закопчены древним дымом, на камнях проступали стёртые молитвы, а под потолком висели цепи, которые давно забыли, кого держали. В центре горел горн — не просто огонь, а существо с характером: в пламени иногда проступали зубы, иногда — глаза, иногда — насмешка.
Железный Голем стоял у двери, как часть стены. Стоял так долго, что пыль вокруг него стала похожа на серый снег, который никто не решается тронуть.
— Ну что, статуя с комплексом вахтёра, — сказала Саламандра. Она вынырнула из огня, вытянулась в тонкое яркое тело и лениво прошлась по краю наковальни, оставляя за собой горячие следы. Ей было скучно, и скука у неё всегда превращалась в язвительность.
— Я не статуя, — сказал Голем. Он чуть повернул голову, и металл в его шее тихо хрустнул, будто вспоминал, как это делается. Ему хотелось звучать уверенно, но каждое слово давалось, как движение ржавого замка.
— Да? — протянула Саламандра. Она приподняла хвост и нарисовала в воздухе огненный вопросительный знак.
— Я сторож, — сказал Голем. Он положил ладонь на створку двери, как на плечо больного.
— О-о-о, — сказала Саламандра. Она запрыгнула на молот и устроилась на нём, как на троне. Она изображала уважение, но в глазах плясал смех. — Сторож. Великая должность. Держать мир снаружи и делать вид, что внутри есть жизнь.
— Внутри есть порядок, — сказал Голем. Он произнёс это так, будто слово «порядок» было молитвой. Ему было легче верить в порядок, чем в смысл.
— Порядок? — Саламандра фыркнула, и из её ноздрей вылетели искры. Она спрыгнула и прошлась по каменному полу, не оставляя следов, потому что камень уже был обожжён до невозможности. Её раздражало слово “порядок”, как раздражает слишком правильный человек. — Тут храм развалился, алтарь в пыли, а ты говоришь «порядок». Ты, случайно, не из тех, кто прячет одиночество под дисциплиной?
— Я выполняю приказ, — сказал Голем. Он выпрямился, будто приказ мог выпрямить и судьбу. В нём поднялась глухая злость, не на неё, на то, что она видит.
— Приказ чей? — спросила Саламандра. Она наклонилась ближе, и искры у неё на спине вспыхнули ярче.
— Его, — сказал Голем. Он не назвал имени и положил ладонь на дверь, будто успокаивал её. Имена делали боль слишком живой.
— О-о, «его», — протянула Саламандра. Она нарисовала в воздухе огненный восклицательный знак. - Понимаю. Великий Мастер. Величайший Создатель. Мужчина, который сказал: «Жди», и ты такой: «Да, господин». Сотню лет.
— Сто двенадцать, — поправил Голем. Он произнёс цифру автоматически, как отметку на шкале. Числа не ранят.
— И? — спросила Саламандра. Она спрыгнула на пол и прошлась по кругу, оставляя горячие точки. Она уже знала ответ, но хотела, чтобы он сказал.
Голем молчал. Его пальцы сильнее вжались в створку.
— Поняла, — сказала Саламандра тише. Она остановилась и не улыбнулась впервые. Её колкость споткнулась о тяжесть. — Тогда кто-то другой. Тот, кого ты ждал. Кто должен был прийти к тебе.
— Никто не должен, — сказал Голем слишком быстро. Он выпрямился, как при осмотре.
— Ты врёшь, — сказала Саламандра. Она подошла к нему вплотную и провела когтем по его панцирю — тонкая красная линия осталась. Её голос стал мягче против воли.
Голем медленно опустился на колено, тяжело, как старый механизм.
— Он пришёл, — сказал Голем. Он смотрел в огонь, а не на неё. Признание давило сильнее брони.
— Кто? — спросила Саламандра.Теперь она слушала по-настоящему.
— Тот, кого я ждал, — сказал Голем. Он сжал кулак так, что железо застонало. Он ненавидел себя за следующую фразу.
— И? — спросила Саламандра. Пламя на её хвосте дрогнуло.
— Я не открыл дверь, — сказал Голем. Слова упали, как молот. Стыд был тяжёлым, почти физическим.
В кузнице стало тихо.
— Почему? — прошептала Саламандра.
— Приказ был не впускать никого, — сказал Голем. Он поднял голову, и в глазницах мелькнула ошибка — почти человеческая. Он понял, как это звучит, но не мог ничего исправить.
— Гениально, — сказала Саламандра, но без смеха. Она выдохнула искру и тут же проглотила её.

— Это позор, — сказал он. Он попытался улыбнуться, но не получилось. Ему было больно это признавать.
— Это страх, — сказала Свеча. Она треснула фитилём. Свеча говорила правду, потому что любила его. — Ты не боишься, что письмо будет плохим. Ты боишься, что оно будет хорошим. И тогда тебе придётся что-то делать.
Дракон замер. Потом осторожно поднёс один конверт к огню — и остановился.
— А если он… не захочет? — спросил дракон. Он почти не дышал. Он боялся отказа больше, чем огня.
— Тогда ты хотя бы перестанешь гореть изнутри, — сказала Свеча. Она вспыхнула ярче, будто отдавая ему своё тепло. Свеча была маленькая, но упрямая.— Слушай сюда, декоративный дракон. Завтра ты одно письмо отдашь. А сегодня — не жги. Сегодня мы экономим чудо. - Она сказала это тихо, как секрет, понимая, что это важнее любого огня.
Дракон медленно положил письмо рядом, не в пламя.
— А если там глупость? — спросил дракон. Он дрожал, и крылья его чуть раскрылись сами. Он боялся быть смешным.
— Глупость — это когда молчишь сто лет. А когда говоришь — это уже поступок.
— Ты… смешная, — сказал Дракон. Он улыбнулся наконец по-настоящему. И это было почти исцеление.
— Я не смешная, — фыркнула Свеча. Она выпрямила огонь, как корону. Ей понравилось быть нужной.
— Я — камин, просто бюджетный.
Дракон придвинулся ближе.
— Посиди со мной, — попросил он. Он сказал это тихо, будто просил разрешения.
— Сижу, — сказала Свеча. - А завтра ты одно письмо всё-таки отдашь. Не потому что ты смелый. А потому что ты устал быть тихим.
Дракон кивнул. Свеча горела ровно, долго. И впервые на чердаке стало тепло не от огня.

#Снежная_битва_Акбишо_13

Чердак пах пылью, старой бумагой и летом, которое забыли в коробке. Доски под лапами скрипели так, будто им было что сказать, но они стеснялись. В углу на перевёрнутом ящике горела свеча — маленькая, но важная, как последняя монета в кармане. Упрямая, с огоньком размером с чужую надежду. Не камин, конечно. Но для чердака — почти домашний вулкан.
Маленький дракон сидел рядом, поджав хвост, как школьник на выговоре. Его крылья были слишком большими для его скромной уверенности.
— О, явился, — сказала Свеча. Она вытянула пламя вверх и тут же опустила, изображая вздох взрослого человека. Ей нравилось строить из себя хозяйку жизни.
— Я просто… погреться, — сказал дракон. Он придвинулся к ней на сантиметр и сделал вид, что это случайно.
— На чердаке? — уточнила Свеча. Она капнула воском на ящик, будто поставила печать “сомнительно”. Ей хотелось смеяться, но она держала серьёзность.
— Здесь тихо, — сказал дракон. Он потёр лапой об лапу, будто пытался стереть неловкость. Дракон боялся, что его снова будут жалеть.
— Здесь тихо, потому что здесь никто не живёт, — сказала Свеча. Она треснула фитилём, как языком. Она не любила ложную романтику.
— Я живу, — возразил дракон. Он поднял подбородок и тут же опустил.
— Ты не живёшь, ты прячешься, — сказала Свеча. Она наклонилась к нему огоньком, будто хотела рассмотреть поближе. — Тут тихо, потому что даже мыши сюда не ходят. Ты их конкурент по тревожности.
Дракон фыркнул. Вышел тёплый воздух. Как из чайника, который тоже разочаровался в себе.
— Отлично, — быстро сказал дракон. Он отвернулся, будто просто проверял крышу. Ему хотелось исчезнуть и одновременно остаться.
— Ммм, дракон без огня, — протянула Свеча. Она подпрыгнула пламенем, изображая фанфары. Ей было смешно. И немного больно за него. — Ты редкий экземпляр. Ты не опасный. Ты декоративный.
— Я не декоративный, — буркнул дракон. Он сжал когтистые лапки в кулаки.
— Конечно, нет, — сказала Свеча. Она заговорщически наклонилась.
— Ты просто… дракон с режимом “энергосбережение”.
Дракон достал из-под крыла связку писем, перевязанную ниткой. Конверты были помяты, как будто их часто брали в лапы и отпускали.
— О, опять твой архив несбывшегося величия, — сказала Свеча. Она зашипела фитилём, как старушка на лавке. Ей нравилось поддевать его, чтобы он не провалился в тишину.
— Это не архив, — сказал дракон. Он погладил верхний конверт когтем. Дракон относился к этим письмам нежнее, чем к себе.
— Тогда что? — спросила Свеча. Она вытянулась повыше, как лампа для допроса. Ей хотелось услышать правду.
— Черновики, — сказал дракон. Он произнёс это так, будто оправдывался. Ему всегда было стыдно за каждое “я”.
— Кому? — спросила Свеча. Она стала гореть ровнее.
— Всем, — сказал дракон и тут же поправился: — Одному… Он уставился в пол. Он боялся, что имя сделает всё настоящим.
— “Одному” — это мой любимый адрес, — протянула Свеча. Она прыснула искрой, пытаясь вернуть лёгкость.) — Он всегда “не занят”, но почему-то никогда не отвечает.
Дракон усмехнулся, и улыбка вышла кривой.
— Я написал, что я смелый, — сказал он. Он вытянул письмо и держал его двумя лапами, как тёплую вещь. Ему хотелось, чтобы это стало правдой хотя бы на бумаге.
— Молодец, — сказала Свеча. Она одобрительно мигнула, подыгрывая, — Враньё должно быть уверенным.
— Я написал, что умею летать, — продолжил дракон. Он сглотнул. Он помнил, как падал.
— Ну, технически… — сказала Свеча. Она качнулась. Ей хотелось пошутить и спасти его от боли. — Падение тоже перемещение. Иногда даже быстрое.
Дракон тихо хмыкнул.
— А тут… — он достал другое письмо, — тут я написал, что однажды выдохнул огонь. Он сказал это шёпотом. Это было его самое красивое враньё.
Свеча не засмеялась.
— И что было дальше? — спросила она. Свеча стала ниже, мягче. Она решила быть рядом, а не сверху.
— Дальше я проснулся, — вздохнул дракон. Он прижал письма к груди и вдруг понял, что устал просыпаться.
Свеча молчала. Потом осторожно произнесла:
— Знаешь, ты вообще-то гениальный, — сказала она. — Ты не умеешь дышать огнём, но умеешь сжигать письма, которые не отправил. Это прям высшая магия самоотмены.
Дракон вздрогнул.

«Нагрузка по проекту»

— Ты сегодня шумная, — сказал Мост. Он слегка прогнулся, пропуская грузовик, и снова выровнялся.
— Ветер, — ответила Река. Она ударилась о бык слева и сделала вид, что это случайно.
— Ветра не было, — сказал Мост. Он скрипнул болтом, который давно просился под замену.
— Тогда течение, — сказала Река. Она закрутила воронку и тут же распустила её.
— Течение у тебя всегда, — сказал Мост.
— Вот именно, — откликнулась Река. Она подняла уровень на палец и тут же опустила.
— Ты что-то скрываешь, — сказал Мост. Он вспомнил паводок, но не стал уточнять.
— Ты слишком много помнишь, — сказала Река. Она облизала опору, где когда-то была трещина.
— Это моя работа, — сказал Мост. Он принял вес ещё одной машины и не дал виду.
— Тогда не задавай вопросов, — сказала Река. Она ушла вглубь, туда, где дно мягче.
— Я не задаю, — сказал Мост. Он выдержал паузу ровно в один проезд.
— Ты ждёшь, — сказала Река. Она принесла мутную воду и притворилась, что это издалека.
— Я всегда жду, — сказал Мост. Он слегка вибрировал, как от усталости.
— Ты боишься, — сказала Река. Она замедлилась, будто прислушиваясь к себе.
— Я рассчитываю, — сказал Мост. Он проверил нагрузку по всем опорам сразу.
— Это почти одно и то же, — сказала Река. Она плеснула выше обычного и тут же отступила.
— Ты подмываешь основание, — сказал Мост. Он произнёс это без упрёка.
— Нет, — сказала Река. Она сместила поток на полметра и улыбнулась волнами.
— К ночи обещали дождь, — сказал Мост. Он проверил датчики и не нашёл отклонений.
— Обещают многое, — сказала Река. Она принесла холодную воду с верховий и спрятала её под слоем тёплой.
— Ты уходишь вглубь, — сказал Мост.
— Мне так удобнее думать, — ответила Река. Она обошла старый валун, не задевая опоры.
— Ты что-то знаешь, — сказал Мост. Он напряг пролёт, словно прислушиваясь.
— Я знаю погоду, — сказала Река. Она выпустила туман и тут же его собрала.
— Ты говоришь уклончиво, — сказал Мост. Он отметил дрожь и списал её на ветер.
— Я говорю по течению, — сказала Река. Она повернула струю и избежала прямого ответа.
— Скажи прямо, — сказал Мост. Он усилил опоры, не объясняя зачем.
— Прямо — это твоя работа, — сказала Река. Она ласково облизала бетон и отступила.
— Я выдержу, — сказал Мост. Он вспомнил паспорт проекта и кивнул сам себе.
— Конечно, — сказала Река. Она унесла ветку, чтобы не спорить.
— Ты сомневаешься, — сказал Мост.
— Я считаю дни, — сказала Река. Она пропустила лодку и задержала пузырьки.
— Дни ничего не весят, — сказал Мост. Он усмехнулся вибрацией.
— Они накапливаются, — сказала Река. Она принесла мутность и сразу её очистила.
— Назови причину, — сказал Мост.
— Ты меня пугаешь, — сказал Мост. Он приготовился принять больше, чем обычно.
— Я тебя берегу, — сказала Река. Она опустила голос воды и смягчила шум.
— От чего? — сказал Мост.
— Это прощание, — сказала Река. Она запомнила высоту и дату.
— Скажи мне, — сказал Мост. Он собрался всем телом.
— Нет, — сказала Река. Она удержала поток и дала Мосту ещё одно утро, утро перед самой сильной бурей.

#Снежная_битва_Акбишо_13

«Допустимая облачность»

— Проверка плановая, — сказал Инспектор, поправляя очки и доставая планшет. Он нарочно не смотрел на третью голову Цербера.
— Плановая — это когда предупреждают, — ответил Цербер. Левая пасть зевнула, правая оскалилась, средняя продолжала читать свиток вверх ногами.
— Предупреждение было отправлено, — сказал Инспектор. Он провёл пальцем по экрану, хотя экран был погашен.
— Оно не дошло, — сказал Цербер. Он аккуратно отодвинул лапой папку с пометкой «Гроза / несогласовано».
— Бывает, — сказал Инспектор. Он кашлянул, и изо рта вырвался маленький дождик.
— Ты не за этим пришёл, — сказал Цербер. Средняя голова перестала читать и посмотрела прямо на Инспектора.
— Я за сверкой данных, — сказал Инспектор. Он быстро перелистнул несколько пустых страниц.
— Ты врёшь, — сказал Цербер спокойно. Хвост медленно постучал по полу — раз, два.
— Я просто аккуратно формулирую, — возразил Инспектор. Он сделал шаг в сторону, чтобы не стоять между двумя головами сразу.
— Аккуратно формулируют прогнозы, — сказал Цербер. Правая пасть выплюнула искру и тут же затушила её языком.
— Тогда скажем иначе, — сказал Инспектор. Он снял очки и протёр их, хотя на них не было пыли. — Меня интересует пропущенный ураган.
— Он не был пропущен, — сказал Цербер. Левая голова кивнула, средняя покачала, правая промолчала.
— В отчётах его нет, — сказал Инспектор. Он постучал планшетом по ладони, будто это могло что-то вызвать.
— В отчётах много чего нет, — хмыкнул Цербер. Он подтолкнул носом ещё одну папку под стол.
— Ты скрываешь данные, — сказал Инспектор. Он произнёс это тихо и сделал вид, что записывает.
— Я их берегу, — сказал Цербер. Хвост остановился.
— От кого? — спросил Инспектор. Он поднял голову слишком резко.
— От тех, кто любит исправлять последствия, — сказал Цербер. Средняя голова зевнула так, будто разговор был скучным.
— Это саботаж, — воскликнул Инспектор. Он выпрямился и на секунду стал выглядеть выше и старше.
— Это редактура, — рыкнул Цербер. Правая пасть улыбнулась.
— Из-за этого погибло побережье, — сказал Инспектор. Он сказал «побережье», не уточняя какое.
— Из-за этого побережье не исчезло, — сказал Цербер. Левая голова устало опустилась на лапы.
— Ты переписал ветер, — покачал головой Инспектор. Он наконец посмотрел в глаза Церберу.
— Я сменил порядок, чтобы избежать катастрофы, — сказал Цербер. Средняя голова снова взяла свиток.
— Ты не имел права, — сказал Инспектор. Он сжал планшет слишком сильно, и тот заскрипел.
— А ты не имел времени, — сказал Цербер. Хвост снова начал отсчёт.
— Меня пришлют снова, — прошептал Инспектор, разворачиваясь. Он спрятал очки в карман.
— Я знаю, — сказал Цербер. Правая голова кивнула раньше остальных.
— Тогда почему ты всё ещё здесь? — спросил Инспектор. Он уже знал ответ и злился на это.
— Потому что ты написал «аномалия», а не «преступление», — сказал Цербер. Он аккуратно закрыл ящик стола.
— Это временно, — Инспектор отвел глаза в сторону. Он отступил к двери, которой раньше не было.
— Всё временно, — сказал Цербер. Все три головы сказали это вразнобой.
— Я ничего не обещаю, — сказал Инспектор. Он положил ладонь на ручку.
— Я тоже, — сказал Цербер. Хвост замер.
Инспектор вышел, не обернувшись. Цербер подождал, потом достал папку с пометкой «Штиль / сохранён» и поставил её обратно — чуть глубже, чем прежде.

#Снежная_битва_Акбишо_13

— Ты всегда опаздываешь, — сказала она. — Я всегда прихожу, — ответил он. — Это разные вещи.
Она не обернулась. Снег за окном падал густо, как пепел. Стекло было треснувшее — старое, с прошлой зимы. Он помнил, как тогда она отказалась его чинить. «Пусть дует. Напоминает, где мы».
— Если ты думаешь, что я тебя простила, — сказала она, — то ты ошибся адресом. — Я не за прощением. Я за договором.
Она усмехнулась — коротко, без удовольствия. — Ты всегда так говоришь, когда у тебя заканчиваются ходы. — А ты всегда делаешь вид, что у тебя их больше.
Он положил перчатки на стол. Медленно. Чтобы она заметила. — У нас есть час. Потом город замкнут. — У тебя есть час, — поправила она. — У меня есть выбор.
Пауза. Он смотрел, как она наливает чай. Руки у неё не дрожали. Это бесило больше всего.
— Ты пришёл потому, что тебе больше не к кому идти, — сказала она. — Скажи это, и мы сэкономим время. — Я пришёл, потому что ты единственная, кто ещё умеет считать последствия, — ответил он. — Все остальные считают трупы.
Она повернулась. Наконец. — Ты говоришь красиво. Особенно для человека, из-за которого эти трупы появились. — Я говорю точно. Это полезнее.
Она сделала шаг ближе. — Ты хочешь, чтобы я помогла тебе спасти город? — Я хочу, чтобы ты помогла себе не жить в его руинах.
Удар был мягкий, но выверенный. Она это поняла. И разозлилась — значит, попал.
— Ты знаешь, что я поклялась больше с тобой не работать. — Ты поклялась не доверять мне, — поправил он. — Это другое.
Она рассмеялась. Теперь уже вслух. — О, нет. Это одно и то же, просто ты любишь слова, за которыми можно спрятаться.
Он сделал шаг вперёд. Она не отступила. — Если мы не заключим перемирие, — сказал он, — завтра ты проснёшься в городе, который ненавидишь, но за который всё равно будешь чувствовать вину. — Ты торгуешься моей совестью? — Я напоминаю, что она у тебя есть.
Молчание повисло плотное, почти физически осязаемое. Где-то скрипнула труба.
— Скажи честно, — тихо сказала она. — Ты бы пришёл, если бы у тебя был другой вариант? Он не ответил сразу. Это было важно. — Нет.
Она кивнула. — Хорошо. Тогда и я скажу честно. Я помогу тебе не потому, что верю. И не потому, что ты прав. — А почему? — Потому что если всё рухнет, ты исчезнешь. А если выстоит — ты останешься мне должен.
Он усмехнулся. — Это шантаж. — Это стратегия. Ты сам меня ей научил.
Он протянул руку. Она смотрела на неё долго. Потом пожала. Холодно.
— Условия простые, — сказала она. — Ты не врёшь. Даже когда страшно.
Он кивнул. — Тогда и ты — не уходишь, когда станет грязно. — Я никогда не ухожу, — сказала она. — Я просто перестаю спасать тех, кто этого не заслужил.
Они отпустили руки одновременно.
— Это не мир, — сказал он. — Нет, — согласилась она. — Это перемирие. — Сколько продержится? Она посмотрела в окно, на снег. — Пока кто-то из нас не решит, что снова может быть правым в одиночку.

#Снежная_битва_Акбишо_13

— Ты пришёл без свиты, — сказал Царь Волков. — Я пришёл с репутацией, — ответил Король Лис. — Она надежнее любой охраны.
Волк не сел. Он никогда не садился первым. — Репутация плохо греет зимой. — Зато хорошо отвлекает от того, что замерзаешь, — улыбнулся Лис.
Снег под лапами скрипнул. Волк повёл ухом. — Ты на моей земле. — Временно, — мягко сказал Лис. — Как и все мы.
— Говори. — С удовольствием. Но не быстро. Быстро — это твой стиль.
Волк показал клыки.
— У меня заканчивается терпение. — А у меня — запасы, — вздохнул Лис. — Видишь, как мы похожи.
Волк фыркнул. — Ты хочешь мира. — Я хочу порядка, — поправил Лис. — Мир — это когда никто не трогает друг друга. Порядок — когда все знают, кого трогать нельзя.
— Ты боишься. — Конечно, — легко согласился Лис. — Я вообще существо предусмотрительное.
— Ты врёшь. — Постоянно, — кивнул Лис. — Но сегодня — из уважения к вашему величеству.
Волк сделал шаг ближе. — Я не трогаю лис, пока они не трогают моих. — А я не трогаю волков, пока они верят, что я не трогаю их, — ответил Лис. — Видишь, как всё держится на доверии?
— Я не доверяю тебе. — Это взаимно. И это прекрасно.
Волк замолчал. Он умел молчать так, что слова будто падали мёртвыми. — Зима будет долгой, — сказал он наконец. — Я слышал, — вздохнул Лис. — Ужасно длинная.
— Ты пришёл за проходом через лес. — Я пришёл предложить тебе не замечать, как я через него прохожу.
— За это платят. — Разумеется. Я принёс обещания.
Волк усмехнулся. — Обещания не едят. — Зато ими удобно кормить будущее, — сказал Лис. — Иногда оно соглашается.
— Сколько? — Немного, — сказал Лис. — Всего лишь тишина на твоих границах и слухи в твою пользу.
— Ты продаёшь ветер. — Я продаю направление, — возразил Лис. — Ветер ты и сам добудешь.
Волк наклонил голову. — Если ты обманешь… — Я обману, — перебил Лис. — Но не сегодня и не так грубо, как мог бы.
— Если ты обманешь слишком сильно… — Ты разорвёшь меня, — охотно продолжил Лис. — Да. Это часть сделки.
— Ты слишком спокоен. — Я нервничаю внутри, — сказал Лис. — Просто это некрасиво смотрится вместе с короной.
Волк посмотрел на лес. Потом — на Лиса. — Ты не король. — А ты не царь, — ответил Лис. — Но названия помогают не кусать друг друга сразу.
Пауза. Снег пошёл гуще.
— Хорошо, — сказал Волк. — Ты пройдёшь. — Великодушие тебе к лицу, — поклонился Лис. — Не льсти. — Я не льщу. Я закрепляю договор.
— Моим не вреди. — Я скажу, что не вредил, — честно ответил Лис.
Волк хмыкнул. — Моим хватит этого. — Моим тоже, — сказал Лис. — Ложь, в которую верят обе стороны, называется традицией.
Волк развернулся. — Это не союз. — Конечно, — согласился Лис. — Союзы бывают между равными.
Волк снова фыркнул.
Они разошлись в разные стороны. Каждый — уверенный, что перехитрил другого. И каждый — достаточно мудрый, чтобы знать: пока они врут одинаково аккуратно, лес проживёт ещё одну зиму.

#Снежная_битва_Акбишо_13

Рождество и Новый год любят изображать временем света, примирения и безопасного чуда.
Но в литературе это всегда было пороговое время — момент, когда мир замирает, а прошлое получает право вернуться.
Именно в праздники читают истории о призраках.
Именно в свечном свете звучат самые тихие и самые опасные тексты.
Потому что праздник — это пауза. А в паузе лучше всего слышно то, что обычно удаётся не замечать.
Эти книги — не про «страшно».
Они про любопытство, вину, память и трещины в реальности, которые становятся видны именно тогда, когда все делают вид, что всё хорошо.
Рождественский ужас — не жанр.
Это состояние.
И вот несколько текстов, которые это состояние создают лучше всего.

🎄👻 М. Р. Джеймс — «Истории антиквара»
Абсолютный must.
Эти рассказы изначально читались вслух на Рождество — при свечах, для друзей.
Истории о людях, которые слишком уверены в силе знания.
Антиквары, учёные, коллекционеры лезут в старые рукописи, храмы, могилы из любопытства. И каждый раз оказывается, что прошлое не умерло и не обязано быть безопасным.
Ужас здесь не в монстрах, а в понимании: ты сам его позвал — вежливо, по всем правилам.

❄️🕯 Сельма Лагерлёф — «Легенда о рождественской розе»
Очень недооценённая вещь.
История о том, что чудо возможно даже в мире насилия и жестокости.
Разбойники, монастырь, ночь, снег — и Рождество, которое не отменяет зла, но на мгновение делает его бессильным.
Это легенда про редкий момент света, который не исправляет мир, но помогает в нем выжить.
Святость здесь соседствует с опасностью — и от этого становится только честнее.

❄️🕯 Э. Т. А. Гофман — «Щелкунчик и Мышиный король»
Под внешней сказочностью скрыт текст о детском сознании, которое трескается под давлением реальности.
Игрушки оживают, потому что психике нужно куда-то вынести страх.
Граница между фантазией и безумием размыта, и никто не гарантирует, что возвращение в «нормальный мир» вообще возможно.
Это история про первую встречу с тем, что мир может быть опасным.

🕯❄️ Сьюзен Хилл — «Женщина в чёрном»
Молодой человек приезжает уладить юридические дела — и оказывается в пространстве, где горе давно стало проклятием.
Здесь нет загадки в классическом смысле: всё уже случилось, и вопрос лишь в том, кого возьмут следующим.
Роман построен на ожидании, тишине и повторении, создавая ощущение ловушки, из которой нельзя выйти просто потому, что ты всё понял.
Это история о том, как чужая боль продолжает убивать.

🎄👻 Чарльз Диккенс — рождественские мистические рассказы
Мало кто знает, но Диккенс обожал жуткие рождественские рассказы.
Это тексты о вине, которая не исчезает с календарным годом.
Призраки у Диккенса — а материализованное прошлое, которое требует разговора.
Не все эти истории заканчиваются прощением: иногда праздник лишь подчёркивает, что исправить уже ничего нельзя.
Рождество здесь — время подведения счетов, а не утешения.

❄️🩸 Николай Гоголь — «Вечера на хуторе близ Диканьки»
Под смехом и фольклорной игривостью скрывается мир, где нечисть — часть повседневности.
Рождественская ночь — момент, когда человеческое и потустороннее существуют на равных.
Гоголь не пугает напрямую, но создаёт ощущение зыбкой реальности, где всё может пойти не так — и это будет нормально.
Это не ужас в лоб, а привычка жить рядом с тьмой.

🧊🌲 Мишель Пейвер — «Тёмная материя»
История зимовки в Арктике, где одиночество становится главным действующим лицом.
Пугает не столько присутствие чего-то чужого, сколько осознание, что ты больше не один — и это плохо.
Страх здесь растёт медленно, вместе с темнотой, усталостью и изоляцией.
Это роман о том, как человеческий разум ломается раньше, чем появляются призраки.

А помните рубрику #находка_дня? Давненько ее не было)

Что ж, сегодня я вдохновляюсь рассказом Кристины Деевой (одним из сборника, кстати!)

Она знала, что он прав. Что настоящая любовь и настоящая сила не в том, чтобы отчаянно удерживать то, что невозможно удержать, а в том, чтобы суметь отпустить, даже если это больно до невозможности.

Порой, чтобы это осознать, у нас уходят годы и десятилетия. Но прийти к этому рано или поздно нужно всем, я считаю.

А вы что думаете на этот счет?

Наш сборник уже совсем скоро увидит свет) И я рада, что его истории уже цепляют чем-то.
Действительно, я даже сама не поняла, насколько лично для меня целительной оказалась та мрачная история, которую я написала специально для нашего сборника «Распродажа душ».
Надеюсь, будет полезно и другим… 🙏🎀

Мелочь, а приятно 😊📇📚

Манифест

Я пишу не столько о магии, монстрах или вымышленных мирах, сколько о человеке, который в этом всём оказался и вынужден принимать решения.

Я не учу, как жить, и не предлагаю готовых ответов. Мне важно показать, как это обычно бывает: когда одновременно страшно, больно, смешно и ничего толком не понятно.

Метафоры и скрытые смыслы для меня — не украшения, а способ разговора. Текст можно читать просто как историю, а можно — погружаться и анализировать, если есть такое желание. Вы точно что-то найдете)

Я стараюсь быть рассказчиком, который идет рядом. Не осуждает и не спасает, а просто подсвечивает дорогу, пока герой идет дальше сам.

Для меня важна атмосфера, детали и живой юмор. Иногда история работает через странные моменты, иногда — через паузы и тишину.

Мне кажется, я создаю миры не слишком сложные, но продуманные. Мне важно, чтобы в них было узнаваемо: страх, надежда, ошибка, попытка сделать лучше. И главное – желание вернуться в них.

Вопрос от @annafedotova7874

Кристина, интересно, от какого лица вы пишете, будучи рассказчиком, который идёт рядом?

Отвечаю:
Я пишу от третьего лица, то бишь по классике.
Но, например, в моей недавно законченной достаточно большой по объему и важной для меня по значению книге звучит мой авторский голос от первого лица в роли магической больницы, где разворачиваются основные события, у которой тоже есть личность. Такова задумка)

Я ПИСАТЕЛЬ - У МЕНЯ СПРАВКА ЕСТЬ)))

Простите, накипело))
Я иногда удивляюсь, как некоторые люди, которые последний раз писали что-то в школьном сочинении, называют себя писателями.
Ребзи, давайте условимся, писатель - это тот, кто пишет (простите, если я кому-то сейчас сделаю больно). Это не состояние души, не «я так себя ощущаю», это профессия. Ремесло.

Если ты не лечишь - ты не доктор, даже с дипломом медика.
Если ты не умеешь продавать, ты не продавец.
Ты не художник, если не рисуешь.
И если не пишешь, ты не писатель.

Нельзя быть хорошим писателем, если не читаешь чужих книг. При чем, и старые книги, классику, маститых авторов (или мало известных, не важно), и также книги своих современников, тех, кто пишет на одном уровне с тобой, кто тоже прямо сейчас борется за издание, как и ты, или, возможно, соглашается на самиздат.
Это очень важно - читать чужие книги.
И писать свои)
И конечно, есть стопочка книг по драматургии и выстраиванию мифологии, без прочтения которых ты просто не имеешь права претендовать на профессионализм.

Конечно, для многих написание рассказов и даже книг - просто хобби. Согласна. Но тем не менее, все равно для хобби НУЖНО ПИСАТЬ, а не говорить об этом))
Если у вас хобби, например, вышивка, то логично предположить, что вы вышиваете, а не собираетесь начать когда-нибудь) На то оно и хобби))

Я посвящаю писательству все свое время и силы. Для меня это работа, а не хобби. Экспериментирую со всеми жанрами и направлениями. Также много читаю, осваиваю близлежащие профессии типа редактуры.
Поэтому всегда удивляюсь, когда люди, которые никакого отношения к этому делу не имеют, называют себя писателями.
Какое мне до этого дело, и что я тут расшумелась? Просто немного достали)
Ведь сразу складывается ощущение обесценивания реальной писательской работы и пути. Мол, подумаешь, да я тоже писатель, я там 15 лет назад написал фанфик аж на три страницы. А ты тут пыжишься))

Пыжусь, да) Потому что мне по кайфу писать книги и сценарии. Еще и еще. Остановится невозможно)
Вообще, я заметила, у людей ко многим творческим профессиям такое несерьезное отношение.

Эти сертификаты в карусели - результат за этот уходящий год.
Для чего?
Да, в писательстве нет особых новаторств, постоянно обучаться там технически особо нечему.
Но каждый раз слушая нового лектора, общаясь с новым редактором, с такими же писателями, как и я, ты перенимаешь опыт, находишь что-то для себя, и по крупицам оттачиваешь мастерство.

Это сложный путь. Однако написать книгу - это самое простое. Весь трэш наступает сразу после)) Саморедактура, переписывание, переписывание, работа с редактором (и поиск своего подходящего), и снова переписывание, переписывание)) Корректура, иллюстрации, верстка)
И самое главное - работа с издательствами, прохождение питчингов и конкурсов.
Все это - наш обычный писательский быт)
Мы всем рады, если хотите быть писателями, будьте ими.
Но. Для. Этого. Нужно. Писать)))