— Это позор, — сказал он. Он попытался улыбнуться, но не получилось. Ему было больно это признавать.
— Это страх, — сказала Свеча. Она треснула фитилём. Свеча говорила правду, потому что любила его. — Ты не боишься, что письмо будет плохим. Ты боишься, что оно будет хорошим. И тогда тебе придётся что-то делать.
Дракон замер. Потом осторожно поднёс один конверт к огню — и остановился.
— А если он… не захочет? — спросил дракон. Он почти не дышал. Он боялся отказа больше, чем огня.
— Тогда ты хотя бы перестанешь гореть изнутри, — сказала Свеча. Она вспыхнула ярче, будто отдавая ему своё тепло. Свеча была маленькая, но упрямая.— Слушай сюда, декоративный дракон. Завтра ты одно письмо отдашь. А сегодня — не жги. Сегодня мы экономим чудо. - Она сказала это тихо, как секрет, понимая, что это важнее любого огня.
Дракон медленно положил письмо рядом, не в пламя.
— А если там глупость? — спросил дракон. Он дрожал, и крылья его чуть раскрылись сами. Он боялся быть смешным.
— Глупость — это когда молчишь сто лет. А когда говоришь — это уже поступок.
— Ты… смешная, — сказал Дракон. Он улыбнулся наконец по-настоящему. И это было почти исцеление.
— Я не смешная, — фыркнула Свеча. Она выпрямила огонь, как корону. Ей понравилось быть нужной.
— Я — камин, просто бюджетный.
Дракон придвинулся ближе.
— Посиди со мной, — попросил он. Он сказал это тихо, будто просил разрешения.
— Сижу, — сказала Свеча. - А завтра ты одно письмо всё-таки отдашь. Не потому что ты смелый. А потому что ты устал быть тихим.
Дракон кивнул. Свеча горела ровно, долго. И впервые на чердаке стало тепло не от огня.

#Снежная_битва_Акбишо_13