АртоТрофия

Думал докончить, долго что-то подбирал к этой строфе
Но оставлю пока так, не придумал хороших строк к этому

"***"

У кого культя, по кому кутья,
Сыпься мука, в тарелку воронку.
Локоть мычал, но кисть ничья,
Всех опознали кроме ребёнка.

(21.07.2026)
#моистихи@artfromartyom

"***"

Гражданин, рассмотрим случай:
Муха в глаз, и всё, конец!
В протоколе просто муха,
А проходит как свинец.

Сей процесс не нарушает
Никаких земных основ,
Истекающий не видит
Никаких предсмертных снов.

Время движется пунктиром,
Скорость — дробная черта.
Голова пробита миру,
Не помеха, а мечта.

Азбуку помножьте на два,
Круг делите вы на ноль,
Если муха пробивает
Значит, это её роль.

Тело — лишь мешок с дырами,
Смерть — лишь справка, не исход.
Все окажемся мы в храме,
Где нас Бог уже не ждёт!

(02.08.2026)
#моистихи@artfromartyom

Пора чуток разворошить этот канал

"***"

Кто я? Не помню, забыл по дороге.
Был ли я сыном? Был ли прохожим?
Может, я дерево, что на пороге
гнётся, но падать не хочет похоже.

Может, я ветер, что выдул все даты?
Смёл имена, как всю пыль с подоконника?
Я — это «я?». Или чьи-то заплаты
на одеяле немого покойника?

Я — это «где?», что забыло «откуда»,
Я — это «кто?», что устало от «что же»
Я — это тайна, что похожа на чудо,
только без чуда, ну просто похоже.

(27.07.2026)
#моистихи@artfromartyom

Возможно надо было ещё поредачить, но решил сейчас дропнуть.
Мне сильно нравится этот стих, поэтому в душе желание отточить его до идеала. Но желание поделиться и отпустить нагрузку с творческой части моего мозга было также. В этой неравной борьбе второе намерение оказалось мощнее

"Я Заря"

В корабле тесном раза четыре
поместилось сердце,
Перегрузки, вдавливают в кресло, не пошевелиться.
Провода и трубки, будто змеи,
тянутся до затылка.
За бортом безмолвствует эфир,
и по коже пытка.

«Кедр, я Заря, как слышно нас?
доложите данные»,
А в иллюминатор бьёт рассвет
золотой и пряный,
И Земля в размеренной мазурке
синевой играет.
"Это ж надо", — думаю, "чудак,
кто там понимает".

Эту красоту пускай в рубли и в газетный глянец.
Снизу смотрят в небо, как в кино ждут когда нагрянет,
Чудо в пыльных звёздах, боже
коммунизма, то ли весть им,
Что Земля на деле шар и висит над бездной.

Дальше тишина, потом доклад: «всё идёт нормально».
Я лечу и чувствую в груди
что-то, что едва ли,
Уместится в сводки и в портреты, в ордена и в водку,
Как же вы там, братцы, без меня
всё меняете походку.

«Кедр, я Заря, приём, приём
возвращайся, слышишь»,
А вокруг такая благодать, что не хочешь крыши.
Ниже этажи, коммуналка, долги, войны,
Я бы тут остался навсегда
потому что вольный.

Но спускаюсь жёстко, как в аду
плазма за кормою,
Приземляюсь в поле, в лебеду
и стою, не воя,
Прибегает баба в телогрейке,
крестится: «летает!»
А во мне уже который час
что-то умирает.

Потому что видел я одно:
Нету там границы,
Нету генеральных секретарей,
Нету заграницы,
Нету «наших» и «не наших»,
Есть одна планета.
И она висит в пустом лесу,
В красоту одета.

А в Москве — ковры да «Москвичи», речи и награды.
Ленин на броневике молчит, ждёт отчёта, надо.
Я стою на мавзолее, как в гробу
и внутри осколки,
Потому что звёзды — свет,
и они так колки.

Их нельзя поставить на ружьё,
Их нельзя на знамя.
Можно только выйти в коридор и уткнуться в память,
И сказать сквозь зубы: «полетал» и уйти на взлётной,
Потому что тот, кто видел свет
никогда не врёт тем,

Кто внизу всё делит на куски,
И живёт впотьмах.
Я бы им сказал, но зыбки руки,
И во рту — не прах,
А какой-то странный привкус льда,
И небесной сини.
«Кедр, я Заря, приём...»
Ты попробуй расскажи, расскажи им...

(21.03-01.06.2026)
#моистихи@artfromartyom

"***"

Потерял ключи от неба,
Открываю дверь ногой.
Вместо неба просто ребус,
Вместо ребуса запой.

На столе стакан в футляре,
В зеркале чужой плащой,
Я давно не в том ударе,
Я давно уже ничьёй!

(21.05.2026)
#моистихи@artfromartyom

"***"

Я пишу на стене мелом:
«Меня нет».
Но дрожит за стеклом, за белым,
Лунный свет.

Отвечает стена сухо:
«Меня тоже».
И скользит по обоям глухо
Дрожь по коже.

Между «нет» и «нет» — промежуток,
Как ножом.
Только ветер, про охоту на уток,
Заворожён.

Вот исчезли. Ни мглы, ни слова.
Пустота.
Лишь в углу, где пыльца соснова,
Тень листа.

Я — никто. Ты — стена без звука.
Мы — нигде.
Немая наука разлуки
В скупой звезде.

(11.05-18.05.2025)
#моистихи@artfromartyom

"***"

Пенистой банкнотой
Отплатит мне "Свобода".
Не медью, даром, нотой
А рябью небосвода.
Я выйду за порог,
Где воздух гуще мёда,
И смоет мой залог
Сполна волна прихода.

А сдачу — тишину
Потратят ветры в поле,
Разменивая тьму
На яблони в расколе.
И буду я богат,
Когда скупые копят,
Потраченный закат
Мне стелется в подоле!

(16.04-27.04.2026)
#моистихи@artfromartyom

"Лимерик"

Жил философ в глуши, у реки,
До того избегал он смешки,
Что примял тростники
И сказал: "Велики...—
Я живу в глуши, у реки».

Как-то в спину дохнул ему бег:
«Что ж ты тиной зарос, человек?»
Он прикрыл те створки-огни,
Бормотал: "К чёрту гонки твои,
Я живу в глуши, у реки».

А усталость — не враг, а вода.
Набежит и уйдёт без следа.
Не беги, не спасай,
Руки вниз опускай,
Всё равно ты в глуши, у реки.

Так лежит он — не путник, не плот,
Никуда не плывёт, не идёт.
Где спешить? Где скакать?
Нету смысла вставать,
Ты и так в глуши, у реки

(25.04.2026)
#моистихи@artfromartyom

"Арбузы"

В душном воздухе — арбузы, шары красные Земли,
В них и сладость, и истома, и грядущее вдали,
Но разрежешь — плоть сырая, семена, как чьи-то сны.
Слишком явственно чернеют средь проклятой тишины.

Где-то поезд, где-то поезд, стыку в стык, стучит, бежит,
В этом стуке сердце слышит то, чем завтра заболит,
Ухо ловит лязг нездешний, душу холодом дробя,
Поезд, поезд, я с тобою, но не бди, не жду тебя.

Сапоги стоят у двери, два усталых, тёмных зверя,
В них усталость всех дорог, в них покорность, в них потеря.
Кто-то в них войдёт и выйдет, кто-то сбросит на рассвет,
Но пока они глядятся в приоткрывшийся просвет.

Что-то есть за этим взглядом, что-то есть за тишиной,
Словно мир — уже не реален, мОльберт залитый луной.
Словно радость — уж предвестье, словно смех — уже рыданье,
И не веришь ты ни шагу, и не веришь мирозданию.

Вот оно — глухое чувство, что не крик и не тоска,
А как ветер из-под двери, как вода у потолка.
Не понять его, не выпить, не избыть и не унять
Только в окна зырить робко, и арбузы разрезать,

И стоишь с ножом в руке ты, и не в силах сделать вздох,
Всё, что свято, всё, что мертво, замыкается в комок.
Только красный сок на пальцах, только поезд вдаль ушёл,
Ты один с самим собою, ты арбуз свой не нашёл...

(21.03-28.03.2026)
#моистихи@artfromartyom

"Утренняя зарисовка"

Тюбик скручен
Внизу до половины.

Тело согнулось
В работе
Над
Концом.

На горлышке
Засохшая память
Вчерашнего утра.

Паста ложится
Полоской
На волосы.

Рот:
Открывается
Как окно
В утро.

Щётка
Входит туда,
Где слова
Были
До того
Как стали
Птицами.

Движение:
Вперёд-назад,
Вперёд-назад,
Слева-направо,
Справа-налево.

Маятник
С тире
Вместо нитки
Над
Пропастью горла.

Пена выступает
На губах,
Как доказательство
Моей немоты
Или бешенства.

Сплёвываешь
В раковину
Массу белую.

И приходит оно —
Что-то мятноё:

На вкус, как игла,
Которую закидываешь
Под язык.

Холод растекается
Медленно,
Как
Первая
Мысль
До слов.

Щётка
Стоит
В стакане
Рядом
С тюбиком.

Они одни —
Два
Тела
Без свежего
Дыхания.

(24.03.2026)
#моистихи@artfromartyom

"Тихий храм, весна, свобода"

Над землёй, где снег растаял, купол храма золотой.
В небеса струит сиянье, в синеве плывет немой.
Словно лебедь, что расправил белоснежные крыла,
Он уводит тлен из мира, где весна так зелена.

А в аквариуме зыбком, где хрустальная вода,
Рыбка алая, как пламя, бьётся там — туда-сюда.
В этом очаге стеклянном — свой особенный уют,
Там коралловые ветви сны невзрачные плетут.

Но и там весны дыханье, отблеск солнечного дня,
В чешуе её мелькнула световая глубина.
Те же струи, тот же отблеск, что на куполе дрожит,
Тот же лучик, что на сердце, тихой радостью лежит.

И внутри нет бури, есть святыня, тишина без грёз.
Словно всё, чем я томился, свет полудня вдаль унёс.
Это чувство, как прохлада после знойного огня,
Это вечность, что с любовью приоткрылась для меня.

Ни тревоги, ни желанья. Лишь молитва без словес.
Купол в небе. Рыбка в море. В сердце — благодать небес.
В этом мире, дважды дивном, я нашел единый лад:
Тихий храм, весну, свободу и стеклянный водопад.

(19.03-21.03.2026)
#моистихи@artfromartyom

"***"
Лужа после дождя
Именно та глубина,
В которой небо
Учится плавать,
Пока прохожий
Не раскроет зонт
И не поставит точку
В этом хрупком уроке
(((

(11.03.2026)
#моистихи@artfromartyom

"***"

Простыня
На веревке.

В ней
Запутался
Ветер.

И бьётся,
Как впервые,
Познавший тело.

(07.03.2026)
#моистихи@artfromartyom

"Ветер"

Волком веет ветер вновь,
Фонарём свистит эпоха.
Открывай, Тургенев, "Новь",
Пуля против палки Коха.

На троих делили мрак,
Семь гусей спасли столицу.
Мёртвый хвать — и сам дурак,
Кто хотел огня добиться.

Слышен шорох, слышен скрежет,
Чей-то профиль на стене.
Это ветер перережет
Горло спелой тишине.

Крутит ручку граммофон,
Сыплет соль на раны сахар.
Неизвестный батальон
Примеряет красный саван.

Мгла цедила сквозь усы
Сорок первого годочка.
Кто-то просит: "Воскреси"
На костре из одиночек.

В каждой строчке — костерок,
В каждой рифме — по аптеке.
Это, братец, не урок,
Это ветер в человеке!

(12.02-04.03.2026)
#моистихи@artfromartyom

"Колыбель для матери"

Я закрываю глаза и вижу:
Вместо вен — дорог железных ветки,
Вместо сердца — ржавый вокзал,
Вместо тебя — силуэт на перроне,
Который тает и машет,
Тает и машет,
Тает и машет...

Ты говорила: «Не лезь на рожон»,
А я влез по самые зубы.
Теперь у меня во рту вместо слов — осколки,
Вместо улыбки — оскал,
Вместо мыслей — присяга,
Которую я не нарушу,
Даже если наружу — кишки,
Даже если внутри — только красное знамя
И детский рисунок,
Где мы с тобой держимся за руки,
А вокруг лишь подснежники.

Мама, здесь тоже подснежники,
Только они почему-то растут из шинелей,
И пахнут не маем, а маршем,
Не мартом, а маршем,
Не жизнью, а маршем,
Который играют, когда
Уже никто не играет.

Я не вернусь. Это всё не геройство,
Просто так вышло:
Одна пуля — на всех,
Одна зима — на двоих,
Одна мать — на страну,
А страна — это я,
Это ты,
Это те, кто остался
Стоять на перроне
И ждать,
Ждать,
Ждать,
Пока поезда не начнут приходить
Обратно.

А они не приходят,
Они все в одну сторону,
В ту самую,
Где подснежники,
Где шинели,
Где мы,
Где ты меня учила:
«Сынок, главное — живи».
А я не расслышал,
Я думал, ты сказала — «люби».

Люблю.
Так сильно,
Что в горле — комок,
В груди — осколок,
В глазах — темнота.
Ты прости меня, мама.
Я вернусь,
Обязательно.
Только не знаю —
Кем
И когда...

(16.02-02.03.2026)
#моистихи@artfromartyom

*** (1.03.26)
я вижу то, как не могу смеяться
смех раньше выдавал приоритет
теперь гуляю без понтов, без ранца
со знанием слова «промискуитет»
я вижу то, что не хотела б видеть
но «то» глазёнки тычет аккурат в меня
формально – очевидный комплекс для отличниц
хоть я с отличницами, как бесстадная овца
меня ж тошнит не радугой не песней
не состраданием к опушкам доброты
я сглатываю «хер с ним, да и хер с ним!»
куда мне перстни положить,
глаза укрыть?
пока гуляет скользь по городу-скульптуре
как будто люди без того не бьют костьми
асфальт. и кто-то ежечасно
не становится макулатурой
но не переработать всех
и не сгрести
в компостную ловушку или крематорий
так жаль, что отвечаю только за себя
и на мораль свою я наложила б мораторий
но почему-то всё нельзя
она всплывает, будто по весне
хоть все прекрасно знают,
что́ весной всплывает
я две секунды не дышу – и вроде
наплевать совсем,
и чистым спиртом дальше выдыхаю:
травлю им всех отличниц, разбиваю линзы
вот мой Монблан – я не пошла скулить
поставьте пять, пожалуйста, в графе по морализму
я выиграла их в конкурсе «ебало завалить»
и сделать проще и проплакаться на старте
заверить собственную розовую прыть
что все стереотипы ближе к правде
чем мне хотелось бы о том судить
что если закричу
– ты содрогнёшься
чихну – взорвется Муринский редут
поэму напишу –
хоть кто-то посмеется
от взрыва Пионерской
разлетится Голливуд
а я сижу как те три обезьянки
на всякий случай перекрыла даже нос
но слезы выползают, как из ямки
когтями тельце выгребает крот
а кто-то ночью заменяет постеры в метро
липучками заделывает поручни
меняет просто пустоту на триколор,
выменивает постоянно дни на ночи
и я сижу без чувств, без мочи
снять очень ощутимое седло
но помня, что мне есть и будет до́лжно
рыдать о том, что точно не должно́

"***"

Закат пылал
Закат был ал
Закат вдруг пал
И наступила ночь

(19.02.2026)
#моистихи@artfromartyom