АртоТрофия

"Линия жизни"

Я ложусь
Смотрю в потолок
Там трещина
Я называю её линией жизни
Потому что по ней
Могу проследить
Как я дошёл до сегодня
Извилисто
Но
Дошёл же

(22.02-25.02.2026)
#моистихи@artfromartyom

Мой коллега, тучный мужчина лет пятидесяти, каждый день на обеде включает футбол на планшете.
Он не использует гарнитуру и в один голос кричит с комментатором:

Гол!
Го-о-ол!
Го-о-о-о-ол!

Так, что выплёвывает кусочки котлеты на стол.
Стол за собой он, кстати, не протирает.

Его не смущает, что в одной команде только защитники, в другой — нападающие.
Его не смущает, что у вратаря соперника связаны руки за спиной.
Его не смущает, что вратарь мёртв, так как и все игроки.

Каждый день он кричит: 5:0
Каждый день он кричит: 10:0
Каждый день он кричит: 410:0

Котлетных плевков всё больше, ими усеян весь стол.
Мужчина громко кашляет и задыхается.
Но не в силах нажать на паузу и увидеть, что вместо мяча через поле летит голова его сына.

05/04/2022

"К Траклю"

Тракль Георг пил из черной чаши свет,
Но видел мир лишь в сером цвете, тлен,
Сестра его носила имя Гретхен,
И эта связь была страшнее, чем обет.

В венско‌й квартире, где сгущалась мгла,
Они сплетались в темноте, как тени,
Их грех стелился негой на колени,
Когда она к нему в кровать ложилась и плыла.

А он писал стихи про синий сад,
Про зверя, что выходит из кустов,
Про трупы и про белый, ровный яд,
Что был ему милее всех даров.

Потом война. Да Польша. Кровь и грязь.
Он не стрелял, он только видел смерть,
И нервная, истерзанная связь
Толкнула в руки порошок, и твердь —

Исчезла в краковской земле за миг.
Он лег на койку, белый, как больной,
Тут сердце занемело. И дикий крик
Застыл над ним, над ним и над сестрой

(24.02.2026)
#моистихи@artfromartyom

"***"

Есть в сумерках такая тишина,
Что кажется — душа разъята с миром,
И всё, что было болью и кумиром,
Уходит в тень, где тает глубина.

Фонтан поёт. Его напев старинный
Как будто бы какой-то лютни звон,
И в этот час я сам себе чужой,
Как путник, увидавший край пустынный.

Мне странно думать, что когда-то жил
Среди людей, чей смех и говор едок,
И сам спешил на шум лихих попоек,
Где каждый миг себя же и лишил.

Теперь же здесь, где стынет влажный камень,
Где кипарис возносит тёмный перст,
Я вижу мир как сон, как длинный жест,
Как в озере плывущий меж сомами.

И в этом взгляде сладость и беда.
Как в музыке, что замерла, не спета.
И слова нет. Иль всё же слово это —
Лишь эхо, что не вспомнит никогда,

О чём звенело в утреннем эфире,
К каким губам летело на заре.
Лишь вечер бродит в старом серебре
По стёртому узору на Псалтыре

(22.01-23.02.2026)
#моистихи@artfromartyom

Спасибо, Тёмыч!

"Голуби да чайки"

Я умер пять минут назад,
Сказали голуби да чайки
Торчит из туши шоколад,
А на носу сидят две сайки

Я вышел из своей спины,
Забыв в кармане папиросы,
Гляжу — трамваи зелены,
И у забора мерзнут осы

Подумал: «Надо бы прилечь»,
Но тут кирпич сказал: «Не надо!»
И начал снег карниза течь,
И в небе лопнула лампада

Ко мне подходит водолаз
В пальто и в валенках с браслетом:
- «Вы умерли? Кой час без вас?»
- «Да пять минут»,
- «Ну, хоть не летом».

Мы сели с ним на табурет,
Но табурет сбежал под вечер
Я шарю в темноте штиблет,
А водолаз кричит: «Увечье!»
Потом хватает самовар
И бьёт стекло на дне стакана:
«Вы, гражданин, несли угар
Из-под пятнистого дивана!»

Я закричал: «Я труп давно!
Меня забыли в шкафу с ватой!»
А он в ответ: «Всё есть кино,
Идите спать к себе, лохматый»

А голуби летят гурьбой
И говорят: «Снимите шляпу»
А я без головы — трубой
Мету бульвар по скверу храпа

Пять минут прошло давно,
А я всё умер и в угаре

(16.02-18.02.2026)
#моистихи@artfromartyom

"Побитые слова"

Запомню каждые пустые лица
Чужие страсти, маяты знаменья
Пытался убежать, не суждено напиться
И перед всем, я преклоню коленья

Припомню старые побитые слова,
Те, данные малым юнцом давно
Их эхо бьет наотмашь, как вдова,
Которой видеть мужа не дано

Я не упьюсь забвеньем до конца,
Чужие адюльтеры не согреют кровь
В пустых глазах не встретишь образа Творца,
А только тень, что прячет свою бровь

А тыща лиц как сломанные маски,
В которых плакать легче, чем солгать
Мы разучились узнавать по сказке,
Где дьявол прячет разума печать

И я стою, колени преклоняя,
Не перед тем, что люди назовут,
А перед тишиной, что, нарастая,
Смывает память, как вечерний мутный пруд

Побитые слова — лишь эха зданье,
Где вместо стен — продрогшая вода,
И никакого нету наказанья,
Когда душа не помнит, где и чья она

(16.02.2026)
#моистихи@artfromartyom

"***"

Мы февралим октябрю
Ноябрю насмарку
Закипаю и тону
Крикну, но не гаркну

Мы февралим октябрю
Снег пришёл напрасно
Я дышу и не курю
Вижу, да не ясно

Мы февралим октябрю
"Горе ведь, но не горю"—
Мерзким сердцем сознаю,
Свечку мелом дочерчу

Мы февралим октябрю
Целый месяц на кону
Пью, и крышке говорю:
"Жду... — да вовсе я не жду!"

Всех, кто умер, перепью,
Делил с кем я зори те!
Всё, что прожил, перебью,
И замёрзну в феврале!

(11.02-15.02.2026)
#моистихи@artfromartyom

«День Влюбленных»

Мне двадцать лет, несу открытку,
конечно, с опозданьем, как всегда,
но я хочу, использую попытку,
и адресат
прощает дурака.

В открытке стыд, бумагу зря потратил,
потом латынь, мой стыд в квадрате,
моё люблю
и что-то про глаза.

Она прочла ля-ля-ля-ля,
сбежали вниз,
захлопали глаза,
смущённо так
сказали: «Да».

___________________________________________

Стою-курю,
жду девушку,
свиданья.
Я, с радостью, стоял бы допоздна,
но шапка, полная снежинок,
звонит узнать,
ну где она.
В ответ два слова:
«Началась война»
и больше не писал я валентинок.

14.02.26

Все пострижены.
Наши мобильные кельи –
Толстокожие и проходимые.
В небе – жужжание свирели.
Вы же хотели?

Больше не курим ладан.
Горяч он, а нам, чтобы жить,
Нужно прятаться за прохладу.
Слышишь? Опять это «вжжжи»...
Ложись!

Мы почти перестали петь.
Устаем.
Но вот эхо разносит звон
Колоколов.
Вон там, далеко, «бом-бом».

Ну а бог всегда с нами.
И тут его больше, чем там.
Почему? Где? И как?
Потому. На груди и плече. Видишь шрам?

"Отпуск в феврале"

Город спит в тумане вязком
Над Невой — тоски клеймо
Я брожу по хмурой Ваське
С ощущением кино

Где актёр без нужной роли
Где все тени не мои
Лиговка вбирает соли
Синим балмошат гробы

Шум мостов — чужая строчка
В Гавани — чужие сны
Я как Мойка слишком срочно
Не познала глубины

Может, весь я стал борьбою
Между улицей и тьмой
Питер, дай мне стать тобою
То есть вовсе не собой

(17.01-08.02.2026)
#моистихи@artfromartyom

"Слепота"

Иду сквозь лес плевков на бетоне.
Пальцы в перчатках сжались в кулаки
При виде любого. Каждый шаг как взведённый курок!
Каждая тень уже враг.
Куртка ощущается панцирем, капюшон бруствером.
Холод сквозь швы, но внутри страхов жар.

И вдруг отбивается покой.
Точка, тишина, тире.
Дедушка.
Слепой, с палочкой, уверенно стучит по миру.
Он не буян. Он не пьян. Он по своим делам.

Кулаки разжимаются на миг,
В груди странный тихий сдвиг.
Не жалость даже... Признательность.
Вот он — единственный, кого не нужно бояться,
Тот, кто видит этот город иначе, чем все.
Контраст на лице:
Он слеп и оттого не опасен.
А они зрячие и оттого страшны.

Иду дальше,
вжимаюсь обратно в куртку,
несу в себе этот короткий урок —
иногда только полная беззащитность
может разжать твои ладони и открыть глаза
в этом сжатом, ощетинившемся мире!

(30.01-31.01.2026)
#моистихи@artfromartyom

Центр современного искусства им. Курёхина прикольный. Маленькая, но уникальная выставка. Пофотал, что заинтересовало

я для себя-то лавку уже нашел
правда без спинки это конечно минус
скажет прохожий ещё один сдох козёл
то ли с похмелья то ли китайский вирус

голубь ответит нормальный вообще-то чел
мы с ним бывало и хлебушек преломляли
как-то не вовремя бог чудака учёл
впрочем поспорить-то с богом решусь едва ли

видит прохожий что голубь слегка поник
а в остальном себя чувствует он нормально
и воробей затянул своё чик-чирик
лучше и не придумаешь поминальной