"***"

Есть в сумерках такая тишина,
Что кажется — душа разъята с миром,
И всё, что было болью и кумиром,
Уходит в тень, где тает глубина.

Фонтан поёт. Его напев старинный
Как будто бы какой-то лютни звон,
И в этот час я сам себе чужой,
Как путник, увидавший край пустынный.

Мне странно думать, что когда-то жил
Среди людей, чей смех и говор едок,
И сам спешил на шум лихих попоек,
Где каждый миг себя же и лишил.

Теперь же здесь, где стынет влажный камень,
Где кипарис возносит тёмный перст,
Я вижу мир как сон, как длинный жест,
Как в озере плывущий меж сомами.

И в этом взгляде сладость и беда.
Как в музыке, что замерла, не спета.
И слова нет. Иль всё же слово это —
Лишь эхо, что не вспомнит никогда,

О чём звенело в утреннем эфире,
К каким губам летело на заре.
Лишь вечер бродит в старом серебре
По стёртому узору на Псалтыре

(22.01-23.02.2026)
#моистихи@artfromartyom