Я помню те годы, где ночь начиналась с бутылки и кончиться не обещала,
мы с другом дымили, смеялись до одури, пока голова не устала.

Наркотики делали утро прозрачным, а вечер казался почти золотым,
мы думали, будто останемся прежними, молодыми, бессмертными, но мир не стал таким.

Я помню шашлыки, запах дыма, мангал и твой смех, разрывающий тишину,
как парень сидел рядом со мною и думал, что я никогда не уйду в темноту.

Теперь ни тебя, ни его, только память, которой я снова зачем-то верна,
и странно, что даже разбитая жизнь иногда почему-то прекрасна сполна.

Я помню, как друг мне кричал: «Ну давай, ещё раз, пока этот вечер живой!»
А парень смеялся и прятал ладони, когда я засыпала у него под рукой.

Мы пили, употребляли, влюблялись, терялись, считая, что это свобода, а не пустота,
а теперь я смотрю на прошедшие годы и понимаю, насколько была слепа.

Но ностальгия не спрашивает правды, ей важнее вернуть мне хотя бы на миг
тот дым над мангалом, твой голос и руки любимого, пока весь наш мир ещё не разбит.

И если мне снова предложат прожить эти годы, я, наверное, скажу им: «Верните сполна»,
не потому что там было правильно, а потому что там были мы, и была я сама.