В последнее время только об этом и мысли.
——————————————————————

Трудно быть матерью, если сама ещё учишься жить и держаться за край,
если внутри вместо сердца то пропасть, то снег, то чужой непроснувшийся май.
Она оставила дочь, потому что боялась однажды оставить её навсегда,
и семь лет собирала себя по осколкам, пока возвращалась к себе изо льда.

Она думала ночью: «Наверное, помнит. Наверное, злится. Наверное, ждёт»,
а утром опять начинала войну с тем, что тянуло её на дно и назад ведёт.
Она бросала таблетки, срывалась, клялась, что сумеет однажды дойти,
и каждый трезвый рассвет был для неё доказательством: можно себя спасти.

Она не оправдывала прошлое, просто не знала, как вынести собственный страх,
как стать для ребёнка опорой, когда сама всю жизнь провела на чужих берегах.
И если теперь она медленно учится не убегать, когда становится страшно,
то, может быть, любовь начинается там, где впервые остаёшься, даже когда уже поздно.

Она не просит забыть эти семь лет и не просит назвать её святой,
она просто хочет однажды услышать от дочери: «Мама, побудь со мной».
Пускай не сразу, пускай через годы, через боль, через тысячи маленьких побед,
ведь мать иногда рождается дважды: первый раз с ребёнком, второй раз, когда возвращается к нему из темноты и остаётся.