Перевод из Роберта Фроста.

Поздняя прогулка

Я шёл по убранной стерне,
безглавых злаков ряд
тяжёлой гущей, весь в росе,
прикрыл тропинку в сад.

Немного до него шагов,
где шелест мелких птах
на ветках гаснущих кустов
грустнее, чем в словах.

Истёртый одинокий лист,
шурша над мыслью сей,
опально закружился вниз
с оборванных ветвей.

Я где-то здесь замедлю шаг,
чтобы цветок сорвать
поблекшей астры голубой
и вновь тебе отдать.

A Late Walk

When I go up through the mowing field,
The headless aftermath,
Smooth-laid like thatch with the heavy dew,
Half closes the garden path.

And when I come to the garden ground,
The whir of sober birds
Up from the tangle of withered weeds
Is sadder than any words

A tree beside the wall stands bare,
But a leaf that lingered brown,
Disturbed, I doubt not, by my thought,
Comes softly rattling down.

I end not far from my going forth
By picking the faded blue
Of the last remaining aster flower
To carry again to you.