Из Роберта Фроста

Как далеко хозяин леса,
а снега лёгкая завеса
накрыла лес, и я смотрю
без тени собственного веса.

Лошадка фыркнет вроде: «тпрю,
зачем мы в гости к декабрю
меж мёрзлым озером и чащей,
где вечер густ, что твой колд брю?»

В ответ ей, словно бы из чаши
звёзд перевёрнутой, не чаще
одной в столетие – слеза
снежинки, на ветру летящей.

Лес манит – о, что будет за?..
Но клятва, что предать нельзя,
пока не даст закрыть глаза,
пока не даст закрыть глаза.