[АРХИВ] @ 𝗞𝘆𝗹𝗲 𝗚𝗮𝗿𝗿𝗶𝗰𝗸

#TheGarrickBrief

Мир вокруг всё ещё катится к чертям, но теперь в этом хаосе появилась точка опоры, которая не дает мне упасть. Раньше я смотрел на него как на недосягаемую легенду, на символ, за которым нужно идти в огонь. Теперь, когда мы перешагнули черту и «сэр» сменилось на тихое «Джон» в темноте пустой комнаты, я чувствую странное, почти пугающее спокойствие. Я рад. Черт возьми, я по-настоящему рад, что больше не нужно искать оправданий, чтобы задержаться в его кабинете на лишние пять минут.

Это не похоже на киношный роман — у нас нет времени на цветы, зато есть время на лишнюю обойму, которую он молча подталкивает мне через стол, и на тот короткий, собственнический взгляд, который он бросает на меня перед вылетом. В этом взгляде я читаю: «Вернись живым, это приказ». И я возвращаюсь, потому что теперь знаю — в конце дня меня ждет не просто пустая койка, а тяжелая рука на затылке и запах его табака, который стал для меня самым уютным запахом на свете.

Быть с Джоном Прайсом — это как найти защищенный бункер в самом центре горячей точки. Я всё еще его сержант, я всё еще выполняю его команды, но когда за нами закрывается дверь, иерархия рассыпается. Я вижу его усталость, его морщины, его настоящую улыбку, которую он прячет от остального мира. И осознание того, что эта улыбка принадлежит только мне, дает больше сил, чем любой адреналин. Я наконец-то нашел свой дом, и этот дом носит панаму и курит старые сигары.

Конец связи.

#supp : угадайте,что вас ждёт...🤩

#TheGarrickBrief

Утро началось медленно — не с выстрела, а с того, как свет просочился через жалюзи и зацепил пыль на полке. В голове ещё пляж и солёный ветер отпуска, но тело тянет к привычному ритму: сапоги, форма, ремень. Сделал пару глубоких вдохов, чтобы прогнать остатки песка и пива.

Кофе по-прежнему горчит, но в нём есть человеческий смысл — первый маленький ритуал возвращения. Проверил снаряжение, протёр прицел от следов пальцев, перебрал патроны. В зеркале знакомое лицо, но взгляд построже: отпуск дал пространство думать, а стены казармы быстро вернули рамки. Маленькая трещина внутри — не проблема для боя, но достаточная, чтобы замечать мелочи.

Проходящие мимо лица не спрашивали ни о солнце, ни о рыбалке — разговоры вернулись к делу: карты, точки, топливо. Я отвечал коротко, потому что слова могли быть лишними, а движения — нет. Внешне всё как всегда; внутри — ощущение, что после отпуска появился выбор: притвориться прежним или позволить себе быть другим. Пока что выбираю порядок: дело, маршрут, люди.

Перед выходом ещё раз посмотрел на пустую койку — и что-то в этом взгляде больше не лежало в отпуске. Затянул ремень, взял рюкзак, и шагнул наружу — в день, который не спрашивает, кем ты был вчера, а требует решений сейчас.

Конец связи.

Channel name was changed to «@ 𝗞𝘆𝗹𝗲 𝗚𝗮𝗿𝗿𝗶𝗰𝗸»

Channel name was changed to «#РЕСТ @ 𝗞𝘆𝗹𝗲 𝗚𝗮𝗿𝗿𝗶𝗰𝗸»

#supp: Пост за 1.02.25

#TheGarrickBrief

Утро наступило с привычным грохотом. Но сегодня этот грохот отдавался в голове особенно сильно. Виски, черт бы его побрал. И не только виски.

Прайс позвал меня к себе после дождя. Я сидел на рампе, промокший до нитки, когда он просто вышел из штаба, подошел и позвал к себе для разговора .В его голосе не было ни приказа, ни оправдания. Просто констатация факта.

Я пришел. Кабинет был темный, только настольная лампа светила тусклым пятном. На столе стояла бутылка виски. Стакан. И еще один. Он налил. Молча. Я взял. Выпил. Он налил снова.

Мы не говорили о вчерашнем. Не говорили о том, что он накричал, а я обиделся. Мы говорили о какой-то ерунде. О старых миссиях, о парнях, которых уже нет. О том, как мир меняется, а мы всё те же. Он рассказывал истории, я слушал. Или наоборот. Виски жгло горло, но согревало что-то внутри. Стены, которые я выстроил, начали осыпаться. По кирпичику.

Бутылка опустела наполовину.

...Или больше. Я уже не помню. Помню только, как он замолчал. Долго смотрел на меня, и в его глазах не было ни усталости, ни злости. Только... что-то другое. Что-то, что я никогда раньше не видел.

А потом он просто наклонился. Медленно. Я не отстранился. Не успел. Или не захотел. Его губы были жесткими, пахли табаком и виски. Поцелуй был коротким. Как выстрел. И таким же оглушительным.

Когда он отстранился, его взгляд был таким же, как и до этого. Непроницаемым. А мой мир перевернулся.

Я...

...Проснулся на своей койке. Голова раскалывается. Сушняк такой, что язык прилип к нёбу. И... странное ощущение. Не просто похмелье. Ощущение, будто я провалился сквозь землю.

Теперь всё это кажется таким... неправильным. Не потому, что это было плохо. А потому, что это было слишком. Слишком неожиданно. Слишком многое меняет. После всего, что произошло.

Я лежал и смотрел в потолок. Что теперь? Как смотреть ему в глаза? Как вести себя на инструктаже? Как притворяться, что ничего не было, когда этот привкус виски и табака всё еще на губах?

Сегодня будет долгий день. И, кажется, это похмелье — меньшая из моих проблем.

Конец связи.

#TheGarrickBrief

Серый рассвет...

...тяжелый, как вчерашний кошмар. В воздухе висел запах озона и чего-то еще — то ли несбывшихся надежд, то ли разочарования.

Утро началось с тишины. Той самой, которая давит сильнее любого крика. В столовой царило обычное утро — шум посуды, приглушенные разговоры, запахи кофе и омлета. Но что-то было не так. Воздух казался гуще.

Он был там. Сидел за своим столом, ел. В панаме, как всегда. На нем не было и тени вчерашнего ярости. Он был спокоен. Сосредоточен. Обычный Прайс.

Я прошел мимо. Не взглянул. Не поздоровался. Прошел мимо, как будто его там не было. Как будто мы не провели вместе столько часов, дней, лет, разделяя одно небо, одну опасность, одно братство.

Он, кажется, заметил. На секунду его взгляд скользнул в мою сторону. В нем мелькнуло что-то — удивление? Вопрос? Может, попытка примирения? Но я уже отвернулся. Ушел.

Весь день — как в тумане.

...Задания выполнялись. Приказы отдавались. Все работали. Но между мной и им — стенай. Невидимая, но прочная, как броня. Каждый жест, каждое слово — выверены. Официально. Без тени прежней легкости.

В тренировочном зале — тишина. В оружейке — тишина. Даже в разговорах с парнями — как будто я говорю через вату. Слух есть, но слова не проникают.

Вечером. Снова тишина. Просто смотрю в окно. Думаю. О вчерашнем. О сегодняшнем. О том, что сломалось. И о том, что, возможно, уже никогда не починится.

Он — командир. Я — солдат. Так было. Так должно быть. Но прошлой ночью я увидел что-то другое. И это «другое» теперь между нами.

Завтра снова будет день. Снова будут приказы. И я буду выполнять. Просто теперь иначе.

Конец связи.

#TheGarrickBrief

Бывают дни...

...когда усталость на базе можно резать ножом. Она не похожа на ту, что ты чувствуешь после марш-броска — та горячая, честная, пахнет потом и землей. Эта же — серая, пыльная, она пробирается под кожу через бесконечные отчеты, недосып и гул люминесцентных ламп в штабе.

Я зашел к Прайсу час назад,или около того. Просто хотел задать вопросы. В коридоре стояла мертвая тишина, только из-под его двери пробивалась тонкая полоска света.

Прайс сидел за столом, окруженный горами бумаг. В пепельнице догорала сигара, которую он, кажется, забыл раскурить. От него веяло таким холодом и изнеможением, что мне на секунду захотелось просто развернуться и уйти. Но я сделал шаг вперед. Половица скрипнула.

...

Слова били наотмашь. Дело было даже не в вопросах — мы все умеем ругаться. Дело было в тоне. Он кричал на меня так, будто я был причиной всех его бед, будто вся тяжесть этой войны — это моя вина.

Я ничего не ответил. Развернулся на каблуках и вышел, закрыв дверь громче, чем следовало бы.

Сейчас я сижу на крыше казармы. Ночной воздух кусает за щеки, и это единственное, что приводит меня в чувство. В груди — странный, тяжелый комок. Я знаю, что он не спал несколько суток. Я знаю, что на него давят сверху, требуя невозможных результатов. Я всё это понимаю. Но это не отменяет того, как сильно обжигает несправедливость, когда ты подставляешь плечо, а по нему бьют прикладом.

Прайс всегда был для нас скалой. Человеком, который знает ответы. Но сегодня эта скала дала трещину и осыпалась прямо на меня.

Говорят, на войне самое сложное — не пули, а люди. И, кажется, сегодня я получил ранение, которое не заклеишь пластырем в лазарете. Завтра будет новый день. Но этот крик всё еще звенит у меня в ушах.

Конец связи.

Channel name was changed to «@ 𝗞𝘆𝗹𝗲 𝗚𝗮𝗿𝗿𝗶𝗰𝗸»

Channel name was changed to «#REST @ 𝗞𝘆𝗹𝗲 𝗚𝗮𝗿𝗿𝗶𝗰𝗸»

#щп
А меня АХХАХААХАХАХАХАХАЗАЗАХАХА/ш

#щп
НАКОНЕЦ-ТО❤️❤️❤️❤️❤️

#вопросответ
#щп

#вопрос_саппорту

1. Какая черта твоего персонажа является для тебя самой сложной для принятия или отыгрыша?
2. Кем ты себя больше чувствуете в процессе ведения блога : творцом, голосом персонажа или его интерпретатором?
3. Представь, что завтра весь интернет исчезнет. Что бы ты вынес для себя из опыта ведения этого блога как личности?
4. Кем ты восхищаешься внутри комьюнити саппортов или контент-мейкеров?
5. Считаешь ли вы ведение такого блога формой искусства?

1. О..Ну, в принципе все,мне довольно легко отыграть персонажа,которого я люблю со всей душой. Так что не думаю,что мне сложно что-то отыгрывать

2.Что-то между творцом и голосом персонажа,я думаю. Почему?Не знаю,но мне так кажется...

3. Я буду плакать. А так...Правда,сам не знаю,что я вынесу из блога как личность. Мне просто нравится

4.В КРУГЕ НАШЕЙ СЕТКЕ МНЕ НРАВЯТСЯ ВСЕ САППОРТЫ. Они там все лапочки,люблю их всей душой. Особенно саппа Прайса,она прям ваще утютютютютю

5.ДА,ДА,И ЕЩЕ РАЗ ДА.Это можно считать неким искусством. Ибо ты пишешь,прописываешь посты,думаешь над идеями для постов

#щп
Когда канон уже

#щп

АХАХАХАХ,НУ ТЫ МАЛЫШ КОНЕЧНО.

Channel name was changed to «#REST #EVENT @ 𝗞𝘆𝗹𝗲 𝗚𝗮𝗿𝗿𝗶𝗰𝗸»

Хоть раз, каждый из вас интересовался тем, кто же скрывается под маской загадочных персонажей нашей сети каналов?...
Этот день - отличный повод узнать нас получше.

«День саппорта».

Суть : саппорт может выйти из образа, начав писать щитпосты от своего лица. А также читатели вправе задавать саппорту вопросы, помечая их тегом #вопрос_саппорту.

Участвующие :

🎀Джон Прайс. (@BravoSix_CODmunity)
🎀Гоуст. (@ghost_codmunity)
🎀Соуп. (@Soap09_CoDmunity)
🎀Газ. (@KYLE_CODmunity)
🎀Юрий Волков. (@yurivolkov_CODmunity)
🎀Алекс Келлер. (@Alex_CODmunity)
🎀Макмиллан. (@KarlMacmillan_CODmunity)
🎀Киган. (@KeeganCODmunity)
🎀Миннер. (@minner_CODmunity)
🎀Логан Уокер. (@CODmuniti_Logan_Walker)
🎀Милена Романова. (@Milena_CODmunity)

Посты аннулируются и будут удалены 27 января 2026 года.

Сам ивент будет считаться завершенным 24 января в 13.00.

Просьба каждого саппорта переслать этот пост в свой канал, дабы проинформировать читателя, а также поставить в ник "EVENT". Участвуют все, даже те, кто в ресте.

P.s. Соупу вопросы не присылать. Как он сказал -

#support : бляха гоуст придумал нам ивент💀💀💀💀
#support : ДОРОГОЙ МОЙ!!! Я СПАТЬ БУДУ!!!!

#event

Channel name was changed to «#REST @ 𝗞𝘆𝗹𝗲 𝗚𝗮𝗿𝗿𝗶𝗰𝗸»

😀😀😀😀😀🌟
😀😀🤩🤩🤩🤩🤩🤩
😀😀😀😀😀😀🤩
🤩🤩🤩🤩🤩🤩🤩🤩🤩🤩
🤩🤩🤩🤩🤩🤩🤩🤩🤩🤩🤩🤩🤩

✈️➤ ВОИНСКАЯ ЧАСТЬ: — ОТГ-141.
✅➤ ВОЕННОСЛУЖАЩИЙ: Кайл «Газ» Гэррик.

🦋➤ СРОК: С 17.01 ПО 27.01.

☺️астоящим приказом объявляется увольнительная для указанного военнослужащего для поправки здоровья и восстановления боевого духа.

«☺️тдых — тоже часть службы»

#rest

#TheGarrickBrief

Лазарет – это своего рода чистилище. Ничего не можешь, никуда не идешь, только слушаешь, как твоя собственная боль отсчитывает время до следующей смены дежурного. Мне казалось, что эта ночь будет бесконечной. Моя лодыжка пульсировала, а мысли метались по кругу, как запертый в клетке зверь.

И тут я услышал это. Странный, шаркающий звук. Не скрип двери, не шорох медсестры. Что-то низкое, прерывистое, как будто кто-то тащит по полу мешок с песком. За этим следовало приглушенное сопение.

Моя рука инстинктивно потянулась к тумбочке, но там не было ничего, кроме холодного чая. Я напрягся, вглядываясь в темноту за приоткрытой дверью. Если это какой-то перепивший новобранец, заблудившийся в ночи, ему сегодня не поздоровится.

И тут я увидел его. Сначала рука, потом голова. Джон «Соуп» Мактавиш высунулся из-за дверного косяка, как какой-то сумасшедший ниндзя. Лицо красное от напряжения, на лбу — пот. И глаза... В его глазах горело то безумное упрямство, которое я видел перед каждым его рискованным трюком. Он полз. По-пластунски, как будто под огнем. И в зубах он сжимал большой, знакомо шуршащий пакет.

В пакете были чипсы.

Обычные, хрустящие, с паприкой. Те, что я иногда покупал в автомате перед миссиями.Мои любимые... Чтобы достать их и доставить сюда, этому идиоту пришлось оставить свои костыли, преодолеть метров 15 коридора и пересечь половину лазарета, используя только руки и здоровую ногу для отталкивания. С загипсованной ногой.

Мы сидели там, в полумраке, деля одну пачку чипсов на двоих. Каждое «хрусть» казалось оглушительным выстрелом в этой гробовой тишине. Мы не говорили о миссиях или тактике. Мы говорили о какой-то ерунде, о старых анекдотах, о том, как однажды кто-то взорвал туалет в казарме.

Моя нога всё ещё пульсировала. Но это гнетущее чувство изоляции, которое давило на меня весь день, исчезло. Соуп, этот безумный шотландец, рисковал получить гнев доктора и, возможно, даже выговор от Капитана, просто чтобы принести мне чертову пачку чипсов. Не героизм на поле боя, не спасение заложников. Просто пачка чипсов. И это, почему-то, значило больше, чем любая награда.

Вся эта бравада, все эти правила и уставы... Они нужны. Они держат нас в строю, позволяют выполнять невозможное. Но есть вещи, которые выходят за рамки инструкций. Что-то, что держит нас вместе не на бумаге, а в крови и в самых глупых, самых человечных поступках.

Когда он собрался уходить, я помог ему сползти на пол. Он снова двинулся обратно в коридор, чтобы забрать свои костыли. Едва слышное шуршание удалялось.

Нога всё ещё ноет, но спать я сегодня буду лучше. Завтра я спрячу крошки под матрасом. И да, я точно найду способ вернуть долг. Может, это будет стоить мне второй здоровой ноги, но, честно говоря, оно того стоит.

Конец связи.