Беда моя состоит в том, что я многовато вру. Очень уж люблю слова, и ради их красоты легко готова подвинуть смыслы, иногда сознательно, а чаще всего случайно — жизнь-то моя состоит преимущественно из слов, о реальном мире я знаю мало и порой плохо представляю, что за всеми этими красивыми словами стоит. Но я решила стать немного лучшей версией себя как человека и переводчика.

Делала для мастерской кусочек из Сяо Хун про деревенский двор, заросший полынью. И вот верхушки этой самой полыни там в оригинале «курятся» в дождь ("下了雨，那蒿草的梢上都冒著烟"). Дымятся? Испускают туман? Пыхают дымкой? Очень красиво, думаю. Но ведь совершенно непонятно.

Логически рассуждая, капельки дождя, когда падают на довольно острые верхушки полыни, могут дробиться на мелкую взвесь и создавать эффект туманной дымки, как будто растение курится. Но на полынь под дождем я все-таки когда-то (лет тридцать назад) смотрела и никакого курения тогда для себя не приметила. А я же решила поменьше врать.

Старательно прошерстила разные платформы с видео — и знаете, мы перестали делать глупости, перестали снимать курящуюся в дождь полынь. Поэтому я дождалась дождя (благо в Пьемонте это несложно), надела куртку и пошла шнырять по окрестным кустам. В процессе выяснилось, что
- в Пьемонте с полынью напряженка;
- да и вообще с нестриженой травой проблемы;
- все найденные мной растения подходящей формы в дождь совершенно не курятся и дымкой не укрываются;
- мои сицилийские кроссовки явно не предназначены для прогулок в дождь.

Поэтому я вернулась домой с мокрыми ногами и тоскливо записала в файл: «Во время дождя верхушки полыни курились мелкой взвесью».

Перестану врать когда-нибудь в следующий раз.