Во взрослом возрасте я очень редко обрекаю себя на душевный труд, связанный с чтением рассказов. Но почему-то в последнее время часто тоскую по маленькой капсуле идеального момента, в которой можно было бы спрятаться от бегущей сквозь меня жизни. И в капсуле этой сонные качели, прикрытые от солнца пыльными деревьями, маленькое жёлтое кислое яблочко и затертая книжка рассказов:

«Катенька уселась поудобнее и попробовала мечтать дальше. Но ничего не выходило. Поганый мальчишка совсем выбил ее из настроения. Почему вдруг "кошка носатая"? Во-первых, у кошек нет носов — они дышат дырками, а во-вторых, у нее, у Катеньки, совершенно греческий нос, как у древних римлян».

Качаются качели, хрустит яблоко, Катенька в книге пишет свое письмо.