Начала читать «Все мои птицы» К. А. Териной, и очень мне нравится.

Чем-то эти рассказы похожи на серебряный фантик с синими звёздочками, который сжимаешь в руке предвкушением чуда. Вглядываешься в густую зимнюю ночь за окном и так сильно ждёшь чего-то удивительного, что нет таких чудес, которые сравнились бы размерами с этим ожиданием.

Открываешь форточку, вдыхаешь студёной тьмы пополам с выхлопными газами, и грустно сознаешь уклончивую суть чудес — никогда-то они не показываются явно и целиком, вечно мелькают у самого края: померещившийся силуэт замка среди заводских труб, пушистое касание невидимого ангела, еле различимый запах волшебства, сладко-горькая приправа к жизни, щемящая нота тоски по несбывшемуся.

Но таинственно мерцает пропуском в волшебную страну конфетный фантик, и в обложенной снежной ватой тишине обрушивается вдруг ощущение, что мир невыносимо бесконечен и полон хрупких парадоксов. Это и есть чудо.