Ох!
Во-первых, это вообще не то, что я думал.
Я думал, это будет что-то вроде «Тошноты» Сартра. Типа, герой ходит по разным местам и ведёт бесконечный монолог сам с собой. Но это не так. По крайней мере пока.
Первые сто страниц — это не разгон, а сразу заплыв в холодную воду.
Понятно только одно — ничего подобного я не читал.
Это просто какой-то новый экспириенс.
Как будто это даже не чтение, а другой процесс по своей сути.
Что я ожидал: много раздумий, разглагольствований, отсылок.
Что я получил: вязкое и притягательное пребывание в чужом сознании.
Нет, это не чтение. Это я реально оказался у кого-то в бошке!
«Тут как в раскаленной печи. Час Пана, полуденный отдых фавна.
Средь соконалитых змеерастений, млекоточивых плодов,
где широко раскинулись листья на бронзовоцветных водах.
Боль далеко.»
Книга выматывает тебя. Проверяет на прочность. Катает на качельках.
То душно, то свежо и просторно.
Словом, всё как в жизни.
Но главное — как же, мать его, сочнейше написано.
Мысли.
Было бы круто выпить с Джойсом пинту «Гиннесса».
Прощаешь всё. Скуки нет.
Ничего не понятно. Очень сложно следить за всем.
Действия перемежовываются с потоком сознания героев.
Увлекательно? Нет.
Нужно придумать другое слово.
Вот я уже и этот пост пишу, как Джойс.
«В сочных лугах, чуть свет, она уже доила, сидя на корточках,
ведьма на поганке,
скрюченные пальцы проворны у набухшего вымени»
Я продрог от сырых ветров Ирландии. Насыпьте тёплых сердечек.
Мне нужно продолжать.
«— История, — произнес Стивен, — это кошмар, от которого я пытаюсь проснуться.»