Вне времени | Литклуб

Вне времени | Литклуб pinned «»

Друзья, мы спешим вам напомнить, что значит — быть частью «Вне времени».

Заодно, напоминаем, что самое время приобрести билеты на ближайшие мероприятия клуба.

👇👇👇

Клоун

а по ночам, когда стихал этаж,
я оставался в комнате один.
снимал нелепый красный макияж
и становился просто гражданин.

и было в этом что-то от стыда:
как будто я подглядывал некстати:
как с ножницами смерть сидит в палате
и деловито режет провода.

я знал: она не любит балаган,
ей подавай порядок и молчанье.
но я входил, как будто ураган
внося вновь кислород в её дыханье

и пусть она ворчала у дверей —
я всё равно лез в самый ад и пекло:
ведь если человек ещё не с ней
то в нём еще есть много человека.

бывало, смерть мне скажет: «Отойди».
а я шепну: «А что ещё прикажешь?»
и вновь тащу смешные леденцы
туда, где ждут кого-то её стражи

однажды мальчик тихо мне сказал:«Придёшь ещё? Сыграем в черный город?»
И я кивнул. Хотя ведь понимал,
Что завтра — будет слишком жуткий холод.

а утром я надел свои штаны,
приклеил нос и спрятал грусть под кожей.
и понял: иногда смешить должны
не потому, что весело, а всё же…

Но Глебу показалось, что он дышит ровнее — будто слышал, как падают карты.

В понедельник Артёма не стало. Глеб узнал по телефону, от Лены-санитарки, которая звонила и молчала, а потом сказала: «Он просил передать вам — ваш город устоял». Глеб не понял, что это значит, и не стал переспрашивать.

Он пришёл домой, сел на кухне, положил перед собой лист бумаги и долго на него смотрел. Потом надел свои штаны, приклеил красный нос — прямо так, на кухне, в одиночестве — и начал писать. Сначала вышел беспорядок: обрывки фраз, образы, которые не складывались. Он зачёркивал, начинал заново, комкал бумагу. К утру перед ним лежал один лист, исписанный ровным почерком, и он понимал, что это — не про клоуна. Это про того, кто остаётся, когда все уходят. Про то, зачем нужен смех там, где смех неуместен. Про мальчика, который придумал игру, чтобы не бояться. Про человека, который каждый день надевает красный нос не потому, что ему весело.

Он назвал это «Клоун». Простое слово. Тяжёлое, как ведро с водой.

В палате хосписа пахло хлоркой и лавандой — кто-то из медсестёр принёс диффузор, думал, что поможет. Не помогало. Ничего не помогало, кроме клоуна.

Его звали Глеб, но здесь имя не имело значения. Он приходил по средам и субботам, в огромных штанах, с красным носом и полным карманом леденцов. В коридоре его встречали по-разному: кто-то улыбался, кто-то отворачивался, а молоденькая санитарка Лена каждый раз плакала — и от смеха, и от чего-то другого, чему она не могла подобрать слова.

Глеб работал в хосписе уже четвёртый месяц. До этого была сценическая карьера — небольшие города, гастроли, пустые залы в домах культуры, где пахло сырыми стенами. Он устал от этого. Однажды знакомая рассказала про программу «клоунотерапия» — клоуны в больницах, хосписах, реанимациях. Глеб рассмеялся, потом замолчал, а через неделю позвонил по номеру.

Первый день он запомнил как туман. Тяжёлые двери, тишина, которая давила сильнее любого света софитов. Он шёл по коридору и не знал, что делать со своим красным носом, со своими огромными ботинками, со всем своим дурачеством, которое вдруг казалось кощунством. Но потом в одной из палат женщина лет шестидесяти, с капельницей в руке и тюрбаном из полотенца на голове, посмотрела на него и сказала: «Ну, давай, ruga, покажи, на что способен». И он показал. Женщина смеялась так, что у неё задрожала капельница, и медсестра прибежала проверить, всё ли в порядке.

С тех пор среда и суббота стали его единственными настоящими днями.

По ночам, когда все засыпали, Глеб иногда оставался. Не каждый раз, но часто. Хоспис разрешал — он был «своим», прошёл обучение, подписал бумаги. Он сидел в пустой комнате для персонала, стирал макияж одеколоном и бумажными полотенцами, и в эти минуты чувствовал себя странно: будто он стащил с себя не грим, а кожу. Под краской оказывался обычный человек — усталый, немолодой, с мешками под глазами и трещиной на нижней губе, которую он постоянно кусал.

Смерть в хосписе не была драмой. Она была бытом. Она сидела в палатах тихо, по-хозяйски, как соседка по коммуналке. Не мчалась с косой, не пугала — просто перерезала провод, и лампочка мигала, и кто-то уходил. Глеб видел это четырежды. Первый раз — мужчина, рак лёгких, задыхался три дня. Второй — женщина, которая утром просила компот, а к обеду её кровать уже была застелена чистым бельём, будто никого и не было. Третий — старик, который умер во сне, и Глеб почему-то именно тогда заплакал, хотя не знал его имени.

А четвёртым был мальчик.

Его звали Артём. Ему было одиннадцать. Лейкемия, четвёртая рецидивная. Артём знал, что умрёт, — мать рассказала ему сама, потому что не умела лгать. Он принимал это с какой-то пугающей ровностью, как принимают расписание уроков. Глеб пришёл к нему в субботу и стал показывать фокусы — простые, нелепые: монетка из-за уха, шарик, который «случайно» лопнул. Артём не смеялся. Он смотрел на Глеба внимательно, как смотрят на взрослое, что пытаются притвориться ребёнком, и вдруг сказал: «А давай ты не будешь клоуном. Просто сядь». Глеб сел.

Они придумали игру — «чёрный город». Это была карточная игра, если можно так назвать раскладывание карт из детской колоды по простым правилам, которые Артём выдумывал на ходу. Суть была в том, чтобы построить город из карт и не дать ему рухнуть. Артём всегда выигрывал — он был хитрее и изобретательнее, а Глеб поддавался неуклюже, с тем же своим клоунским размахом, и карты падали, и Артём впервые улыбнулся — тонко, одним уголком рта.

В среду на следующей неделе Глеб пришёл снова. Артём лежал под кислородной маской, но попросил мать снять её на минуту и шепнул: «Придёшь ещё? Сыграем в чёрный город?» Глеб кивнул. Он всё понимал. Врачи говорили — дни, может, неделя. За стеной слышалось ровное пиканье монитора, и в его ритме не было пощады.

В субботу Глеб пришёл, но Артём уже не играл. Он спал, или не спал — трудно было понять. Маска запотевала от дыхания, и Глеб сел рядом и стал раскладывать карты на тумбочке, тихо, один за другим, строя чёрный город, который никто не видел. Артём не открыл глаза.

Предупреждаю — это может вас ранить или задеть, но, если дочитаете до конца прозу, прочтите и стихотворение..👇

Вне времени | Литклуб pinned a photo

ОТКРЫВАЕМ ПРИЁМ ЗАЯВОК НА ОТКРЫТЫЙ МИКРОФОН 10 ОКТЯБРЯ С ГЛАВНЫМ ПРИЗОМ В 10000 РУБЛЕЙ!

Друзья, мы невероятно соскучились! Поэтому кричим об этом на весь мир: мы ждём ваши стихи!!!

Чтобы подать заявку, необходимо прислать в ЛС Натали (@malinasladkayaa) три авторских стихотворения с указанием ФИО либо псевдонима — до 1 октября. Именно 1 октября мы опубликуем список участников, прошедших отбор! 10 мест!

Микрофон состоится в пространстве THE HOLE по адресу: ул. Маросейка, 2/15с3 (одна минута от метро «Китай‑Город»). Внимание!!! Начало — в 15:00.

Это будет выходной день — суббота, поэтому мы искренне надеемся, что у всех желающих получится присутствовать!

Ну что, мы ждём ваши заявки!!!

БИЛЕТЫ МОЖНО ПРИОБРЕСТИ УЖЕ СЕЙЧАС НА САЙТЕ КЛУБА.

Дорогие!

Мы пришли к выводу, что «Золотой микрофон» — это микрофон, который должен стать заключительным в уходящем году. Это событие грандиозного масштаба!

Поэтому мы решили, что «Золотой микрофон» пройдёт 5 декабря в 21:30 на площадке The hole.

Надеемся, что вам там понравится, и именно эта площадка станет новым местом проведения открытых микрофонов клуба.

Вы, наверное, подумали: «О, как долго ждать!» Не спешите расстраиваться — мы открываем набор заявок на ещё один открытый микрофон. Он состоится 10 октября, также на площадке The hole.

Все подробности — ниже 👇

«Если человеку пришлось умереть, то тот, кто его любил, не перестает любить»
 Сергей Бодров мл.

Наверно, можно промолчать
И отсидеться скромно,
Но я хотел всегда кричать
Не от того, что больно.

И каждый звук, и каждый миг
У песни «Зверь» в ознобе
Трясёт  во мне весь этот мир,
Весь этот мир в утробе.

Простив предательство и тьму
Седой страны излома,
Идёт в наушниках к огню
Он через годы снова.

Наверно, можно промолчать-
Слова однажды сникли,
А мне всё хочется кричать,
Ведь с ним и мы погибли.

🍇

20 сентября 24 года  назад в Кармадонском ущелье Сергей Бодров вместе со своей съемочной командой фильма «Связной» ушел в вечность…

Помним , Брат🙏

🔥 Три пространства — один вечер: коллаборация клубов «Вне времени», «Интуиция» и проекта «Творцуны»!

Стихи, интонации, энергия — всё на одной сцене:
✨ «Вне времени»: Александр Виноградов, Вероника Венедикторова, Анна Николаева, Валерия Шумихина, Натали, Наталья Миронова, Надежда Цветкова.
✨ «Интуиция»: Долорада, Игорь Бушмелев.
✨ «Творцуны»: Константин Ткач.

🗓 29 ноября, старт в 19:30
📍 Брюсов Холл, Новослободская ул., 39
Забирайте билет на сайте клуба — будет и громко, и тихо, и точно про важное.

"Яне... "

Так быстро за окном неслись картинки-
Деревья, домики и словно паутинки
Облачков, что перьями все небо расписали...

И я старалась всё заметить, всё объять
И маковки церквей с собой забрать,
Чтоб золотом и блеском о тебе напоминали...

Единый Бог без имени и цвета
Руководил сердцами говорящих до рассвета!
Решив не спать, они гуляли под распахнутым окном!

Холодный воздух натянул по уши одеяло,
И ты, забавная, раскатисто смеялась,
Не оставляя разговоров на "потом".

Весь Нижний Новгород нам завтра обнимать!
Но для объятий время не отнять,
И потому скорей бежим глазеть над стрелкой!

Там провожаем огненный разлив заката...
Кислит глоток сухого винограда,
Смородиновый дух с холмов - как яства на тарелке!

Доверчиво иду, смотрю душой, ты —поводырь:
Швейцарский парк, Ока и монастырь...
И горьких яблок россыпь — бусины по ветке!

Так жаль, что горькие, а сладкие в эдемовом саду...
И в бездну мчит вселенная быстрее на беду!
Но вольным птицам не страшны границы клетки...

Мы здесь не так уж долго по мерилу века,
Но человек обогащает человека
Поделившись мыслью, словом, добротой и светом...

Так, стала я богаче на ещё один закат,
Замеченный тобой через покатый скат
От крыш нижегородских...
Пусть хранят
они твои заветные секреты!


По мотивам прогулок в Нижнем Новгороде с лучшим попутчиком Яночкой Е.

#авторское_вт
#нижнийновгород
#столицазакатов

За последнее время я получила два продюсерских предложения. Отказалась сразу, особенно не вдаваясь в детали✋
Я никогда не хотела, чтобы у меня появился Продюсер. Знаете почему?

Прежде всего я не готова потерять свою творческую независимость.

Да, хороший продюсер снимет головную боль, связанную с организационными моментами, поиском нужных людей, продвижением и монетизацией. И дело может пойти быстрее. При одном условии☝️ что Продюсер — порядочный человек, а не зазвездивийся товарищ, у которого аппетиты и амбиции не равны опыту и возможностям. А вот с этим, к сожалению, у многих большие проблемы 🤷‍♀️

Кроме того, подстраиваться под видение другого человека: писать по указке, читать, что и как скажут, менять образ, манеру поведения, — я увы, не готова. А может быть просто я еще не встретила человека, который произвёл бы на меня впечатление и убедил бы в своей компетенции. Пока не вспыхнуло 🔥

Поэтому я остаюсь в статусе «И чтец, и жнец, и на дуде игрец», а точнее «Сам себе продюсер».

И знаете, у этого статуса есть огромные преимущества:
— полная независимость от Дяди, который может пообещать и не выполнить;
— свобода выбора во всем, от темы стихотворения до выбора площадки и собственного образа;
— это только МОЯ репутация и больше ничья. Для меня это наверное самый главный пункт!
— финансовая независимость.

На самом деле мало кому удается совмещать продюсерскую деятельность и творчество. Слишком разные сферы, в которых надо концентрироваться и пахать 24х7.
Но те, кому это под силу, на мой взгляд впереди других на несколько шагов.

До сих пор у меня получалось. И мне это нравится! Да, развитие идет не так быстро, как хотелось бы, зато все по-честному и по любви! И с заказчиками, и с сотрудниками, и с коллегами, и с читателями.

Поучиться, перенять опыт, обменяться идеями, поделиться возможностями, поучаствовать в коллаборациях — да!
Тут я, как говорится, за любой кипиш!
Пишите в личку, предлагайте, обращайтесь!

Ваша Цветкова ♥️

Друзья! Хотите коллаборацию с удивительно прекрасной поэтессой современности?

Ниже вся информация ℹ️ 👇

Напиши от души, напиши,
Как был рад ты победе друга,
Ну и что, что ты сам у вершин,
Никогда не бывал. Покуда
Свято веришь в любовь и добро,
Будет свыше дана награда:
Человеческое тепло,
Это все, что порой нам надо.

Их немало ведь — чудеса,
Каждый день исполняются, если
В сердце полнится доброта.
Так разделим с тобою вместе
Завтрак, полдник, обед и ужин
Сядем рядом — отведаем хлеба.
Очень важно, чтоб нам был нужен
Тот, кого мы зовем человеком!

К ДРУГУ

Ты хочешь услышать историю грустную
Про прежнюю жизнь и что было потом? 
Я больше не верю и боли не чувствую…
Но не обижайся, ты здесь ни при чём!

Закажем шампанское! Музыка, свечи…
Уверена, повод найдем для веселья.
И пусть впечатлений в сегодняшний вечер
Нам хватит надолго! А завтра — похмелье…

Не будем стесняться идей и искусства,
Даря его людям в обертках красивых.
Тебе ли не знать, что в плену безрассудства
Талантливых много, но мало счастливых!

Оставим друзей и компанию шумную,
Побудем хотя бы немного вдвоем… 
И я наконец расскажу, что я чувствую,
Слегка намекнув, что ты тоже при чем.

#стихинадежды

Анна Николаева — голос поэтической коллаборации.

Анна — поэт, резидент музыкально-поэтического клуба «Вне времени».

В пространстве образов и полутонов Анна Николаева создаёт особую атмосферу: её тексты — это не просто строки, а тонкие эмоциональные полотна, где каждая деталь работает на общее настроение. В её поэзии — деликатная глубина: без нарочитой драматизации, но с той самой тишиной, которая звучит громче любых восклицаний и отзывается в самом сокровенном уголке души.

Для коллаборации клубов «Вне времени», «Интуиция» и проекта «Творцуны» выступление Анны — важный эмоциональный якорь: она умеет вести зрителя сквозь оттенки чувств, удерживать хрупкое напряжение и растворять его в той самой минуте, когда слово становится почти осязаемым.

Приходите услышать, как поэзия звучит не как отголосок далёких переживаний, а как искренний, живой диалог с сегодняшним днём.

Билеты, дата и время мероприятия — на сайте клуба «Вне времени».

«Путник»

Запах ветра казался прежним
В тех местах, где бродил нездеший,
Одинокий, ищущий путник
От полуночей до полудней.

Чтоб найти свой дом безмятежный,
Пересёк океан безбрежный,
Что волной затмевал соленой
Его взгляд, мечтой ослепленный...

Верил путник в твердыню киля,
В безмолвие полного штиля,
Но темная толща вод
Его не туда поведёт...

Изрядно его измотавши,
Откроет секрет не раньше,
Чем путник поймет, чьи цели
Искал он от глуби к мели,

По чьим он ходил картам
От сентябрей к мартам,
В чьи он дул паруса...
Пока не касалась роса

Усталых его ступней!
И скрип от чужих дверей
Его, наконец, пробуждал:

"Разве. я. это. искал?
Не мой это берег и дом... Мой воздухом был опьянён, пах душистой смолой стволов... Как достиг я чужих берегов?"

Не найти ему тёплый приют,
И нигде здесь его не ждут.
Был чужак миражом пленен,
И корабль прибой увёл...

Делать нечего, снова в путь!
Хлипкий плот и попытка вернуть
Прежний запах ветра и трав,
Прочь, не солоно отхлебав!

Только плот в океане — щепа.
Связку бровен разъела рапа.
Узел троса от ветхости слаб...
Гладь подернула нервная рябь...

Ещё пены ковёр! И ... молчок...
Перед бурей последний рывок!
В бездну канет и путник, и плот.
И на дне свой приют найдёт...

——————

У тебя был сильный корабль,
Полный трюм, лазурная даль!
Различить бы... в игре миражей
Горизонт, что был всех нужней!

#авторское_вт

"Волнение моря в Этрете"
Клод Моне, 1883

29.08