Некрасивая лошадь идёт по раскисшему полю,
утопая копытами в марте, вдыхая теплеющий дождь.
За окном непогода, как траурное застолье,
да воткнутый в землю, будто в столешницу, нож.

И прохожие плачут, как дети, ведомые в ясли.
В 6 утра город сам не похож на себя.
А машины по лужам, как сыр, утопающий в масле,
сбитый в крошку асфальт всё колёсами теребят.

Не пойду на работу. Не звоните. Я умер.
Я уснул в 8 вечера, и проснуться не смог.
Пере-миллениал, но, всё-таки, недо-зумер,
я не помню пролога, и мне не узнать эпилог.