Облака плывут из-за границы,
я смотрю на них сквозь ВиПиЭн,
улыбаясь чернокрылой птицей,
как побитый жизнью Гуинплен.

Облака плывут, а я хожу по суше,
я привязан к ней, как к мачте - Одиссей.
Меня глушат, глушат, глушат
РЭБы серо-мокрых дней.

А ведь эти облака же наши!
Они просто выходили погулять!
Слово FUCK, уверен, им не краше
нашего родного слова БЛЯДЬ.

Но, не глядя на запреты и заслоны,
сквозь посты, границы, белый шум
облаков плывет сто миллионов -
а я здесь, на суше, им машу.