Тяжело вздыхаешь,
смотришь в пустоту.
Думаешь, гадаешь:
доживу-не доживу

до разлива зелени,
до первой желтизны...
Простыней застелены
мартовские сны.

День за днем, и далее:
месяцы, года...
Не увидал Италии -
значит, не пора.

Франция и Англия,
Брюгге, Амстердам...
К черту все послали бы,
и куда-то там

с мест своих насиженных
улетели прочь.
Скорым до Парижа -
и всего за ночь...

Вот так мысли странные,
навроде, дежавю.
Жаль, что жизнью раненный
я их не проживу.