В мире, где тень от меня
красивее меня самого,
между огнями двумя
есть, или нет, ничего.

И в это сырое ничто,
в зеркало словно, гляжусь...
Пусть так, хоть и грешно,
но всё-таки воздержусь

плюнуть в кирпич, стекло,
лужу, песок, бетон -
всюду, где есть лицо,
в том числе, в тяжкий сон.

Марта глухая ночь
на отдых всегда скупа.
Вот бы из дома прочь...
Но куда?