Письмо о печали (навеяно Шекспиром).

Печаль, вознесшаяся к воздуху, мечтает
стать кометою, чтоб острым словно нож хвостом,
разрезать небо, как свинную тушу. Края
нет мечтам печали, ибо
как хворост пожирается
костром,

так души отдаются нежной грусти
о будущем, о настоящем, о былом.
И кто печаль в себя хоть на секунду пустит,
изгнать вовек её не сможет и мечом.

Вот так и ходят мимо бледные старухи,
с лицом прекрасных дев, и старцы
с отважной статью доблестных мужей. А духи
низких чувств меж нами носятся, как зайцы,
и траву с землею из-под наших ног крадут,
вечно голодные рабы, алкающие пищи.
И есть одно спасение: бунт, великий бунт!
И всякий путь к спасению отыщет,

когда не запретит себе мечтать не только о печали,
но и о счастии и радости. И взгляд
свой быстроногий устремит на звезды. Vale!
Я говорю тебе, мой друг. Я буду рад,

когда ты - пленник страсти, мучимый тоскою,
воспрянешь от иллюзий мирных снов,
и грянешь по столу железною рукою
из плена грусти вырваться готов.