Больничное.

Моему любимому пингвину.

Я, с виду, достаточно бодрый,
но есть в душе некая медь:
пингвин убегает в горы,
а я остаюсь болеть.

Куда же ты, путник усталый,
черно-белый, немой - как кино.
Моря тебе, что ли, мало?
Жить спокойно тебе не дано?

Белый вокруг опостылил?
Рутина заела тебя?
Бежишь своим шагом костыльным
от берега, как от огня.

Я вслед тебе буду кашлять,
за смелость тебя презирать.
А в тайне - есть больше каши,
чтоб следом потом убежать.