День, как водка, останется на губах
неприятным привкусом, жгучей влагой.
Я засыпаю в прозрачных льдах,
тенью от буквы, оставленной на бумаге.

Льды не тают, прикасаясь ко мне -
то ли я холодней, то ли меня нет вовсе.
Снег кружится дервишем наравне
с облаками, принебрегающими земной осью.

Но, в конце концов, и они застынут
на бескрайнем пастбище вечных снов.
Будто карп из воды безвозвратно вынут
я вмерзаю в минуты, ни жив - ни мёртв:

плавниками не дёрнуть, задравши хвост,
не прогрызть выход к солнцу сквозь тину дна -
и крюками дел ухватив за нос
тащит день меня, не пойми куда.