Я не цветок. Я сам не знаю, кто я.
Я игловат, колюч и ненавижу холод.
Но я прижился на твоём карнизе,
и я слежу за улицей через твоё окно.

Ты меня гладишь, а воды я не желаю.
А местный свет имеет цвет свинца.
Да, здесь не Мексика. И я не расцветаю.
И иней в воздухе глотаю, как мескаль.

Ты подозрительна, но все же раздевась
танцуешь медленно, как тени на песке,
а я смотрю и сбрасываю иглы,
и Рио-Гранде шепчет вдалеке.