Тротуар расплывается в слюни
под подошвой черного берца.
Скоро солнце закатом плюнет
на моё оголенное сердце -

и оно зашипит комфоркой,
распускаясь карминовым цветом:
"Перестань быть для всех комфортным!
Стань уже, наконец, поэтом!"