Пару слов о желаниях.

Мне хочется быть жутко несерьезным,
смеяться громко, плакать невпопад,
пока над головой бушуют грозы,
и мир вокруг сжирает снегопад.

Мне хочется бежать, куда - не знаю,
за чем - не знаю. Знаю только, с кем.
Мимо лотков, домов, овинов и сараев -
из тиктонического грохота систем.

Мне хочется, чтоб небо было синим,
и даже, иногда, - аквамарин.
Мне хочется, чтоб хрупкий, бледный иней
не навсегда залег в окоп моих морщин.

Мне хочется дышать сырой природой,
и слезы марта утирать с обрюзгших щёк.
Писать все лучше, больше, год за годом -
и время прятать в плотянной мешок.

Мне хочется, мне хочется, мне хочется...
Что ждёт меня, сам черт не разберёт!
Моя прекрасная татарская пророчица
мне предрекает в суе масло, хлеб и мед.

Она читает все желания по линиям
о струны вытертой, мозолистой руки,
и говорит словами из Овидия,
и знает все, что не дано узнать другим.

Она заглянет мне в глаза - и там не пусто...
Коснётся пальцами - румянец на щеках.
Мне с ней не хочется быть бесконечно грустным.
Мне с нею хочется остаться на века.