Мама, у меня отросла ответственность, или как я научился следить за "метлой".

Я был дико домашним ребёнком. Отличником. Все время - за книгой. Лишь бы не опозорить родителей. Первый бунт, по сути, случился в 18, когда я переехал в Ставрополь, наперекор воле отца.
Курение и стихи, а случились они одновременно, я бунтом не считаю. Скорее, закономерностью, всплывающей с запыленных страниц Майн Рида, Жюля Верна, Конан Дойла и т.д.
Я, помнится, сначала болел праведным, как мне казалось, "левым" бредом - писал черт-те что о справедливости, которую никогда не видел. О любви, которой никогда не ощущал.

Но, в последнее время, мучительно рождается в душе моей желание не только нравится своими стихами, но ещё и быть полезным, что-ли. Если хоть один человек прочтёт мои стихи и станет от этого лучше - я уже буду оправдан в своих глазах, как поэт.

Но, вообще, хочется когда-нибудь сказать какому-нибудь товарищу-не товарищу, что его дети мои стихи по учебниками учить будут. Так-то. Не вырос я ещё до отрешенности.

Но я вырасту. Честно-честно.