Ответ @k_sayler

Если б знала, как в бледную тень стекла,
словно лозы вростают родные черты,
развела бы костры на краю села,
да сожгла б через реку все-все мосты,

городила бы тын из сухих прутов,
на базу плясала бы без сапог -
и плела бы стихи из степных ветров,
пропуская их сквозь пастуший рог.

И из ивы плакучей сплела б венок,
по реке пустила бы вдаль его,
чтоб он увидел во сне кивок,
и чтоб больше уйти никогда не смог.