AD PUSHKIN

Ещё не белым покрывалом,
но серой тучей мир сокрыт.
Я видел ночью, как сбегала
мерзавка-осень до поры.

Давно не видел я светила:
уж скоро месяц, как заря
саму себя перехитрила,
и светит из небытия.

Тревожно каркают вороны,
рассевшись на сырых ветвях.
А город, сбросивший корону,
встал пехотинцем на часах.

И ты на нас угрюмо смотришь,
на ногу ногу заложив,
и пишешь, мол, что дни короче,
и состоят, вообще, из лжи.

И сам ты, Пушкин - уж не Пушкин,
а зеленеющий металл,
как бы, у времени на мушке:
пошевилишься - и пропал.

И горе нам, сиротам бедным,
забытым баловням судьбы,
если тебя рукою бледной
снесут, словно ферзя с доски.