второстепенный антагонист

Первый текст о них же (рекомендуется читать вместе).

От первой встречи остаётся след. Он щурится, как вышедший на свет, не пряча окровавленную руку, поскольку не боится приручить, знакомый и с повадками волчиц, и их детей. Несложная наука — простое, всем знакомое тепло, понятное любому ремесло идти бок о бок, не таясь, не прячась, делить еду, и крышу, и огонь, леса, снега, добычу и врагов (а кровь — она здесь ничего не значит).

Неловко выбрав человечий лик, ты будешь драться (больше не болит, забудь же, сожаления излишни), и эти шрамы, пусть и глубоко, оставишь непривычною рукой, подобной перемене удивившись.

Он кажется задумчивым во сне, когда вокруг лишь бесконечный снег и ночь безумно синяя, земная. Ладонь его, не сжатая в кулак, всегда по-человечески тепла и первый след навеки сохраняет. И ты сидишь, ни волк, ни человек, прислушиваясь к песне этих вен, спокойного чужого кровотока, и вас объединяет в темноте естественная хрупкость смертных тел, любовь, что так понятна и жестока.

#короткие_истории_марафон
2. Пять царапин

О трудности бытия литературным персонажем читать также: здесь и здесь.

Пускай проходит время королей, и рыцарей, и тех, что всех милей: бесстрашных ведьм, хохочущих смутьянов, и лживых, но всезнающих шутов. Пускай уходит в землю злая кровь — ведь голубая кровь непостоянна. И тем, кому забвение к лицу (нам — колдуну, нахалу и льстецу) положено пожертвовать невольно быстрее всех (давай-ка без обид, написано же, вот, смотри: убит!) своей недолгой и безумной ролью.

Чего мы не видали на земле! Болтались, сумасшедшие, в петле, кривляясь, корча дьявольские рожи; шептали королям из-за плеча, не убоявшись гнева, палача, и холодка, бегущего по коже.

Нам дела нет, о чём был эпилог; пожалуй, обойдёмся парой слов — мол, так и так, растаяли, пропали. Забылись, погребённые во тьме, коварство прихватив с собой, и месть, и колдовство, и прочие детали. Ничья, ничья в дурной игре в слова! Где с плеч летит злодея голова, умолкни в тишине большого зала. Из-за кулис насмешливо взгляни, как бросятся растерянно они

на поиски достойного финала.

#короткие_истории_марафон
7. Ничья

☁️

Дорогой мой, любезный друг, кружева и сталь, ты ли вспомнишь теперь, чем каждый из нас не стал — перестуком копыт, заслонённым рукой огнём, опрокинутым в небе замком и ждущим в нём. Мы искали тот город тысячи странных лет, нам один говорил, что есть он, другой — что нет, узнавали друг друга в каждом из сотни лиц, пусть дороги, однажды встретившись, разошлись. Я служил без вины и страха таким богам, что носили короной на голове рога, я от них получил за службу пятьсот ключей, и высокий свой чин, и карту Семи Мечей. Но никто не сказал: смотри, в вышине, в веках, где пространство дрожит, небесная ткань тонка, видишь? стены его, колонны речного льда — там своё обретёшь желанное Никогда.

Он явился в тот миг, когда я забыть посмел бирюзу и хрусталь, привратника тихий смех. Я лежал и смотрел с равнодушным копьём в груди — и открылись ворота, и голос сказал: входи.

Кто-то крикнет тебе однажды в пустом бою: не бросайся по следу, дорогу найди свою. Не поверь, не позволь ненароком себя будить:

опрокинутый в небе замок для всех один.

#короткие_истории_марафон
8. Мой дорогой друг...

Бесполезное знание жжётся под тонкой кожей: ты добрался до самой сути теперь — и что же, мимолётная гордость стоила ли того. Так учёный, застыв, не смеет кричать «я понял!», так триумфа порой боишься (дрожат ладони) — здесь поставлена точка, итог подведён всего.

Так однажды и я владел им, почти бесценным, и сродни сумашествию было достигнуть цели, вскрыть само мироздание твёрдой своей рукой. Но бессмертные все безмолвны и одиноки, и познал я, что «быть свободным» есть «быть жестоким», передать эту ношу значит познать покой.

Тот секрет прошептал я, выбрав её случайно, где над окнами ласточки бледный рассвет встречали, где, устав, задремал я, и виделось в тишине, как глядела она понимающе и лукаво, от оков, что зовутся телом, себя избавив,

и, лишённая смерти и сна, улыбалась мне.

#короткие_истории_марафон
1. Секрет вечной жизни

✍️ Короткие истории

В жизни каждого телеграм-блоггера наступает момент, когда нужно анонсировать свой небольшой писательский марафон! Предлагаю вам присоединиться.

Правила просты: есть набор из 9 тем, раскрывать которые можно как угодно и в каком угодно объёме (хотя могу предложить, чтобы текст влезал в одно сообщение в телеграме, но тут как удобно), можно брать все темы, можно брать не все, можно писать в любом порядке, можно писать рассказы, можно писать стихи (любые), можно делать что угодно. Главное, чтобы был текст. Сами тексты помечайте хэштегом, если будет желание, я постараюсь прочитать их все.

Тема 1. Секрет вечной жизни
Тема 2. Пять царапин
Тема 3. Человек из дерева
Тема 4. Буйвол
Тема 5. Светило науки
Тема 6. Бульварный роман
Тема 7. Ничья
Тема 8. Мой дорогой друг...
Тема 9. Глубина

Сама я планирую публиковать тексты с 21 по 29 сентября!

#короткие_истории_марафон

Погребальный стишок тайм ⚰️
С 1 октября, тэг #мементомори26
Фоновое изображение: Gerhard Richter "Schädel mit Kerze", 1983
Шрифт: фрихэнд имитация праворукого наклона (never again)

Не протягивай спелых слив, не играй на цине: среди здешних цветов, хризантем, орхидей, глициний, ты — из северной стали выкованный цветок. Пусть я женского сердца отнюдь не знаток, но вижу, что скрывается под узором цветущих вишен. Впрочем, вслух не скажу — от слов невеликий толк.

Наклонившая голову, смотришь ты непритворно, ничего не оставив мошеннику или вору; ничего не забрать у той, что всегда одна. И проходят они вереницей забытых платьев, не возлюбленные, не супруги тебе, не братья. Так и я ускользну бесшумно в проём окна,

так останешься ты, бессонная и чужая, не противясь объятиям, скуке не возражая, равнодушно встречая правду, молчанье, ложь. Только если и сердце отнять твоё пожелают, вспыхнет вдруг на губах улыбка, как ртуть, живая — и отточенная до боли, как острый нож.

#рассказслугиалхимика
#короче_текст
2. неразменное сердце (красавица)

Вообще не в рамках челленджа, просто кто-то внезапно обнаружил неопубликованный текст (и даже понятно, чего он такой неопубликованный)...

Присядь со мной с восточной стороны, где прячутся сомнения и сны, неловкий шёпот, детские секреты совсем других (неведомых и мне, и мертвецам, лежащим в тишине), чужих людей, излишних для сюжета. Проси меня сыграть тебе о той, что ждёт в земле, рождённая святой, но босиком ходившая за солнцем, и чья могила смотрит день за днём на склоны гор, на тихий водоём, и чудится — вот-вот она проснётся.

Проси сыграть о бедном беглеце, который счастлив тем, что жив и цел. Пусть, не имея имени и дома, ещё не зная, встанет за плечом того, кто будет зваться палачом, любимым братом, лучше всех знакомым. И я спою, как облики менял, как лисью шкуру в первом свете дня скрывали камни и трава густая, как выдумал и голос свой, и суть, и маску эту до сих пор несу, своим лицом теперь её считая.

И, наконец, проси сыграть меня о том, кто не колено преклонял — врага без страха ставил на колени. Кто принял плащ и принял меч обид и страшных снов — и без сомнений бил, без промаха и тяжких сожалений.

Под небом из чужого серебра, лишённого теней (не разобрать, кто друг, кто враг) осеннего полудня, он — тот, кто верность на судьбу менял, герой, предатель и святой... а я —
в его руках лишь сломанная лютня.

#цзянхувполдень

Не отличая кровь от киновари боле, я сам себя нарёк: я — тигель, я — металл. Я — ртуть, свинец и медь, отпущенный на волю журавль, и скорбь, и гнев, и сломанная сталь.

Я — горная вода высокого утёса, десяток лет среди камней и облаков, и вся земля внизу, что подо мной простёрлась, разлитое по ней туманов молоко. Бессонница, огонь, не гаснущий ночами, и солнце, что на нём расплавлено в котле. Я — шарлатан, бедняк, владеющий речами да прядью у виска, успевшей побелеть. Я — попусту в камнях раскрывшийся лилейник, мне друг — богач и звон чужого серебра. Я обману, когда я преклоню колени, я знаю каждый путь и всякий минерал.

Я — скверный ученик, твердящий всем иное; не брать клинка в ладонь исполненный обет. Я — ложь о том, что есть бессмертие земное.

Ты — меч.
Я потому завидую тебе.

#рассказслугиалхимика
#короче_текст
1. старый враг (алхимик х мечник из Удана)

К О Р О Ч Е!

💚 Что: марафон маленьких текстов. Разрешены любые жанры и формы, лишь бы до 150 слов (включительно). Можно писать хоть анекдоты категории Б — главное, чтобы вам было весело.

💚 Когда: 15-31 августа. Это, по сути, маленькая зарисовка раз в два дня.

💚 Зачем: размяться перед большим текстом, переключиться после или отвлечься во время. А если вы сейчас ничего не пишете — просто так! Миниатюрки могут заставить попотеть не хуже объёмного романа, а иногда и хлеще. Давайте испытаем себя и получим от этого удовольствие.

💚 Для кого: для всех! Помечайте свои зарисовки хэштегом #короче_текст — и не забывайте заглядывать к коллегам по цеху.

Всегда ваша, Дива в библиотеке. Репост категорически приветствуется!

О них же: государь беглецов и песен

Так пройдут года, так пройдут века, обратятся прахом лицо, рука, белоснежный шёлк и тяжёлый бархат. Так не знать нам тех, кто придёт потом, и не видеть, как, одолев простор, к берегам опять подплывает барка. Не стоять над городом высоко: терракота, зелень (не взять рукой), черепица, улицы, барабаны. Звук, с которым движется под тобой целый мир, бормочущий в нём прибой, гладь живого вечного океана.

Ты владел великим и был таким: подчиняясь взмаху твоей руки, преклонялись братья, враги, народы. Под твоей ладонью пылал восток, будто каждый день золотой цветок распускался вновь под небесным сводом. Что до милосердия, то не нам осудить друг друга: одна цена у заживших ран и пролитой крови. Для чего мне сердце, какого нет, если над тобою горит рассвет, озаряя тысячу алых кровель.

Я запомнил самый небрежный взгляд, как глядит арфист, как висит петля, как ладонь сжимается генерала, как принцесса держит у сердца нож, мальчик поминальное льёт вино посреди весёлого карнавала. Я узнал безвестные имена, не раскрытый больше никем обман, заглянул в могилы и колыбели. Видел я мятежников и солдат, что испили горечи и стыда и, склонившись, имя твоё воспели.

Что от нас останется? Сон, портрет, безмятежной сливы опавший цвет, столько лет, застывших в едином миге, где опять, читая о нас, заснёт, заглянув на пару страниц вперёд, одинокий чтец на раскрытой книге.

#цзянхувполдень

Я никуда не спешу.

Никто никуда не спешит.

Бог тонок, поскольку бог алеющей ниткой сшит. Солнце идёт домой, сердце идёт к воде. Я сторонюсь богов и сторонюсь людей. Бог одинок, но всё ж холоден и угрюм. Я говорю с тобой, с мёртвыми говорю,

с ними деля язык старого словаря. Слово не камень, но — брось и увидишь рябь. Слово оставь, иной памяти не храни. Мир мимолётен, есть вечное что за ним? Снят с головы венец, мрачен вишнёвый сад; нам ли услышать в нём прежние голоса.

Так оказалось, что жизнь на воде цветка, сколько ни воспевай, очень уж коротка.

👉https://vk.ru/hebuildscoffins 👈