Я заметила, что мне стало лень писать посты, и вообще лень лишний раз что-то сделать дополнительно.

Я не могу сказать, что устала или выгорела, отдыхаю относительно часто, более менее разнообразно.

Есть немного стресса от некоторых плановых событий, но он переживаемый и контролируемый.
Ничего экстренного.

Двигаюсь. Бываю на улице. Ем сбалансированно. Социальная жизнь меня радует. Вроде "колесо баланса" нигде сильно не проседает.

Но есть это чувство, что многое не имеет значения. Многое абсолютно не важно. От этого одновременно и очень хорошо и очень грустно.

Вчера вечером сидела во дворе, читала книгу, солнце так прекрасно садилось и светило сквозь деревья и я увидела букашку-мокрицу в этом закатном свете, как она ползет между плитами и мое сознание повисло в этом моменте, было ощущение блаженства от простоты вещей.

Мокрица в закатном солнце. Кто бы мог подумать.

Сначала я просто побыла в этом моменте, откинув книгу, немного ошалев от этой волны, а потом представила как солнце - это звезда, наша земля - это планета, а мы это инопланетяне(для кого-то другого в галактике), перенеслась в один из фантастических романов Брэдбери, и поняла - мы это герои этого романа, но чувствуем себя читателями, а мы - герои.

Все стало настолько по другому в тот момент. Завораживающе.

Но сегодня проснулась и снова чувствую себя обычной. Земной. Но то ощущение немного осталось во мне, как в том анекдоте - ложка нашлась, а осадок остался. Но этот осадок приятный.

Думала напишу про то, как мне лень писать, а в итоге получился поток сознания. Однако.