…По мере того, как приходит то самое.

Нет. Не так.

По мере того, как приходит… Самое то.

Вот ты сидишь. Пьешь чай или смотришь в окно. А там, за окном, все как обычно - серое, мокрое, или наоборот, солнечное и сухое. И вдруг понимаешь: а это "то самое" уже здесь. Но оно не вошло, не постучалось. Просто есть, просто существует. Как будто всегда было, но ты отвлекался, не заметил, пропустил.

И начинаешь думать: а разве это самое, именно "то самое"? Ну, то самое, про которое все говорят? Которого ждут? Которое должно все изменить, перевернуть, перекрасить?

А оно уже тут, оно стоит. Молчит.

И тут возникает мысль… дурацкая, липкая, как жвачка, прилипшая к подошве: но разве это "то самое", если ради него пришлось… того?

Вот этого «того». Которого не хотелось. Которого избегал. Которое откладывал на завтра, на послезавтра, на «когда-нибудь, но не сейчас».

Ради него пришлось... того. Переступить. Промолчать. Уйти. Или наоборот - остаться, когда все нервы уже вывернуты наизнанку. Сказать то, что не говорится. Сделать то, что не делается. И все чтобы это "то самое", было "того"...

А оно "того"... И теперь стоит и молчит, это "то самое".

И смотришь на него и думаешь: а оно ли? Оно ли самое, если цена - этого всего «того», которое уже не отменить, не забыть, не переиграть?

Может быть, "самое" - это и есть то, ради которого приходится "того". А может, "самое"- это то, что приходит после "того". Когда "того" уже не вернешь.

И сидишь. Пьешь остывший чай. И уже непонятно - "то самое" пришло, или "того" оказалось слишком много, и теперь ничего уже не нужно. Ни самого, ни того.

И что со всем этим делать непонятно...

А за окном - серо. Или солнечно. Да, какая разница уже... Если за "то самое", пришлось "того"... Да и хотелось "самое то", а пришло "то самое"...