История, как я чуть не умерла

Вчера ко мне в гости приехала любимая подруга — разумеется, был включен режим «хозяюшки». В качестве entrée — мой фирменный салат из рукколы, клубники и моцареллы с секретной греческой заправкой. Рецепт я привезла с Крита — его показал мне знойный бармен Никос, отчаянно пытавшийся проложить путь к моему сердцу через желудок (не вышло).

В общем, ничто не предвещает беды, романтический вечер, свечи, мы пьем любимое вино из ближайшего супермаркета — то, которое по акции. И внезапно я понимаю, что где-то в горле застряла руккола. Пытаюсь незаметно сглотнуть, потому что вообще-то у нас интеллектуальная беседа, стоит ли идти в эскорт, или уже поздно — но не сглатывается.

Я залпом пью бокал вина — не помогает. Я начинаю уже чуть сипеть, но стараюсь держать лицо. Опрокидываю еще стакан воды — не помогает.

Глотать становится все сложнее и я решаю, что пора объявить присутствующим об очевидно моей скорой кончине — и робко шепчу: «Тань, кажется, я задыхаюсь».

Параллельно думаю, господи, как пошло умереть от рукколы в обычный вторник, кажется, у меня на домашних брюках чуть растянулись коленки, а кто будет вести все мои каналы, а я ведь ни разу не была в Америке и не ела черной икры, и голову не успела помыть. Пока все эти мысли проносятся в моей голове, Таня уже гуглит первую помощь и собирается звонить в скорую. Я пью литрами воду, выковыриваю клубнику из салата, чтобы эту рукколу протолкнуть, попутно пытаясь совладать с паникой.

В общем, хорошие новости: этот текст пишу я, значит, я все еще здесь.

Плохие: эту ночь я провела вместе с отвратительным чувством кома в горле, бессонницей и еще парочкой панических атак.

А рукколе я желаю скорейшего кэнселлинга, чтобы в ней нашли какие-то пестициды и запретили к чертовой матери. Или как на сигаретах писали огромными буквами: ЭТА СУЧЬЯ ТРАВА МОЖЕТ ВАС УБИТЬ. В общем, будьте бдительны, руккола не дремлет.