Про плохой кофе и хороших друзей

Всю сознательную жизнь я любила плохой кофе. Мой папа пил жуткий растворимый кофе из медного советского подстаканника — и все детство я была уверена, что кофе существует исключительно в форме хрустящего порошка Nescafé.

Потом я открыла для себя Starbucks — и пропала. Мне по-прежнему не нравился сам вкус кофе, но перспектива впасть в сахарную кому от количества сиропа и взбитых сливок манила снова и снова.

Потом я впервые поехала учиться в Германию — денег у меня было, чтобы буквально свести концы с концами, не больше, поэтому я открыла для себя Yorma’s. Это такая сеть пекарен на вокзалах, там можно было взять кофе, как сейчас помню, за 2€ и потом залить его сиропами — бесплатно!

И вот, я отлично жила все это время в мире плохого кофе. Пока мне не встретился ОН — друг, любящий хороший кофе.

Это стало начало конца. Сначала я еще сопротивлялась. Он рассказывал что-то про зерна и обжарку, а я жалобно дергала за рукав и ныла, тыкая в мой любимый зеленый логотип «старбаааааааааакс». Он рассказывал, что вот, здесь чувствуют нотки блюбери — а я негодовала, какого блю мы шли на другой конец города и что за обонятельные галлюцинации у него происходят.

А потом случилось оно. После бессонной ночи я мужественно встала рано утром, закуталась в десять слоев одежды от пронизывающего венского ветра и пошла. Не в ближайшую рядом с домом пекарню. Не в Starbucks в 15 минутах от меня. А в specialty кофейню в получасе ходьбы. Потому что уже все, полюбила. И сижу вот сонная, мятая, замерзшая — но любящая.

Мораль: пейте плохой кофе, сбережете силы и время.

P.S. Если вдруг вы хотите послушать эту историю в моей уникальном живом исполнении с нецензурными пословицами — можно это сделать здесь.