это не наш апокалипсис

этот висящий в воздухе густой морок отчаяния
конца света
конца всех времен
этот гул в ушах
как только открываешь глаза с утра
вспоминая что живешь в новой версии ада —
это не наша игра, не наши предсмертные муки

я старая толстая мать-паучиха
у меня восемь глаз и волосатые руки и ноги
я взращиваю детей я присматриваю за миром
я слышу все ваши вибрации в моей паутине
они меня нервируют но не могут ее ослабить

вы говорите про рост насилия
и про выживание самого дружелюбного
пытаясь понять кто прав дарвин или пинкер
но не прав никто
не выживет никто кому плевать на выживание мира без них

паучихи не путают себя и мир
и даже себя и свою паутину
они распутывают узлы, сматывают из них сияющие клубочки
складывают их в сундуки памяти
паучихи не отправляют паучат умирать
они выносят на улицу кастрюли и кормят всех
потому что так каждый получит больше чем имеет сам
пока их паутины сотрясаются от яростной агонии рушащегося мира
пока им внушают что нет никаких паутин
что есть один только мир, но это не их мир
что есть одни только чувства, но это не их чувства
что есть один только исход, но это не их исход

не наш конец света не наши конвульсии
не наши войны не наши игры
наши только жизнь и смерть и снова жизнь
жизнь и смерть и снова жизнь