иногда вместо того чтобы писать умный пост хочется сотворить стих, поток ощущений для тела, не для ума. сегодня утром я отделила внутри себя это заглатывающее как кит Иону ощущение крушения мира и поняла что оно не мое. не наше. мой мир не рушится, он наоборот активно создается сейчас. рушится то, что очень определенные люди считают своим миром, пытаясь убедить всех в том что это и наш мир тоже.

витязь стоит на распутье, туда пойдешь — выживешь, сюда пойдешь — погибнешь. вопрос не в том, куда идти, а в том, кто витязь и в чем для него смерть, а в чем жизнь. может быть то, что он (он!) видит гибелью, является гибелью только для той иллюзии выживания, которую он сам себе создал. выживания за счет всего живого. предельная изоляция, дункан маклауд в безвоздушном пространстве.

я не ищу в этом какого-то всеобщего понимания, но уверена, что есть те, кто чувствует то же самое.