Лондонский мост

Папа, я падаю…
представляю, как маленькая,
на твоих руках - разрождаюсь
золотистым хохотом.
я не помню этого
и сейчас мы
редко смеёмся.
но, может, хотя бы,
не ругаясь,
в тишине,
подышим в комнате
одним воздухом?
пятнадцать лет
из нашего общего
вырвал
хронометр
или обиды,
и, честно признаться,
я не до конца понимаю,
кто ты?
но хочу - узнать.
и, подходя к зеркалу
вновь и вновь,
я вижу - тебя.
папа,
я упрямая, как ты,
хотя вы с мамой
друг друга стоите.
вы совсем не антонимы,
вы - минус на минус,
синонимы.
семьи вокруг
счастливы,
но не мы.
Папа,
я словно
мост лондонский
между вами
И я
п
а
д
а
ю,
но я же
себя
и
отстрою
заново.

глотаю
горести,
гордости.
«папа, ты мне не нужен!»
и, скатившись по кафелю
в свой день рождения,
ночью,
к двенадцати,
не дождавшись
поздравления,
хотя бы смс:
«с восемнадцатилетием,
доча, цвети»,
я разбиваюсь
на
ч а с т и,
отка -
лывая тебя,
убеждаясь
в ненужности,
неполноценности,
злости и даже
ненависти.

папа…
пап,
я люблю тебя.
прости.

3.11.2025
20:00

P.S. Это фото с моего двадцатидевятилетия, со спектакля, куда папа пришёл ровно через месяц после того, как я написала этот стих.

#стихи