Я в жизни тих,
на сцене громок,
громче горна,
который стих
уже прогонит
поршень горла?

Настолько лжив,
предела нету,
нет границы,
так сложно жить,
когда в скелетах
шкаф хранится.

Весь год последний,
каждый день я
брал в кавычки.
Из года смерти
год рожденья,
ну-ка, вычти,

на эту разность
в магазине
что-то купишь?
Дулю с маком,
хуй без соли,
с маслом кукиш.

Не вникнул в суть я,
не вчитался
в жизнь свою,
а на распутье
распустился,
и стою

как вкопанный,
бросок на смывку
провалив,
как будто бы
за дверью лифта
снова лифт.

Закрой дневник,
стихов на сёдня хватит,
ведь сотням книг
не заменить
хорошей драки.