Об ненависть разбита лодка быта,
маршрут моей кисти: Ладонь — Кулак.
Глаза боятся, руки в первобытном,
я ставлю подурановику лайк.

Мой город-мотылёк к костру летит,
и, как с гуся вода, стекает кожа,
и всё сгорает, мать его етить!
И я, как часть всего, сгораю тоже.

Да бросьте! Если есть на свете рай,
отсюда максимально удалён он,
и время-коммунальщик вытирает
Царь-фотку на асфальте опалённом