С твоим Днём, дорогая Одесса! И дорогой двор на улице Свердлова 50, и незабываемая квартира 27, и школа №90 им. Александра Сергеевича... Правда, до меня донеслись вести, что школу собираются переименовать - снять имя Пушкина. Хм... Надеюсь, этого не произойдёт.

* * *
Я родилась в этом Городе,
Море в моих венах
Звёздами раковин бродит
В млечностях белопенных,
Снов песчаное кружево,
Памяти белый катер,
Чайки в душе моей кружат
Вечером на закате.
Я родилась в этом Городе.
Воздух его — в дыхании.
Я родилась в этом Городе
Ранней апрельской ранью.
Двигались волн пилигримы,
И начинал возгораться
Город неопалимый
С ангелом белой акации.

* * *
Больше нет такого города!
Песнопение трамвая,
Подсыхающее золото
Расплескала мостовая,
Вспышки птиц, дома из ракушек,
Лозы — кладези историй,
И часы на древней ратуше
С временем, плывущим в море.
Рвенье пенистого грохота,
И назад — от волнореза…
Больше нет такого города.
В смысле, есть. Один. Одесса.

* * *
И скоро звонкой мостовой
Покроется спасенный город…
А.С. Пушкин

Город заветный,
имя его – загадка,
соль на его берегах,
магия чаек в небе.
С ним просыпаешься,
с ним засыпаешь
и слышишь –
кто-то аукает
в раковине старого дома.
Было, да, было!
И навсегда осталось:
пенный прибой,
солнце за волнорезом,
дым корабля,
живших людей отражения,
тени их на песке,
на мощёных улицах.
Цокает прошлое
бликами звонкого света,
город в броню одевает,
хранит, спасает,
шепчет ему
на языке Бога
что-то такое,
чем дышит он долго,
долго…