Глуше птичий гомон.
Луч блеснул, как скальпель.
Купол облака полон
Виноградных капель.
А на самом деле
Прозаичней и проще –
Дождь с утра ломит в теле,
Вызревая с ночи.
Хорошо деревьям –
Верят в правду пространства.
И за это по вере
Им вот-вот воздастся.
Всем другим – только ливень
И небес непроглядность.
Здесь, на жизненной ниве,
Это всё, что осталось.
Только грома молебен,
Где небесный занавес…
Виноград – нет, не зелен.
Это я не дотягиваюсь.