Tenebra.media

***

Гностическая лихорадка расплавленной рыжины́. Цвет неба кажется сладким, примеры (пред)решены, размокли в грязи тетрадки, в учебниках — ноль.
Один.
Нарушенные порядки да листьями серпантин.
Рукой календарь раздёрган. Улыбкой лицо гнои́т. Зацикленный мир осознан, и что-то нам предстоит, а если уже всё поздно — посмейся, пока летит, туннельным зрением скован, бог лета, брошенный комом на паперть могильных плит.
Разбился!
На желтый, красный.
Как молния вскрыла ясность мой череп, полный теней.
Гностическая лихорадка — я тоже расплавлюсь в ней, и станет моим покровом холодный контраст дождя.
Что ж, Осень. Мы встретились снова.

Теперь ты — моя.

09.09.2026

(Иллюстрация — Michał Mroczka, Pillow for the Sleeper)

#стихи

Channel photo updated

«Мост»

Вновь на мосту стою. Вышел сценарий в ноль.
Как же я не люблю выбор из двух неволь!
Влево? Там пошлый бред. Вправо? Там чертов нос.
Смысл писать портрет весь из сплошных полос?
И ожидать, бранясь, в стены кривя лицо,
Что пересохнет грязь, станет в конце концов
Чем-то целебным и годным замазать брешь.
Хочешь смотреть? Смотри. Нужно разрезать? Режь!
Выбор — такой простой. Белая хмарь помех.
Право и лево.
Стой.
Есть еще — вниз и вверх.
Алым лучом простерт мир на холсте пустом.
С носом остался черт. Бред полирован сном.
Это не мост, мираж. Мнимый водораздел.
Сгинул куда-то страж.
Падал или летел?
Бился, не удержал. Бездной сияет ноль.
Я так люблю пожар — выбор из тысяч воль!
Искры терзают холст. Плавятся миражи.
Где загорелся мост — там засияла жизнь
Танцами до небес, криками в инфразвук,
Временем злых чудес, правдой сомкнутых рук.
Ночь, разорвав покров, звездами изошла́.
Станет сильнее тот, кто прогорит дотла,
Будет со мной идти мимо чужих мостов.
Пламя — аперити́в. Дальше — лишь Тьма.

Готов?

17.07.2026

#стихи

NECROЮНОСТЬ 00

Эпоха сия стала рыхлой. Крошками липнет к коже.
Себя превращаю в мысли, а кто-то и так не может.
Рифмовка прошлого с вымыслом. Стекает время как слизь.
Ничто из тебя не выросло. Молча не стой. Назовись!
Кронами в землю врытые, мы разветвились буйно.
А кто-то заполнил корыта потомством — холодным студнем.
В черном сюрреализме полощется человечество.
Пара секунд для жизни, парочка пуль — для вечности.
Стук-перестук, костяшки. Косточки по ступеням.
Мокнут глаза-стекляшки. Рваные флаги реют.
Всё здесь — не настоящее. Хохот на перекрестке.
Память — рана гноящаяся, шея — в следах-полосках.
Стоит только задуматься — рождался ты или жил?
Режут пространство улицы, терзают воздух ножи.
Так что же? Бояться смерти?
Гляди! Она улыбнулась.

И застрелилась вечность…

И наша

Цвела

Некроюность.

21.06.2026

#видеома #потокСознания #стихи

***

Колдовские цвета поволо́кой легли, психоделикой мне замарали обзор. Нарисованный мир черно-бело блажи́т... оказалось — не верила я до сих пор этим звездам, что выжжены на потолке, этим ржавым гвоздям в деревянном полу. И я сброшу одежды. Идти — налегке, да без звука кричать и заглатывать мглу. Если выхода нет — прорубайся насквозь, исторгай из нутра ядовитую желчь. Что не выдержит мясо — то выдержит кость. Станешь мертвым — тебя перестанут стеречь. Вот тогда выдыхай мотыльков и туман в бесконечной прохладе ночной тишины. Пусть закончится тягостный самообман.

И останутся только сны.

20.06.2026

#потокСознания #стихи

***

Менялись слова, и ломались ритмы, у лета будет привкус селитры. Тело прибили на ложе Прокрустово, молились истово, да было пусто им.

От вечности хладной заломит зубы, разъела ржавь Гаврииловы трубы. Да будет странно, да будет блудно в безумии беспробудном!

Когда восходишь — звезда не греет, когда нисходишь — уже теплее. Крадется вслед человечье племя и шепчет душно, да я не верю.

Менялись ритмы, слова дробились, и мир отдался чертям на милость. Луна сияньем в глаза вонзилась, и мне — ничего не снилось.

Звучат под веками снова взрывы, за ночью ночь, да без перерыва — железный привкус и запах дыма, и солнце — цвета нарыва.

Слова стираются, ритмы пляшут, замрет в падении лето-башня. Никак не вспомнится сон вчерашний, но был он — страшный.

Оттенок неба — парад мутаций, весна — мертвец, с ней нельзя остаться. Спиной к стене, значит будем драться, за казнью — быть коронации.

Глаза под веками... жаркий трепет. У двери утро — всё тлеет, терпит. Пора взрывать. Так сияет, слепит искра остриём стилета.

Мерцает свет в ядовитых лужах, разодран день и обезоружен, и нам все можно. Сюжет разрушен. Давай, просыпайся, ну же!

Умыться дымом, разрезать петли. Глотая звезды, нисходим в лето. Пустить по венам раствор свирепый, найти ответы.

И я проснулась... в истоме тело, а мысли рвутся к иным пределам. Небесное царство сегодня снилось...

Оно горело.

29.05.2026

#потокСознания #стихи

АРХИВНОЕ (2020)

Земную жизнь пройдя до половины, я выбросил полупустой стакан. Теперь помочиться не во что, анализы не сдать, медкомиссию не пройти и лицензию на оружие не получить. Именно так мы оказываемся безоружны и беспомощны перед миром, когда окончательно осознаём, что истины не будет, понимания не будет, правил не будет, и даже хорошего конца из любимых сказок — тоже не будет.

Выбирай, какой обезьянкой стать. Закроешь глаза — уверуешь во что-то, но начнешь больно ударяться об углы, а в итоге упадешь в яму. Закроешь уши — будешь идти решительно и твердо, но все вокруг станут либо враги, либо дураки. Зажмешь рот — вот тебе мир в его непознаваемом величии, однако ни съесть, ни блевануть, ни закричать.

Стоило допить из стакана, когда еще была возможность. Теперь руки заняты.

??.??.2020 (edited)

#архив #проза

L'Abîme Démesuré — Teletype

Челлендж «Обитатели Глубин»

Не размазывая и не обтекая, выбрала иной формат, чтоб не огорчить тех, кто здесь ради стихотворений, а не ради вот такого.
8 частей в одном — чтобы текст открылся полностью, используйте ссылку, а не предпросмотр, ибо текст длинный. 🖱
Челлендж принят, челлендж выполнен, автор может забухать (нет)!

L'Abîme Démesuré

I. Отворяющая воду (ключ 1 — пузырьки)
II. Тысяча жемчужных глаз (ключ 8 — перламутр)
III. С кого начнется бег потока (ключ 5 — устремленный)
IV. Мысли мимолетный блик (ключ 4 — блеск)
V. В единстве счастливый (ключ 6 — общность)
VI. Горящая утроба бездны хладной (ключ 2 — температура)
VII. Захвачен голосом твоим (ключ 7 — хват)
VIII. Тот, Кто Видит (ключ 3 — скользящий)

14.05.2026-15.05.2026

#проза #яписака

L'Abîme Démesuré

Дремотная толща вод, за дремой же — лишь кошмар. Пути отворяя, знай — давно Я тебя здесь ждал. Смарагдовые тиски — слова Мои, соль минор. Воздушные пузырьки, обломки — чудно́й декор. Предельных глубин миры фракталами сплетены, здесь музыку отличить так сложно от тишины. И гости Мои, едва похожие на людей, уже собрались давно средь зыблющихся теней. Поведает каждый нам из жизни своей рассказ. Не бойся, иди за Мной, сейчас познакомлю вас...

14.05.2026

#стихи #яписака

(Далее, дорогие пауканы, на вас обрушится концептуальное произведение из восьми частей, написанное мною левой рукой в темноте на челлендж «Обитатели Глубин» — потому что лучше писать что-то, чем ничего, не правда ли... за помощь с французским ужасом дичайше благодарю @lemmeethereader)

Полуденный бес знает толк в урбантуризме.

Маленькой лошадке жилось несладко, да и умирается невесело.

Прозрел? Ослепни.

Паук в лиминальном.

Наблюдателя невозможно узнать.

#рандом #сонСобаки

АРХИВНОЕ (2020)

Если не вышел из тебя «настоящий поэт», можно гонять эту роль в демоверсии. Ударная доза вдохновения и самые грудастые музы, но устроить бал можно только в маленьком подвальном помещении, где павлиньим пером не замахнуться — будешь стены задевать.

Строки вываливаешь быстро, воровато, не теоретизируя лукаво и не делая вид, что у тебя дактиль. Максимум — птеродактиль, а тропы — это вроде про лес и грибы, от которых ты бы сейчас не отказался. Да, демопоэт — тоже всегда голоден и беден. Иногда влюблен, но без этого можно обойтись, если наподдать пассионарности в идейную топку и соорудить на голове прическу в виде романтических мефистофелевских рожек.

Пока позволяет юношеская или девичья прыть, лирика льется между пальцев и хлещет из глаз, чувство мистерии захватывает тебя, кружит, почти доводит до публикации... а потом все внезапно кончается. Ты встряхиваешь головой, выползаешь из каморки, чтобы пойти по делам, заработать немного денег и хоть раз нормально поесть.

Божественные рифмы превращаются в прозаические горшки из слов. Срок использования демоверсии истек. Вы можете докупить вашему пегасу крылья за отдельную стоимость в размере одной бессмертной души.

Да, именно так. Если хочется остаться поэтом до конца, без Дьявола не обойтись...

16.07.2020 (edited)

(Иллюстрация — Martinho Correia)

#архив #искусство #проза

«Пропасть»

Замирает листок над пропастью. Миг присутствия — чистый исток.
Вывожу иглой по надкостнице сложный образ о чувстве простом.
Разложи меня до молекул, расшифруй порочный геном.
Сложный образ подправит корректор в настроении боевом.

Хрупкий мост меж двух полушарий. Дрогнул зрительный перекрёст.
Я опять ничего не решаю, и все это — предельно всерьез.
Я смотрю, как листок сорвался, слышу пение темных лакун.
Начинается трансмутация, непонятная дураку.

Вывожу инфракрасным узором чувства сложного образ простой.
Мир изрезан и разрисован. Разгорается сухостой.
В жарком блеске и сладком дыме, и в бессмысленных новостях
Потеряется форма, имя…
Но гудит резонанс в костях,
И ползет игла по винилу — призрак чувства, зловредный змей,
А внутри пустота блудливо извивается все сильней.

Миг присутствия. Синхрони́я. Миг сияющей черноты.
Падать в пропасть — моя стихия.
Выдох.
Шаг.
Эта пропасть — ты.

??.??.2026

#стихи

— У тебя в кармане нож.
— Чем докажешь?
— Дам тебе повод им воспользоваться.

Пробежалась большим пальцем вдоль корпуса, плоть согрела сталь. Приласкала, чуть сжала, внутри себя посмеиваясь от явных эротических коннотаций. Достала из кармана миролюбивую пустую ладонь. Протянула. Осторожное рукопожатие. Handshake. Контакт установлен. Черный к белому — приторочен контраст земли к остаткам снега. Шаги устремляются вперед под воображаемую арку нависшей над городом перспективы архаизации. На забытых пустырях воют из своей пустоты четвероногие люди. Гниют в подвалах спившиеся граждане мира. Панельные дома, дворы. Стройки, гудки машин. Что-то временно. Что-то — вечно. Ниточка тленного запаха тревожит ноздри. Вчера, сегодня и завтра намекают, что могут спеленать и заарканить, сжать петлю колючей проволоки на порозовевшей шее, готовой к сонному удушью. День устает — мотыльком трепещет сумрак. Месяц принял позу подчинения, но это — отвлекающий маневр, обманка. Крадется, одевшись гулом, разумная машина из мяса, бетона и страха. Скоро набросится и проглотит целиком. Она уже за спиной…

— Вот твой повод…

Щелчок. Разворот. Ночь.

14.04.2026

#потокСознания

«Лемниската»

Я катаюсь по лемнискате
Шизофренного аквапарка.

Если вдоль разрезаешь ленту —
Сам расколешься поперек.

В монолог психопата (бога)
Можно вставить свою ремарку,

Если крикнуть на полном вдохе,
А пролеченным — невдомек.

Не имеет таблетка цвета,
Терапия — не знает сроков.

Слушай эхо, морозя десны,
Хороводы води по дну.

На висках розовеют сочно
Влажным мясом следы ожогов.

И я ленту расправлю с хрустом,
Чтобы снова ее согнуть.

Вверх и вниз, в безлимитной гонке.
В шлейфе брызг — головой под воду.

Я катаюсь по лемнискате,
Она скручивает меня...

Говорят, кто сжигает ленту —
Обретает в дыму свободу.

Я касаюсь висков саднящих.
Ну и где тут найти огня?

23.04.2026

#стихи

Загнивший в бытийных помоях ум стоит закопать и забыть. Наблюдатель свободен, не связан и не скован, просто очень мал, меньше атома — его будто и нет. Все прочее — прямой эфир, неумолкающее радио. Гляди, как они забавно копошатся, мысли эти. Друг с другом играют в догонялки, устраивают потасовки. Выбери среди них любого игрока и сделай на него ставку. Сумеет ли он победить остальных? Можно ему помочь. Никто этого не запрещает, некому запрещать. Правил тоже нет, лишь слепки, формы. Мысле-формы с мысле-содержанием. В сущности бессодержательные, но скачут вокруг бесы содержания и убедительно кривляются. Они — тоже мысли. Власть мнимая, до тех пор, пока сам их содержишь. Очнулся, выставил за порог, и все — нет больше никакого содержания. Тем временем размокший в метафизической луже ум уверен, что в комнате пусто, а под плинтусом — чисто. Хм… странно. Откуда тогда запах? Ароматизированный белый шум, в котором… А! Ты не выключил радио, всего лишь выбрал другую частоту. Будучи ничем не скован и не связан. Слушай, как они забавно стрекочут, мысли эти. Друг с другом переругиваются, устраивают дебаты. Выбери любого оратора и повторяй за ним. Сумеет ли он перекричать остальных? Можно ему помочь…

ТИХО!

…

#потокСознания