— У тебя в кармане нож.
— Чем докажешь?
— Дам тебе повод им воспользоваться.

Пробежалась большим пальцем вдоль корпуса, плоть согрела сталь. Приласкала, чуть сжала, внутри себя посмеиваясь от явных эротических коннотаций. Достала из кармана миролюбивую пустую ладонь. Протянула. Осторожное рукопожатие. Handshake. Контакт установлен. Черный к белому — приторочен контраст земли к остаткам снега. Шаги устремляются вперед под воображаемую арку нависшей над городом перспективы архаизации. На забытых пустырях воют из своей пустоты четвероногие люди. Гниют в подвалах спившиеся граждане мира. Панельные дома, дворы. Стройки, гудки машин. Что-то временно. Что-то — вечно. Ниточка тленного запаха тревожит ноздри. Вчера, сегодня и завтра намекают, что могут спеленать и заарканить, сжать петлю колючей проволоки на порозовевшей шее, готовой к сонному удушью. День устает — мотыльком трепещет сумрак. Месяц принял позу подчинения, но это — отвлекающий маневр, обманка. Крадется, одевшись гулом, разумная машина из мяса, бетона и страха. Скоро набросится и проглотит целиком. Она уже за спиной…

— Вот твой повод…

Щелчок. Разворот. Ночь.

14.04.2026

#потокСознания