«Мост»

Вновь на мосту стою. Вышел сценарий в ноль.
Как же я не люблю выбор из двух неволь!
Влево? Там пошлый бред. Вправо? Там чертов нос.
Смысл писать портрет весь из сплошных полос?
И ожидать, бранясь, в стены кривя лицо,
Что пересохнет грязь, станет в конце концов
Чем-то целебным и годным замазать брешь.
Хочешь смотреть? Смотри. Нужно разрезать? Режь!
Выбор — такой простой. Белая хмарь помех.
Право и лево.
Стой.
Есть еще — вниз и вверх.
Алым лучом простерт мир на холсте пустом.
С носом остался черт. Бред полирован сном.
Это не мост, мираж. Мнимый водораздел.
Сгинул куда-то страж.
Падал или летел?
Бился, не удержал. Бездной сияет ноль.
Я так люблю пожар — выбор из тысяч воль!
Искры терзают холст. Плавятся миражи.
Где загорелся мост — там засияла жизнь
Танцами до небес, криками в инфразвук,
Временем злых чудес, правдой сомкнутых рук.
Ночь, разорвав покров, звездами изошла́.
Станет сильнее тот, кто прогорит дотла,
Будет со мной идти мимо чужих мостов.
Пламя — аперити́в. Дальше — лишь Тьма.

Готов?

17.07.2026

#стихи