В детстве я очень любила болеть, но болела редко. И меня оставляли дома.

Бабушка заваривала крепкий чай - Индийский из жестяной банки, и кормила меня бутербродами с домашним вареньем из слив. Или смазывала сдобное печенье сливочным маслом. И на всякий случай заматывала меня в шерстяную шаль - от всех болезней сразу.

Я дожидалась, когда бабушка сядет за свои переводы, и начинала расписывать стены мелками и красками или собирать коллажи из старых фотографий и писем.

Или же вторгалась в повседневность города, который построила для бегемотиков из Киндер-сюрприза. В ней, в этой повседневности, было много драмы, социального неравенства и самых разных вызовов.

Но больше всего я любила залезть на письменный стол и провожать облака над рекой. По мосту пролетали машины, семенили люди, а я придумывала им новые истории с крутыми поворотами в сюжете.

Я созерцала и наполнялась, как «насыщаешься» порой хорошей выставкой в музее.

⭐️Но постепенно наполненность сменилась опустошенностью, потому как болеть не продуктивно. Все процессы разом встают, пока весь мир активно что-то производит.

А я произвожу лишь унылое впечатление. Нет сил расписывать стены, за окном серое небо, но есть картинка о том, что мы готовим и чем скоро сможем с вами поделиться.

📷 терапевтичное • октябрь 2025