Настроение

Любовь… она ведь не про нас?
Тебе знакомо это чувство?
Налей же нам вина сейчас.
Ты говоришь: любовь — искусство?

Искусство наших тел? Смеёшься.
Тогда что это? Боль разлук?
Мне не узнать. Ведь ты вернёшься,
Как эхо возвращает звук.

И говорят, должна быть ревность,
Любовь без ревности — не то.
Но мне страшнее повседневность
И равнодушное «Ну что?»

А помнишь, как тогда прощались?
Кошмар — на несколько часов.
Мы на вокзале целовались —
Со мной уехать был готов?

Давай за ночь! Зажги все свечи.
Поговорим — нам не до сна.
Я слышала: ничто не вечно…
Зачем же нам любовь нужна?

Возможно, просто настроенье.
Вино, твой смех и тишина…
Как странно это притяженье —
Нет, невозможно. Не она.

Ну что, любовь ведь не про нас?
И вновь собой меня коснулся.
Не отстранилась в этот раз…
А ты чему-то улыбнулся.

Любовь… наш недописан стих.
Огонь свечей дрожит слегка.
А вечер синью вдруг затих,
Скользнув по краешку стекла.